Напиши обо мне пару строк.

Переделай чистым листом 

Мне судьбу, чтобы наша печаль 

Не родилась, не было так жаль.

Сохрани меня от потерь,

Сочини меня без затей,

Без тебя, и в такой земле,

Где бы ты не приснился мне.

Где бы ветер бился в стекло,

Где бы было просто и зло:

Не дышать и не ждать весны 

От тебя и стального неба,

Не просить вернуть мои сны, -

Просто быть. Даже если ты не был.

Напиши, как писала я,

Как словами связала сказку,

Чтоб ты жил, не помня меня,

Не любя. И все было прекрасно.

Не хочу... Напиши лучше вальс

В звоне свадьбы под сводом собора,

Там, где Вечность венчает нас,

И пусть мы увидимся скоро.

Я приду к тебе в тишине

Твоей памяти, между строчек.

Может, днем, а, быть может, ночью,

Даже если забыл обо мне.

Я приду к тебе по слогам

Подбирая слова: "Я вернулась".

В перекрестье намокших улиц

Разойтись не удастся нам.

Я приду к тебе сквозь немоту,

Невозможность остаться нами.

У судьбы нашей сложный орнамент,

Прожигающий явь и мечту.

Здесь нет места для слова "вернись",

Боль не ведает, сколько ей длиться,

Наши дни и знакомые лица

Исчезают, лишь прикоснись.

Я приду, только ты не спеши

Убивать нас одним ударом.

Я проклятьем, а может, и даром

Напою тебя кровью души.

Я пришла. Пальцы переплелись,

Но война нам сковала запястья.

Нам бы выжить в сраженьях за счастье,

А не пасть, обессилившим, вниз...

Увидено у i_am_gods_child
и стырено, украдено, стащено в свой темный угол, чтобы жило тут не то напоминанием о собственной глупости и неумении отказаться от  мечты, не то отблеском светлой звезды, ведущей по жизни...
П.С. кому режет глаза яой - можете даже не лезть под кат) Я предупредил
Читать далее

Вот сплетение рук, как узор –

Исключительно тонко тревожен.

Я так поздно увидел твой взор,

И теперь этот мир невозможен.

Полночь смотрит в пустые глаза,

Где уже нет и страсти отсвета.

Надо нас разлучить, но нельзя –

Мы сгорели и платим за это.

Наши губы в пустых зеркалах

Шепчут: «Дай мне уснуть, умоляю!»

Я забыл, как зовут этот страх,

Где мы каждую ночь умираем.

Мы не помним свои имена,

Позабыты надежды и счеты,

Между миром и нами стена

Нашей связи, свивающей ноты.

Нас разбудят тугие лучи,

Распахнут наши веки, как плетью.

Мы пропали, кричи не кричи,

Своей болью за счастье ответив.

И нас нет больше в клетке границ,

В этой жизни, записанной в спешке,

Мы остались в сплетении лиц:

Жгучим взглядом и лунной усмешкой.

П.С. вспомнилось...

Пришла весна.

Нестерпимо яркое, соскучившееся по городу солнце просачивается в каждый уголок, любопытствуя, что изменилось за зиму. Припекает так, что впору доставать запасы крема от и для загара. И снег не выдерживает, течет, отрывается и соскальзывает глыбами с крыш.

Март - это время котов. Они вдруг просачиваются сквозь ледяные стены зимы сквозь подтопленные солнцем щели. Трутся о ноги, громким мявом норовя снова влезть в твою жизнь, хотя бы и год не вспоминали о твоем существовании. Просятся в дом, хотя ты этого облезлого бродягу видишь первый раз в жизни. Ластятся, громоподобно мурлыча, и очень обижаются, когда ты выливаешь на них ведро воды, чтобы не мешали спать. А их много разных и таких одинаковых в своей пушистой котовости. И они даже не подозревают, что тебе не нужны такие прекрасные мягкие они, а нужен... человек.

Небо. Молочное зимнее небо тоже подтаивает, трескается, плывет грязными рыжими клочьями. А за ними ты видишь темные полыньи, так похожие и непохожие на его глаза. В них плещется молодой обоюдоострый месяц и колкие звезды.

Зимой, ты помнишь это чувство, когда из леса выбрела на  заснеженную гладь озера? Крошечные, подернутые дымкой домики на далеком берегу. И простор. Упоительный, нереальный простор чистого листа, врывающийся в глаза нетронутой ровной белизной, раскрывающий грудь криком безмолвия. И только за спиной растет неровная цепочка голубоватых следов, но и их постепенно заносит снегом. Где тогда были эти звезды? Что снилось им под пуховым одеялом неба? Что же не досмотрели, не отвели от тонкой грани льда, отделяющего сонный зимний мир от чернильной тьмы мартовской воды?
Пропала, ушла под воду, канула с головой в ледяную-огненную бездну. Где ключевая вода так холодна, что кипит ключом, так кристально чиста, что угольно-черна, так радушна, что не выпустит больше из своих обьятий.
На дворе март, и у тебя в сердце.
И ты просыпаешься от прохладного прикосновения тонких пальцев к твоей коже, долго потом ощущая жжение их следов. Вскакиваешь посреди ночи из-за бешено колотящегося сердца. Медленно успокаиваешься, вымокнув насквозь, стараешься не упустить видение, улыбку, взгляд.

Они не понимают, как можно сочетать в себе жар истосковавшегося солнца и холод льда.  Они не поймут, как можно дорожить зыбкими снами звезд, отказываясь от благ отогревающейся земли. Они не знают, что такое март.
Это могут знать только двое.