-...После того, как мы сдохнем на скамейке, мы будем разлагаться в земле. Потом нас будут жевать червячки...

-Тут асфальт.

-...После того, как мы сдохнем на скамейке, нас сметут в канализацию, где наши тела будут грызть крыски... Потом нас будут жевать червячки... Затем мы превратимся в дерьмо. После того, в процессе разложения и облучения дерьмо в конечном итоге превратимся в землю. Земля - в песок. Песок в камень. Камень под воздействием солнца, ветра и собственного мозгоёбства - в пыль. А пыль уже, собственно, в солнечных зайчиков, которые будут жить на квартире у какого-нибудь художника. Там мы застрянем в зеркале, и вот тут придёт пиздец...

-...В целом мне нравится карьера солнечного зайчика...

— Неугомонная старая дурында, строптивица Софи, — раздельно произнес Хоул. — Прав ли я, полагая, что вы поворачивали ручку на двери вниз черным и совали туда свой длинный нос?
— Только палец, — с достоинством отвечала Софи.
(с)

Коли позволено мне будет богом настоящим или выдуманным, я и сам бы сунул нос, руки или мизинцы нижних конечностей в подозрительные реалии параллельных миров; и после этого примечательного и пафосного действа хотел бы иметь право почить с блаженной улыбкой на бледных устах.

Есть шоколадных птичек.

Травить небылицы, максимально отдалённые от собственного существования и приближенные к спариванию голубых фей с садовыми гномиками среди фиолетовых мухоморов.

Друзей несчастных, знакомых и незнакомых в лукошко и по морю изумрудной травы в заходящее королевство полярного лета.

Как бы я снова хотел утонуть в детстве. В том детстве, когда мир пронзительно ярок, а слова - все ещё глупы и совершенно бессмысленны.

-Ну, сынок, ничего не забыл? Палицу? Шлем? Смену нижнего белья? (с)

Забудь все.
Забудь мысли на ветру. Забудь дружелюбно настроенные враждебные лица. Забудь себя.
Забудь к чертовой матери. Сотри ластиком. Залей кофе. Расстреляй впритык из небесного оружия. Закажи свою жизнь киллеру.
Только не говори мне, что она чего-то стоила.

Просто сделай что-нибудь, не говоря мне потом, что это было бессмысленно!

Человек умеет летать.


А меня до сих пор не берут штурманом

"Это мой друг. Он такой же, как я. У него нет корней"

Люди сходят с ума по разным причинам. Я, похоже, спячу от растения...

После появления этого фикуса... Бенджамин. Зови его по имени! После появления Бенджи... Я помыл окна. Я разобрал шкаф. Я разговариваю с зелёными листьями. Хорошо хоть не с горшком или лейкой. Я клятвенно уверяю всех в том, что способен позаботится о живом существе.

Если он выживет, вот уж все удивятся.

-И это лето?
-Вот такое вот дерьмовое лето.

И пролилось...

"Меня зовут Форрест Гамп, и люди называют меня Форрест Гамп".

Философия моей жизни проста. Она мутант депрессивных лет, творческих бредней и маленьких предательств повседневной жизни. Вещи - прах, но я люблю свои вещи. Люди - прах, но я люблю отдельных людей. Сам я тоже прах, но когда меня останавливала такая малость?

Тебя нет. Я не знаю где ты бродишь, и когда, наконец, появишься на горизонте моего бесконечного солнечного бытия без боли и тоски.

Но я знаю, что ты принесёшь прикосновение, подобное легкому биению крыльев и тяжёлому шороху прибоя, которое отнимет у меня покой, заберет сон, подарит зависимость.

Ты принесёшь разум, как небесное благословение, которое осенит тёмный, прогнивший омут моих мыслей без тебя и наполнит их тобой.

Ты принесёшь грусть, боль, нежность, которые выпьют меня до дна.

Ты принесёшь Любовь.

Я не устал ждать. Наверное, никогда не устану.

We never been so many
And we never been so lone.

И я рыдал бы в сложенные ладони, если бы этот жест не отдавал истеричным пафосом мгновения и дешёвой мелодрамой.

Твои вопиющие в своей наглости откровения витали по внешним кругам моей галактики.

Ядро оставалось сухо и брезгливо.
Сердце глухо.
Сердце одиноко.

Когда проснулся злой.
Когда встретил в коридоре ползущее по стене инородное тело.
Когда мыши делят с тобой сон.
Когда соседи воруют навсегда до завтра фотоаппарат.
Когда от пустых сигаретных пачек некуда ступить.
Когда надоело жрать бутерброды с колбасой и без колбасы.
Когда голуби воруют хлеб...

Знаешь, это нормально. Если ты на практике...

Младшая-младшая завтра будет совсем взрослой.
Младшая-младшая выпустится из школы и вступит в большой страшный взрослый мир.
И хотя Младшая-младшая давно носит мини юбки, которые на самой деле макси пояса, для меня она по-прежнему мелкая, и её костлявая попа до сих пор натирает мне колени, когда мы пьём чай... или текилу... или водку...
Она читает смешные книжки про секс и наркоманов. Курит мои сигареты. Или я курю её сигареты?
Скрашивает мою и так нескучную жизнь.
Она бесит всех моих друзей. Ну что ж... Друзьям придётся потерпеть.
Родственники пусть и не кровные, всегда занимали в моей жизни значительное и не пыльное место.

...Наверное, просто материнский инстинкт...

"-Дорогая, вы лучше бы поучились у вашей бабушки. Вязать. Она так умело плела интриги, что мы до сих пор распутать не можем."

Я бы честно запутал тебя в волокнах жития-бытия,
придал благородный цвет с помощью баллончика краски
и выдавал бы за сахарную вату, хотя на вкус ты как сера.

"-А рекомендация у него есть?
-Есть, ваше величество!
-Хорошая?
-Плохая, ваше величество!"

Здравствуйте, я буржуй. А это мой друг - Мартини.

Вторую неделю тянет написать о большом и светлом...
И крайне, бесчеловечно положительном...
Но вот как-то не сложилось с большим и бесчеловечным.

Есть только маленькие, ехидные и морально неустойчивые.
И у каждого по белке-летяге и ковру-самолёту.

Ну и я.

Без меня ни одна паршивая сказка не начинается,
потому что у меня не белочка, а матёрый снобизм редкой вымирающей породы
и вместо ковра - летучий корабль.
Руль, правда, хронически неисправен,
и ветер из большой любви все время дует в морду.

Но когда это кого-то останавливало?


Через сорок тысяч лет скитаний
Возвращался ветер к старой маме
Hа последней дозе воздуха и сна.
"Поцелуй меня - я умираю -
Только очень осторожно, мама,
Не смотри в глаза, мертвые глаза урагана!"

Я, кажется, убил тебя. В этот раз и вправду убил, потому что ты не слишком похож на живого, тёплого и здорового. И, поверь уж мне, своему нечаянному убийце, дыра в груди добавляет тебе убедительности, а мне истеричных слёз.

А может если я лизну тебя в нос, то ты оживёшь? Хотя озеро крови вокруг твердит мне обратное.

Но это же бред, да? Это какой-то неудавшийся фарс. И тебя бы я ни за что не выбрал на роль ведущего актера.

И вот когда я уже начинаю слёзно лобызать твой холодный и волосатый, отдающий железом свитер, будильник выдёргивает меня из кошмара.

-Скажите, пациент, вас кошмары не мучают?
-Ну почему же мучают...

где-то я прогадал с захватом мира.

засмотрелся на отражение неба в своих ботинках.

-Мяса! Мяса! - кричала галёрка моего сознания, сроднившаяся с монитором.
Что мне оставалось? Будет вам мясо.

История была старая, замшелая и достаточно нелицеприятная. В ней отсутствовали страницы, а порой и целые главы вкусного, пронизывающего сознание повествования. Но как и всем безумцам мне приходится с этим мириться.

~~~Хотя я передумал. Не будет мяса. Будет омлет~~~

Готовить я не люблю и, слава богу, не умею. Конечно, не умею, не хочу, не использую и не вспоминаю в пределах разумного. Если вдруг чего-то как-то, то с голода не помру, хотя и буду стараться. Макароны будут заботливо приклеены к потолку, яйца засунуты в микроволновку, мясо... Чтобы убить мясо, его просто не надо размораживать при возложении на сковородку.

~~~Вернёмся к омлету~~~

Как приготовить омлет с колбасой без молока и колбасы? При помощи апельсинового сока и сухофруктов... Вот поэтому моя карьера шеф-повара сдохла лет в десять в страшной агонии.

~~~А мяса не будет.~~~

-А вдруг ты исчезнешь?
-Куда я, на хрен, денусь?.

И это лучшее признание в любви, которое ты от меня услышишь.

-Что это?
-Автопортрет...
-О всемогущий Господь, я что такой страшный??!
-Просто фотография неудачная...
-Покажи мне фотографию, которая с твоей мордой будет удачной...
-Сам такой.
-Обиделся... Вот опять придётся разговаривать со стенами.

На неё я умиляюсь в девяти из десяти случаев. И не хрена я не беззащитный! И глаза у меня не голубые! Или голубые?..

И я возвел ей храм в глубине своего сердца. И приносил ей в жертвы своё спокойствие и время, свою доброту и понимание. Но она сопротивлялась и отказывалась принимать грех на душу.

Но я всё равно тебя убедю... убеждю... забодаю! Ибо нет меня упрямее и злее.

-Cлушайте меня, бандерлоги!

Они не слушают.

Жуют, говорят, имитируют мыслительный процесс, но не слушают.

Они существуют.

Они погружены в себя, свои мечты, переживания, громогласные выкрики, они глухи.

Харон будет брать с таких мешок золота, а не медную монетку.

Он будет бить их веслом по голове, чтобы они внимали вожаку стаи, доморощённые одиночки.

Чтобы уважали авторитет и молчали, когда им говорят умные вещи.

А я буду рядом молча помахивать бейсбольной битой в майке с надписью: "Опасно. Заряжено."

Ибо достали!

Акелла больше ни разу не промахнулся. Он бил без промаха.

-Ты отвратителен. И неисправим. За это я тебя обожаю.
-Взаимно.

Люди с манией величия - Я! Я! - не чужды самолюбованию. Не сказать что они обожают зеркала в свободное от захвата мира время, но подумать о себе любимом, который снова куда-нибудь вляпался, для них святое дело. И не важно куда вступил - "В партию, в дерьмо ли"- о себе надо думать хотя с примитивным уровнем человеческого самоуважения, хотя и не без доли иронии.

Я мил, как цветущий репейник. Вопьюсь больно в задницу, но цвету-то красиво, ей богу...

Я лиричен, как гроза над самурайским борделем в Окинаве...

Я прекрасен! Нет... С этого боку не прекрасен... Зато может быть с другого? А с бантиком?

Я ещё я чертовски скромен. Примерно, как президент, который хочет переизбраться на третий срок...

И вообще... Любите себя люди. Меня любить не надо. Я сам себя люблю.

Нормальных людей нет, есть только не обследованные.

"Если вам постоянно не с кем поговорить, имеет смысл развить в себе раздвоение личности."

Не знаю как насчёт расщепления моей неповторимой личности, но воображаемый друг уже имеется. И он плодотворно скуривает мои сигареты...

Давно хотел поведать невинным людям о московском метрополитене. А то все пишут, я тоже хочу. Сегодня даже был вдохновлён настолько, чтобы попробовать написать без мата о бытности подземелий.

Со всех сторон своей многогранной личности. Первая(рослая): бритый затылок, серые глаза, прикольный хвостик, зелёные глаза, щекастый, скуластый, мордастый! Вторая(из положения сидя): а вокруг одни... попы; а внизу шикарные кроссовки... Третья(спящая): летом на соседях спать жарко, зимой - неприлично.

Вся московская злобность родилась, развилась и сдохла в метро. Особым оплотом негативных эмоция является станция метро Киевская. В двух метрах от эскалатора выключили все три. Смешно? Мне было не очень...

Я человек неконфликтный. Я кашу не завариваю и сопротивления насилию не оказываю... Но почему-то вокруг всё постоянно бурлит, шипит и пенится. Постоянно вокруг истерики, мат и проклятья сквозь слёзы. А я тихо сижу в эпицентре и пью чай/кофе/забвение. Природа женских буйств в этой квартире подобна прибою, по-крайней мере её можно совместить с лунным календарём и предсказать с точностью до секунды.

Вот сейчас все будут писать кипятком. Главное, вовремя изолироваться на унитазе с газеткой.

-Почему ты с ней как с собакой? - вот не надо этого! Собак я люблю.

-Почему ты никогда не думаешь о других? - постоянно думаю, но с перебоями. Контакт где-то отходит.

Аз есмь ... И ежиси уже на небеси. Адью.

Смущательный праздник. Вот ты стоишь такой старый. И вроде рад и вроде не рад. Ну смущён-то точно до крайности. До беспамятства. И подарки и поздравления. И склероз у прочих. Но ты не в обиде, тебя и так счастьем по макушку затопило. По гланды и косой проборчик. И розовые от смущения уши. Но их то, слава богам, никто не видит.

И будет торт. И свечи. И родственники. И альбомы с провокационными фотографиями твоей голой попы в детской ванне и счастливого косяка знакомых, выстроившихся над твоей колыбелью в самых что ни на есть колхозных позициях - раком. И тосты. За здравие - за упокой. Сам бы похоронил всех с их детьми и внуками в одной братской могиле. И был счастлив. Но и так неплохо.

А друзья будут в субботу. Пьяные или трезвые. Но любимые! Идиоты... И я среди них главный и даже не самый старый идиот.

Пропитан патриотическим чувством и общероссийской тоской.

Опять плачу над "А зори здесь тихие", как идиот. Четвёртый год подряд смотрю и всё равно плачу.

А отцу напишите отдельно,
Что погиб весь наш доблестный полк.
В грудь навылет я ранен смертельно,
Исполняя свой воинский долг...

Кажется... Над головой свистят пули.

Какие пули? Ядра!

А ты стоишь, как дурак, и совсем не уклоняешься.

Ласты склеил и ждет. В засаде на оговорки и ошибки.

А вот не будет от меня неверно произнесённых слов, не прицельного огня и прочих милостей нашего величества.

Казнить, нельзя помиловать.

Единственное что тебе разрешается, выбрать цветы на собственную могилу, при этом желательно не оскорбляя эстетское чувство своего короля. Вагнера? Да хоть Орффа.

Почему ты улыбаешься? Смотри я уже подписал приказ и скоро тебя поведут на плаху. И покатится твоя непокорная голова по булыжникам мостовой. И дамы будут прикрывать лица платками, глядя на твою последнюю улыбку, скрывая... Слёзы? Омерзение? Испуг? Жалость?

Что-то мне нехорошо. Принеси-ка вина.

Казнь? Давай отложим до завтра. Хотя, зачем откладывать назавтра то, что можно вообще не делать? Нет, нет и не проси!

Я король, понимаешь? Характер стойкий, нордический. Ломкий как спичка. Что ты сказал про припадочного?! Будем считать, что я этого не слышал. И можешь не отворачиваться.

Я твою улыбку затылком чую.

Казнить нельзя, помиловать.

- Доктор, я болен.
- Чем?
-Бля... Жизнью, доктор!
-И чего таблетки не помогают?
-Вообще никак.

Так... Вдохнул, выдохнул, вдохнул, нырнул, утонул. Блин, выловите моё гниющее тело на окраинах интернета.

Не смотри на неё.
Она прочитает всё по твоим глазам.
Она догадливая.
А если она что-то заметит, то оставить что-то втайне будет невозможно.
Всё вынет, переворошит и не глядя побросает обратно.
Терпи и отворачивайся.

-Кажется, я опять разговариваю сам с собой.

И даже сейчас мы по прежнему ждём рассвета...

Захотелось неожиданно и от души взять тебя за загривок и ткнуть носом в небо. Зрение-то у тебя получше моего, но не помогает ведь. Ты идёшь домой, следуя взглядом поворотам бордюра или трамвайных путей. А меня ведут следы салометов и кочерыжка солнца. Я цепляюсь глазами за лапки пролетающих птиц, парящие листья и одинокие облачка.

"Сколько можно?" - хочется орать тебе в ухо. Сколько можно? Твоя жизнь - она так... Пятнышко на небесной скатерти. Даже полпятнышка. Намного меньше, чем след от мухи на лобовом стекле. Я молчу тебе "лети", а ты клянчишь у меня золотую клетку из накрепко свитых слов, отнекиваясь "не хочу", "боюсь", "лучше ещё раз объясни мне про смысл жизни".

"Да, посмотри же вверх!" Посмотри, как облака лыбятся, точно скоро дождь пойдёт!

А ты копаешь носом землю.

Может надо насрать тебе на голову?

7:30. Кто я? Где я? Что это звенит на подушке?

7:55. Oh, my God! What shit happens one more time! Я опять опаздываю! Кто-нибудь видел мои трусы? Или хотя бы носки?

8:00. Где подрамник? Как на 100 замкнутых квадратных метрах можно потерять подрамник? Пардон, три подрамника... ?Е:*?%%№, мне же сегодня не нужен подрамник!

8:10. Прощай, страна. Прощай, мать. Прощай, нелюбимое зеркало в прихожей. Здавствуйте, угрюмые прохожие!

8:20. Лучше бы мой маршрут пролегал мимо завода по переработке ядерных отходов, чем мимо этой школы. Этот мелкий упырь сносит меня третий день подряд.

8:30-9:20. На самолёт -тудух-тудух- билетов нет. Зачем сия милая представительница престарелого возраста сверлит взглядом мой затылок? Не видит что ли, что я сплю?

9:30-11:00. Дети что-то лепят. Кажется, это будет въездной знак в славный город Казельск.

11:01. Очень хочется есть.

11:02-13:00. Господи, благослави славных казельчан за их неприхотливые художественные вкусы, и мои длинные руки, которые всё-таки растут оттуда, откуда надо. Из головы.

13:01. Очень хочется есть.

13:02-14:30. Слепил фигню себе - слепи соседу.

15:00. Еда!!!~~~~~~~~ Компотик!!!

15:10. Кто-то пошутил и написал в расписании занятия по 3D Max. Тоже пошутил, и закрасил всё замазкой. Не было там такого. Обман зрения.

15:30.Возьми себя, четыре макета, соседа по каторге, рюкзак и папку для бумаги и попробуй довезти всё это домой.

17:00 Home, sweet home!

17:01-12:00. Общение с всевышним. Начинается на букву И... Интеллект(собственный, доморощенный), Интернет... и т.д. И усиленное бредогенерирование.

12:01. Очень хочется есть.

12:10. Покурил в форточку. Поел дым, нагадил соседям, выпил снотворного - и всё это в одной сигарете.

12:30. Во сне. Скажите мне, что завтра астреройд упадёт на землю.

-Это босс уровня! Босс уровня!!! Бей сволочь!
-Убегает! Сейчас он всех наогрит и придёт пиздец нашему пикнику на выезде...
-Наогрил...
-Встретимся на кладбище?

Do you want to start again???

"Всё что мы можем делать - ползать по земле и мечтать о небе".

Терпи боль, терпи грусть, терпи гнев, терпи оскорбления. Терпи жизнь. Может она просто неудачно пошутила, и поэтому мы, как идиоты рыдаем на разных подоконникам. Может она передумает и заберёт щедро розданные недоразумения обратно. Может она смилостивится и вытравит из сердца эту тоску, едкую, как щёлочь.

И я ни слова тебе сказать не могу, чтобы забрать эту боль. Хочешь сигарету? Звёзды? Качели из одуванчиков? Хочешь счастье? Неразбавленное и крепкое, как спирт? Хочешь меня? Я ведь лучше собаки...

До немоты и утопленного собачьего счастья сжимаю твою ладонь.

А ведь там что-то бьётся, Ватсон!

Мы имитируем ситуацию после третьей мировой.

Отсутствие хлеба, воды, людей и жизни в радиусе обозримости всевидящего и всеслышащего радара.

Даже не знаю, без чего страшнее.

Вместо обручальных колец меняемся кружками с кофе, бутербродами и расписками на владение душой.

Птицы дерутся с саламандрами за признание своих прав среди человечества.

Пожалуй, откажу и тем и другим.

Я трепыхался до предпоследнего, последнего и ещё долгое время после него. Меня постоянно хотят наградить орденом за доброту и понимание. Я молчу и киваю. Не знаю, зачем мне ваш орден и вафельные крылья, которые мне упорно приделывают, но в хозяйстве, наверное, пригодиться.

Нимб буду использовать для пускания мыльных пузырей...

1. Зубы.

Мой бывший физик до дрожи, паралича и невменяемости с трехмесячной комой боится зубных врачей. Когда на следующий день после посещения стоматолога, он начинал бояться тени собственной кружки, мы понимали, что что-то не так... Зато улыбка всегда была ослепительной, как прожектор, совмещённый с лазерным лучом.

2. Губы.

Твои - сладкие. И меня от этого тошнит. Ибо сладким может быть только кофе. Ну и яд...

3.Уши.

Наш Мих.Мих. надолго завис над мольбертом. Голова его наклонялась то влево, то вправо. А потом он выдал сакраментальную фразу, записанную в аналах цитатника арх.группы ЗЛО:

-Ну этот завиток у тебя есть, а противозавитка нет. Да и вообще твоё ухо по абрису напоминает...Унитазик для мышей.

4. Глаза.

Мои слепые, твои красные. Разделим поровну, чтобы было не обидно.

5. Сердце, почки.

Товарищи, отдельно от тела большой разницы не имеют. Первое - большое и жёлтое. Второе - маленькое и синее.

Жрецы культа пофигистов

и верные слуги Анунаха:

Гавно-самородок,

Даун с врождённым чувством цвета

и Император Всея Горы

с ужасом смотрели на подрамник.

Ну, что сказать? Это и вправду было ужасно...

Я посрался со всеми.

Ещё не со всеми? Сейчас исправлю.

Чужая душа - потёмки, в моей душе - факела.
В моей душе, броненосец Потёмкин, какая-то куча мала.
В моей душе бог и дьявол похватали ножи,
И если они покалечат друг друга, что будет со мною, скажи?

Они постоянно чего-то от меня хотят.

Не язви, не пили, не смейся, не выпендривайся, не еби нам мозг, не цитируй.

А я что? Все птицы - дрозды. Все цветы - хохлатки Геллера. Все деревья - пни на пасеках. Все животные - бурундучки в дуплах пней.

Я молчу и не выёживаюсь.

Я молчу и вижу сны про Северный ледовитый океан, заполненный золотыми рыбками, дохнущими от голода.

Я молчу, вытравливая в мозгу узоры ангельских мемуаров и очертания жбанов с самогоном. Одно другому не мешает.

Проклинаю вас молча. Гордитесь. Хотя, в принципе, нечем.




Усталость вековая ветра, спеленатого травой.

Он горько плакал, заблудившись в конопле и не найдя дороги домой. Он спросил прекрасную бабочку, но бабочка - дура - вывела его через чудо-кусты в чудо-чащу. Плутая среди могучих стволов престарелых великанов, он чувствовал себя не ураганом, рождённым в дикой прерии океана, а едва шелестящей, сухой позёмкой пустыни. Птицы пили его из воздуха. Звери ели его с сочными плодами, многие из которых расцвели, принесённые ветром в эту чащу ещё семенами. Он стеная рвался в намертво сплетённые ветки к возлюбленному небу.

И небо ответило ему грозой, которая сломала ветки, вырвав его из объятий вероломной чащи.

Bye bye, why don't you go and
Die die, I'll fuck you up
You want me on my knees but I'm not going down
Bye bye, leave me alone or
Die die, it's your choice
No time for games, so just leave me the fuck alone

Повернулся - не горит. Отвернулся - горит. Не смотрю, но спиной чувствую, полыхает. Посмотрю - и снова не горит. Даже не тлеет. Не единой искры, падла. Так медленно, но уверенно сходят с ума. У нас есть такая шутка: "Он знает всё! И знаешь о чём? Обо всём!" Так вот, с уверенностью сыплю верующим соль на раны : Бога нет. Тю-тю. Адью, амиго. Вяжите вещи и съезжайте в лучший мир, если вас что-то не устраивает. Копайте подкоп в соседнюю камеру на чай с повидлом. Или марципанчиком.

У тебя миллионы лиц, миллионы идей, стройные, долговязые причины и следствия, выровненные по линейке и вкопанные по пояс в землю. В то время как следствие я нахожу почти всегда, то причины значатся в списках расстрелянных пьяным снайпером.

Глаза любые. Какие захочешь. Губы тонкие, припадочные. Улыбчивые до безумия. Суетливые, голодные до деятельности пальцы, мнущие в железной хватке моё плечо.

Я постоянно вижу тебя на улице. Всегда чуть впереди, справа.

Как раз там, куда указывает Гитлер, со словами "На хуй - это прямо и чуть правее".

-Я обажаю свою мать. Она снова это сделала!

-Что это?

-Еду.

Пальцы стылые и негнущиеся, как ветки деревьев, рвущие небо. Нефиг, в форточку курить. Луна сегодня опять злобная, оскалилась на тусклые подуставшие за день звезды. Ревнует дура к творчеству.

На картах выпадает "Зрелость". Кто-то ведь придумал такие смешные карты-дао. Половина колоды, правда, давно сгинула в пограбах моего дружественного и умиротворённого ночью конслагеря. Правила гадания: спрашиваешь - вытаскиваешь - предпологаешь, что эта фигня вообще значит - развлекаешься.

На вопрос о внутренней сучности сегодня тянем три карты, потому что сегодня день подбитых мыслей-птиц-которые-на-самом-деле-мухи.

Первая - "Невинность". Бородатый старикан с богомолом на ладошке, да ещё под цветущей сакурой. Что скажу - ничему не верьте. Может и невинен, но вру, даже не краснея. Лицевые сосуды видать отрафированны.

Вторая - "Корль огня". Этот иногда сбоит и меняется местами с "Королевой воды", придурок.

Третья - "Завершённость". Граждане, перед вами полностью отработанный, переработанный и усовершенствованный шлак. Будьте здоровы и не болейте.

Яркое солнце долбится в окно блаженными улыбками и лютым счастьем. Я открываю окно в насмешку: давай, попробуй достать меня, весна. Единственное что мне грозит - это обострение шизофрении и ехидства. Единственное что может пронять меня - это...

Они хотят спасти меня. Не пытайтесь, глупенькие. Я выпутаюсь. Я живуч, как таракан. Я силён, упорен и эпизодически туп до невменяемости. Позади бастионы раненого сердца и бескрылой души, так что ни шагу назад, ни полслова для отступления.

Просто хочется в Мурманск. К любимым ласковым рукам...

Такой сонный, дохлый, почти мёртвый. Печальная тварь с потухшими глазами, беспокойно изучающая ночное небо с бледными, забывшимися в вечной полудрёме звездами.

Ты веришь?

Ты видишь?

Ты чувствуешь?

Ты боишься.

Кто ты? Зачем ты? Почему ты?

Это я. Умер в кошмаре, недосмотрев бредовенький сон про жизнь.

Клюв красный, мысли чёрные, крылья сломаны.

Когти его давно засели в плече, срослись с костью, с кормящей ладонью.

Четыре глаза на двоих.

Два голубых с жёлтой проседью. Два, как чёрные биссеренки.

Шерсть на птичей шее, перья на задумчивом человеческом лбу.

Пальцы рук сцеплены, запястье с лапой повязано и помолвлено общим биение сердец.

На пять ударов одного приходится один неизменный другого.

Ангел Смерти будет здесь, когда начнётся бой.
Он толкнёт тебя на штык и заберёт с собой.

Мы с тобой сидим в Камергерском.

Ты похож на сатаниста в чёрном балахоне: крылья примёрзли к спине, жопа к лавке.

Всё чинно-мирно и дует, как на великих пустошах.

Хотя если выползти из тени на солнце, то всё оказывается не так плачевно, как казалось.

Чувствительные рыбьи глазки отворачиваем от света и греем бронированную чёрную спину.

Плешивые облачка вымирают на бледном аристократическом небе...


У Фобоса на лице вселенская тоска, у Деймоса - зачатки параноидального счастья.


А семь смертных грехов бегают за кофе и бутербродами. Что пугает - добровольно.


Минизлишко стреляет наповал из фото-ружья по случайным ангелам за плечами прохожих. И всегда в прицеле небо, и почти всегда улыбки.


Арабика пасётся в своих пластмассовых стаканчиках, ранее дикая, но после пойманная и прирученная темнокожими мексиканцами. Ей приходиться сосуществовать с килограммами сахара и сонных мыслей.

...Я буду пить за эти дни касторку с чертями в Аду...
Чтобы они никогда не кончались...

Я где-то читал
О людях, что спят по ночам;
Ты можешь смеяться –
Клянусь, я читал это сам

-Всем слезть с иглы! Повернуться к лесу задом, на восток передом и встать в позу счастливого утопленника, который до этого неудачно повесился, и встречать красное беспощадное Ярило!

Yes, master.

As you wish, master.

How you want to die, master?

Последний недосмотренный, недочувствованный сон в руку и с квадратными глазами на кухню.

Сон дочитываем вместо утренней газеты, одеяло догрызаем вместо ливерной колбасы, подушку пускаем на корм умершим полгода назад Марии-Антуанетте, Рудольфу и Магдолине Пресветлейшей, до сих пор гниющим в воображаемом аквариуме. Аминь.

Порцию утренных выхлопов вдыхать медленно, размеренно, полной грудью и наслаждаясь жизнью...

К полёту не готов.

Отрублюсь у первого же столба...

Ну и ладно.

Мальчик, похожий на мага, слепой как стрела,
Девственность неба разрушивший взмахом крыла.

Дома у тебя артиллерия из безвинно почивших бокалов и погребённое под ворохом бумаги пианино. Когда четвёртый раз за пять минут спотыкаешься о твою собаку, перестаёшь обращать внимание на такие мелочи.

Кофе, чай и прочие алкогольные напитки прекрасно стимулируют воображение, которое и так лишилось последних тормозов на позапрошлой неделе. Атмосфера творческая, исполненная уюта и вечно голодного очарования. За окном трепещет пакет, похожий на привязанную ворону. Чего я никогда не скажу, но буду отчаянно и страстно намекать: Из тебя выйдет неплохой некромант. С вычерчиванием пентаграммы у нас, правда, вечные проблемы. С подбором одноцветных свечей тоже, постольку поскольку у обоих приобретённый дальтонизм на нервной почве. С жертвами и того хлеще: только одна и её расписание забито до нового года. И ещё она хамло и свинтус. Но мы ей это прощаем, поскольку больше мучить некого.

Подо мной снова косится стул. Я заметил, что они у тебя все какие-то... Мягко говоря, странные. Когда я, наконец, себе что-нибудь сломаю и буду отдыхать в больнице, попрошу поменять. Пока не решаюсь...


-Не пиши про меня ничего! Я же не смогу тебе ответить.
-А я безвозмездно. То бишь даром.

Планы на выходные не подлежат выполнению и обсуждению. Но помечтать-то можно?

-Напиться (галочка)

-Обкуриться (провал)

-Выспаться (полный провал)

-Подумать о жизни (сбой системы)

-Убиться путём доведения кого-нибудь до истерики (почти, но не совсем)



-Примитивные помыслы хомячка.

-Я хомячок обученный с набором вредных привычек.

-В чём это выражается?

-Между сном, жратвой и размножением, я успеваю покурить и посидеть в инете.

Улыбки, как дикие звери.

Забились в угол и нервно курят марихуану.

А мы сидим - глаза в глаза.

Не знаю о чём ты думаешь, я ни о чём.

Ну может быть о том, какой у тебя тёплый, острый взгляд.

Чуть-чуть о погоде.

Совсем каплю, с раздражением, о том, что кончились сигареты.

Смех умер.

Перенервничал и умер.

По-о-овесился на шнурке с твоего запястья...

Спасу мир от скуки. Дорого.

Милый друг, пишу тебе с фронта.

...ты знаешь. Не могу никуда пойти на выходных. Спасаю мир от занудства и трудоголизма. Шашки постоянно наголо, у атамана уже нервный тик начался, половину войска разбил паралич, понос и золотуха. Я бы тоже за бесплатно мир спасать удавился.

Из оплаты:
Сигареты - вагон.
Провизия... На хрен провизию. Пиши, питаются воздухом и собственными умозаключениями. И поди глянь, что там в холодильнике.
Аммуниция - собственная. Наточенная, отороченная и выглаженная.
Из особых приспособлений... Не имеется. Я знаю, что имеется! Клиентам знать не обязательно, они в последнее время пугливые очень стали. Как стреляные воробьи.

...напиши, как семья. С тобой то всё прекрасно, я надеюсь? Не скучаешь? Ну, и чудно, я в тебе не разочарован... Прости, прервался. Тут отряд пессимистов -смертников прошёл, увидел знакомого.

Как обычно надоедаю письмами. Не тебе не от меня.

Ненадолго, некачественно, но от души.

А у неё в душе керосиновые дорожки слёз и банальные белые крылья. И никакого чёртова разнообразия. Кофе, чай, пряники и разговоры по душам после увеличения градуса. И снова узнаешь много нового, которое на самом деле хорошо забытое старое: что все козлы, что мечты не сбываются, что за квартиру надо платить, что принцев, впрочем как и принцесс, не бывает.

Но мне-то какая разница?

Ты говори, не умолкай, глупенькая.

С моей стороны только тишина.

XI (VIII) – Justice (Справедливость). В прямом положении карта утверждает право любого существования на самовыражение; говорит о стремлении к развитию, о поиске свободы и независимости. В психологической сфере - эта карта является символом равновесия духа и умением найти общий язык с другими людьми - особенно в важных делах, означает зрелость и жизненный опыт. "Помни! При каждом действии, вызывающем реакцию, воля должна предвидеть толчок противоположных сил, чтобы уничтожить или хотя бы смягчить столкновение".


Я не твой судья. Не зритель, не друг и не враг. Реши для себя всё сама.

Мысль первая(неразумная): ностальгия, мать её через колено, хрень заразная и маловоспитанная. Сколько ей не впаривай, что прошлое-прошлому, всё равно тащит свою ересь в настоящее. Итого: состояние расхлябанное, на шаткой и валкой границе со старческим маразмом. Предаюсь воспоминаниям о стёсанных в кровь коленках, локтях, ладонях и прочих выпирающих отростках. О милых сердцу предательствах начинающих лучших друзей, детских играх и первых снеговиках. Также особо вспоминаю и горжусь колличеством загубленной и заморенной голодом живности. Ну первый поцелуй... Так, чур меня чур. Да будет склероз и рак лёгких!

Мысль вторая(ещё менее разумная): что я вообще пишу? Знаешь? Я лично не знаю. Иногда перечитываю и думаю, откуда приползло и куда улетит. Ну вообщем мир пухом бредовым остаткам моих вымерающих мыслей.

Единственный ребёнок богатых родителей получил сегодня раба. Вчера ещё человек, раб проиграл спор и теперь отбывал свой проигрыш. Секретарь раба, яростно уверяющий, что он секретарём ни к коем случае не является, пытался отмазать подопечного от ссылки в серебрянные рудники.

-Давай, ты его продашь. Из него плохой раб. Он самостоятельный, инициативный и обучен командовать. К тому же язва и извращенец, - но новый хозяин, в принципе, старой и потрёпанной шкурки, укомплектованной мозгами и непризнанной гениальность, был неприклонен.

-Нет, - коротко, доступно и на любом языке. Я давно смирился, ибо раб, как говорит Кодекс, должен заткнуться и не питюкать. Сам поспорил - сам дурак.

-Опиши свою жизнь одним словом.
-...Бесполезная!

Артемон рвет и мечет. Буратино ревнует. Карабаса мы в расчёт не берём - Карабас повесился на своей плётке. Черепаха-блондинка грозится утопить Буратино. Я вытираю белыми руковами слёзы умиления, смазывая грим.

-Мальвина, можно я изменю тебе с Дуримаром? - Дуримар с перепугу давится кофе. Пиявки в трёхлитровой банке возмущенно всплывают кверху брюхом.

-Конечно, - отвечает моя дорогая Мальвина. Пропала Мальвина, невеста моя.