сегодня странный вечер. или даже не вечер, день. или не день - просто сумерки сознания. или подсознания... в любом случае, это время и место - всего лишь жалкое внебрачное дитя пронзительного одиночества. просто так вышло.
внутренности потребовали вина и стихов. впрочем, посовещавшись, они решили изменить последовательность, потому как принимать дозу доброй поэзии на хмельную голову им показалось редким безрассудством. поэтому к вожделенной бутылке мы вместе с внутренностями подобрались в состоянии лирического транса, кое незамедлительно перешло в состояние "чукча не читатель - чукча писатель". и понеслась душа в рай. слава богу или тому, кто ответственен за то, что стихи я пишу исключительно в состоянии алкогольного аффекта. посему не записываю. а то как же в зеркало глядеться по утрам и вечерам - стыдно, однако.
вторая бутылка открыла все имевшиеся в немалой совокупности моего организма чакры. чакры возопили о том, что их конец близок и ужасен. внутренности решили перейти в режим автопилота... правда, не надолго, потому как вино закончилось. автопилот посторонился, позволив мне перейти в режим ручного управления. с высоты пятичасового сна могу отметить, что стены целы, окна тоже, двери закрыты. и спать на полу - все еще не мой стиль. так что ручное - оно тоже ничего, третий сорт - не брак.
внутренности снова рапортуют об острой потребности в рифмованной речи. открываю гумилева. радуюсь, что его не было в нашем школьном альманахе и учебном плане, не к ночи... снова прихожу к вывожу о том, что если и есть человек, который жонглирует словом виртуозно - это он. даю себе слово, что при первой же попытке непроизвольного словотворчества полезу в петлю. нельзя грязными руками в операционную, где препарируют душу