Кто не писатель из нас? Дайте на него посмотреть!
Каждый пишет свою судьбу как пойдет.
Опечаток-то всего на одну треть!
Ну а ошибок? Без числа... Черт их поймет...

Кто не поэт из нас? Отзовись!
Всяк рифмует друг с другом каждый день.
А нам бы над страницами вознестись,
Что бы вычеркнуть всякую дребедень.

Кто не бумагомаратель, не лжец чистых листов?
Запутался в сюжетных линиях, как оса в паутине.
Кто не летописец из нас, на память веков?
Кто не окажется в итоге в бумажной корзине?

Кто не корректор сам себе и издатель?
Кто не редактор собственных пиитик?
И каждый раз он врет себе, что не предатель,
А ночью молиться, чтоб Там его не встретил Критик...

Отзывы тут!

Настроение сейчас - отличное

Города пульс, это пульс светофоров,
Ритм синусоид движений потока.
Трафик, сквозь мокрые стекла, узором -
Тайные вязи загадок Востока.

Жизненный пульс, это вспышки неона,
Их угасание - признак восхода.
Каждый живущий - паломник балкона,
В стремлении выпить глоток кислорода.

Двигаясь в бешеном ритме планеты,
Мы говорим что окутаны ложью.
И вечерами читаем газеты,
Внимая, всему что написано, с дрожью.

Города пульс, это пульс сигарет,
Живущих лишь тем, что их оживили.
Сирены помощи скорых карет -
Тот яростный ритм, что мы так полюбили.


Поддержать стих можно тут:
http://www.litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=174477

Настроение сейчас - Безделие

Гулкими каплями, лиственным шорохом,
Лаем собачьим и криком ворон,
Звуков и запахов собранным ворохом,
Осень проводит мой ржавый вагон.

Солнцем рассветным и голыми ветками,
Грязью дорожною, луж отражением,
Поможет прощаться с бетонными клетками,
В путь отправляя с благословением.

Сырыми камнями и бьющим ключом,
Даст воды ледяной мне полную штофу,
С рюкзаком и палаткой за левым плечом,
В гору проводит как с крестом на Голгофу.

Грозными тучами, солнцем обманчивым,
Мшистыми пнями и мокрой корой.
Городом, шумом, сам собой одураченный,
Здесь дух мой бессмертный распят тишиной.

Превозмогая с силами новыми,
Города, быта и жизни болезнь,
Здесь между елями с серыми совами,
Я опять буду слушать этой осени песнь.

Поддержать произведение можно здесь: http://www.litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=168661

Эх, была же когда-то лирика.
Утонула, видать, в эпатаже.
Главный метод теперь эмпирика,
У серых пленников многоэтажек.

Свет экранов - замена зрения.
Жалкий ящик - приставка к мозгу.
Ощущать бы к себе презрение,
Воздух вдыхая промозглый.

Осознать бы себя диким стадом,
Слепо, смело в тупик гарцующим.
И понять что себе же гадим,
Не желая подумать о будущем.

Что ж назвать теперь чьим-то именем?
Да и где же взять этих имён?
Наше время - прямая линия,
Кардиограммы седых времён...

Поставить оценку произведению можно здесь:
http://litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=162736

Разве может осень не плакать,
Видя как журавли улетают?
Мелким дождиком наземь не капать,
Провожая унылую стаю?

Разве может душа не смеяться,
Как хватаю охапками листья?
Моей осени мечтаю отдаться,
Этой страннице ненавистной.

Ненавистной за то что снова,
Очарует, пленит и бросит.
Не шепнув мне листвой ни слова,
Журавлей на юга уносит:

Путным ветром, как кораблю,
И морозом поутру колючим.
Как же осень тебя люблю!
Ах зачем мы друг-друга мучим?


Если Вам понравилось, оценить это произведене можно тут:
http://litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=164209