Снег

За окном снег. Горизонтальные полосы нескончаемого потока. Почти как снег на экране телевизора со сбитым каналом. Может быть тот, кто генерирует снег за моим окном тоже не смог настроить свой телевизор. Может именно этот снег и есть проявление того самого зла, что накопилось за те короткие жизни, что он дарил тем, кому они были не нужны.

За снегом огни. Много огней. Огни не бывают просто так. Они все либо "за", либо "против". Но, чаще всего они сами решают, "за" они или "против".

Это не зависит от меня. Я всего лишь люблю их. Далеко не все, но многие. Но, я ненавижу когда их много и они пытаются перекричать друг друга. Огни окон всегда окрашены жизнью тех, кто их зажег. Фонари. Они излучают не только свет, но и звук. Вы никогда не прислушивались к их мерному ритму. Они как воины. Настоящие воины, не те короли дам, что бравируют тем, что у них есть то, чем их в конечном итоге убьют. Это те, кто всегда помнит всех тех, кого ему пришлось перешагнуть на пути к собственному безумию и той единственной цели, которая родилась уже давно, раньше чем он сам.

Ненависть. Прежде всего к себе. Чистое чувство. Никто не пытается изобразить его. Оно не появляется мгновенно, как способная на это любовь или просто радость. Она, как настоящая дружба, зреет долго и живет в тебе как смертельная болезнь. Ты ощущаешь ее присутствие. Она заставляет тебя идти сквозь все то, что может тебя замедлить.

Мысль. Чиста и проста. Она в тебе. Ты не выпускаешь ее. Она единственная, что у тебя есть. Способность мыслить - это твоя свобода. Свобода. Красиво. Ходишь с гордо поднятой головой. То, что вокруг тебя, думает, что ты просто пустота. Местами она пугает, местами они проходят сквозь нее, как их грязные руки погружаются в потоки ржавой воды в никелированных тазах.

Среди тысяч, что ежедневно проходят через серые турникеты подземки лишь один или два человека понимают, что происходит вокруг них. Которые до конца жизни сохранят в себе то, что не дало массе поглотить их.

Героями становятся те, кому надоедает стараться ими быть.

Грань. Сколько раз это уже было. Сильное чувство. Дает уверенность в неограниченности возможностей и ощущение того, что само время тебе помогает.

Все это прошло. В очередной раз накатило остаточное похмелье от чистоты. Все те силы, что держали тебя над головами плюющих в тебя и заставляющие даже не удостаивать их презрительным взглядом. Все развеялось как туман. Ушло само. Только война стихает. Мир уже не бесит тебя. Нет. Он просто сер. Он перестает быть смешным. Он даже нравится тебе. Когда там нет их. Всех тех, кто так хочет радоваться этому миру. Ты помогаешь им. Зачем. Жалость, которую ты не убил в себе и никогда не убьешь.

Любовь?

Безумие. Наступило давно. Ты любишь его. Хотя оно знает, что ты враг. Ты знаешь, что оно враг. Но, тот экстаз, что охватывает вас когда вы вместе и вам никто не мешает...

Любовь?

Смерть. Никто не боится ее на самом деле. Я с ними. Есть только сожаление, что то, что необъять даже коготком, не коснулось твоего пути. Случай, что приносит ее - глупость. Мир глуп. Глупость должна быть наказана.

Вечность. Чушь. Время. Ерунда. Хотя постойте, время - сила. Разве нет? Время - величие. Человек становится любым тогда, когда сам себя таковым сознает и живет в той маске, что выбрал себе сейчас. Нас уже нет. Тебя уже нет. Мы - бессмысленны. Наш мир убивает в нас этот смысл. С рождения. Ему это надо. Им это надо. Пик развития прошел. Для большинства.

Катаклизм. Твой мир выгнулся. Распух. Скоро точно будет взрыв. Я - оптимист. Иначе нельзя. Сарказм. Он спрятан в каждой вещи этого мира. Я только достаю его. Изредка показываю остальным.

Люди - вокруг нас. Плохие люди - внутри нас. Те, кто останется людьми - рядом с нами.

Теперь, надеюсь, поверили, что я оптимист.

Не конец. Далеко еще...