Мы играем словами.
Слова - играют нами.
И это еще большой вопрос - кто и кем на самом деле "играет". И есть ли это "на самом деле".
Но я знаю точно - мои слова - мое проклятье. Ведь мне... Приходится быть... именно таким как я сам о себе сказал и не иначе. Я должен увидеть мир таким, каким я его описал.
Я должен верить в свои слова?
Но ведь слова - всегда лживы. "Мысль изреченная - есть ложь"!!!
Иначе - признать что ничто вокруг не меняется?
А может, это действительно так? Может и "изменчивости меня и вокруг" - всего лишь миф? А я - всего лишь - бабочка в куске янтаря от скуки придумавшая себя и свой мир?
Но если так - то и мои слова и я сам - ложь?
Но если так - то и мои слова и я сам - истина?
А самое смешное и глупое во всем этом - если "ЭТО ВСЕ" вовсе и не так, а совершенно иначе (причем - абсолютно не важно - как именно иначе) то результат - не меняется...
К чему я это? Черт его знает...
Мысль, побродив по извилинам (или где там?) устала, обиделась и свалила в неизвестном направлении...
Хотя, нет, наверное опять о том же - стоит чувствовать. Себя, серые стены бетонных домов, запахи осени, любовь, правду, ненависть и тишину...
А я всему даю определения... Облекаю в слова... Убиваю чувства...
А ты?
;)