Скупые строчки-точки-паузы...
Так удобно вкладывать свои мысли...
В чужие слова.
Что станут - и твоими.
Неважно.
То, что тот, кто - наугад - кликал по клавишам сплетая затейливый узор, просто играл в слова, собирая кубики древней игры, готовый в любой момент - смахнуть кубики с символами человеческого - да улыбнувшись пойти пить кофе, да общаться с Небом.
Неважно.
...узор строчек-точек зажег фитиль и вскоре мозг - сдетонирует мыслями, которые не имеют ничего общего с тем, кто плел этот узор.
Образ...
Собираемый годами... Хранимый в сердце... Никто не имеет права... Даже самые близкие... Приблизится к нему...
И - старательно - каждый день - исподтишка - примерять Образ - на лица - проходящих мимо...
Надежда на чудо...
Узор чужих слов, что станут твоими, так... удобен... чтобы... сойтись с Образом...
Голос в телефонной трубке... Дыхание...
Слова исчезают... лишь гипноз звуков...
Тех самых, что...
И - неважно что то, что стоит за звуками - ничего не значит...
Ты слышишь... только себя... Образ, что в сердце...
Дальше?
Надоело.
Сама знаешь - еще одно лицо - станет в ряд тех, кого - помнишь, да и только...
Спать...
Пойдем спать...
...и пусть тебе приснятся бабочки...