Кофейня.

Вновь?

Я был здесь?

Впрочем, это не важно.

Как и города, кофейни ныне безлики - коричневый, зеленый, золотой... Забавно, я никогда не встречал кофеен в серебряно-черном убранстве...

Но если есть такая - я обязательно поселюсь там, и седой толстый дядька будет варить мне кофе в турке на маленькой электрической плитке - с облупившейся белой краской по краям, усталым черным кругом, попробовавшим, наверное, все блюда этого мира, уставшим, но все с тем же жаром и верностью людям, исполняющим свое предназначение, слепо следуя своей судьбе - быть выброшенным на помойку без жалости и сожаления после смерти седого толстого дядьки...



Нервные басы, рваные взмахи рук, словно куклы на вот-вот оборвущихся ниточках... Мы где-то между тем что было и тем что будет. Мы называем это: "сейчас". ...лишь проекция прошлого опыта на завтрашний день, в попытке переиграть ту самую игру, что когда-то породила нас из капель дожды на стекле...

Пожалуй, это все бред, просто очередное словоблудие, в попытке оправдания никчемности бездействия и траты драгоценных мгновений.

...и в этой череде полуночных лиц искать Ее глаза, искать и находить, находить, зная что Она за много километров... И найдя, и устыдившись, судорожно жать нервно дрожащими пальцами в бездушно-жесткий пластик, зная что ответа не будет. ...но так хочется услышать ее вечное-ребяческое: "Все не просто! Я... Завтра тебе расскажу!".

Искать Ее глаза среди тысячи лиц...



Искать...