Что-то остается.
Навсегда.
Если, конечно, навсегда существует.
И начиная думать - мысль сворачивается лентой Мебиуса и пофигистически издевается над тем кто "ее думает". Хотя, скорее - это она думает того, кто думает что думает ее.
Лента. Змея, кусающая себя за хвост.

И дальняя дорога - всего лишь миф.
Для того, кто мечтает о продолжении пути, но устало присев на траву у обочины, ждет попутку на заброшенном шоссе.

И счастье, даром, для всех... Очередная мечта, для тех, кто любит забывать о том, что счастье... И винить во всем всех, кроме...

И уходить - бесполезно, все равно уносишь обрывками фотокарточек воспоминания о том, чего, скорее всего, и не было никогда, хотя так хотелось чтобы было именно так.

Слова, что так и не были сказаны лейкмотивом сомнений рождают депрессию и злость.

И так хочется написать имена... столбиком... засмеяться и - методично вычеркивать одно за другим... будто это поможет идти без сожалений и сомнений к себе и...

И как всегда, в финале:

"А толку-то?!?"