…«Прощай».
Это последнее слово. Последнее что ты слышишь.
Как исполнение последнего желания приговоренного на смерть . Точка.
И за ней – нет ничего.
То, после чего внутри обрывается та единственная струна твоей души, что крепче миллиарда паутинок сплетенных в одну, что тоньше волоса.
И комок – к горлу, и тело, будто лишенное скелета, сползает по стене бесформенным мешком.
Мыслей нет.
В голове гул отзвуком сказанного.
И дверь можно не закрывать, да и не смогла бы Она закрыть дверь. Нет сил. Нет слов. Нет…
Ничего.
Даже вечного: «И как теперь жить? Что дальше?!?».
Сегодня – закончилось. А завтра…
Она давно знает что завтра – лишь иллюзия. Глупая надежда и вера в возможность многих начал, возможность быть впереди и забывать то, что было вчера.
…Она знала – Он не лукавил. Его слова - это Его слова. Он всегда был чёток в том, что произносил вслух. Он всегда…всегда…
Не подбирал слов…он просто произносил то, что было внутри… не давая себе шанса облечь то что внутри - в форму, понятную собеседнику. И если не знал слов – даже не пытался их придумать или объяснить – другими. Просто молчал, глядя в глаза.
И все было ясно.
Он не любил слова, считая что они –лукавство пред лицом собеседника.
«Мысль изреченная есть ложь» - кажется так говорили?
Он же знал что - любая мысль – ни лукавство, ни истина… Слишком много людей. Слишком много миров, созданных мыслями каждого. И перекрестки этих миров дали возможность заявить о единстве и всеобщести мира.
А желание управлять – на перекрестках миров создало мораль, правила которые есть для всех и – ни для кого.
…Он – чувствовал.
Жил эмоциями и желаниями…
