Я все ещё здесь. Все такой же. Быть может.
Все та же жизнь, все так же - все не так.
Наслаждаюсь теплом, но лишь природы, светом, но лишь звезд.
Улыбаюсь в ответ солнцу, в ответ луне - грущу. С ночью провожаю точки, с рассветом встречаю новые дни, новые мгновения мимолетно переходящие в прошлое провожаю задумчивым взглядом. Все так же упорно терзаю себя вопросами о своем существовании, о своих желаниях и своих поступках. И о.. не чужих. Философия? Нет - бескрайность.
Хочу как все - пробовал, не попадаю в ритм - не устраивает, не нравится, не те фигуры, значение неизвестного и обыденного признанно не то, значимость значимого для меня не верна. А между тем - я как все.
Знаете, очередной раз пришел к выводу: что бы понять других, нужно перестать смотреть сквозь пальцы на свои ошибки, украшать свои достижения и вообще – хватит долбить, смотрите трезво, чувствуйте честно, будьте искренни хотя бы в душе, дальше, наверное, не стоит, дальше не чужой души. Если есть смысл в этой острой боли. Тот же разговор о непредвзятом самосуде. О себе - не так уж больно? Должно быть наоборот. Потому что не стоит путать с "обидно".
Хотя, все не так уж важно, пока есть время, что дает надежды... а то, что утекает секундами - тянет на дно. Разорваться?

Мне не хватает.
Жду.
Понимаю. Или не хочу не понимать.
Сам ещё не сотворил окончательно, ежедневно разрушая только-только появившееся очертания.
Пишу картину, да все не то...
Нырнул бы очертясь, да боюсь увязнуть и пропасть, не найти... и не забыть.

Пропадает интерес. Я устал. Но время, для всего необходимо время - нужно терпеть, а, пожалуй, в этом, как минимум один плюс - время есть, оно мчится, верно - летит, чрезмерно заметно тянется дымкой, но оно есть. Хотя, возможно, гораздо быстрее меня. Оно необходимо? Значит, не пусто, занято, осмысленно. И шепчет мне нечто о том, что его гораздо больше, чем нам кажется.

Сотни мыслей - не записываю, не раскрываю – бессмысленно, себя не слышу в строчках.

О чем? Да ни о чем. Просто все - "к чертям", но только вслух.