По асфальту бегут ручьи, по небу плывут облака, а ты окунаешься в мир грез и мечтаний....
И каждому из нас, несущих свою лепту в течения мирового времени, все равно друг на друга. Ручьи несут свои талые воды все дальше, чтобы потом напоить собой почву, небо все так же вечно и ему и смотреть то не хочется на все те мелочи, что творятся под его великим покровом, а я.... а я просто иду, брожу в своем мире снов и иллюзий и мне дела нет, что небо обрушило на землю дождь, или что перед моими ногами расположилась очередная лужа, она перепрыгиваются уже по привычки....
А может, это не так... откуда знать этой самой луже, что может именно сейчас мое сознание одаривает ее маленьким, детским корабликом, сделанным из вырванных страниц с недоделанным домашним заданием.... а может именно в этот момент моя фантазия породила феникса, что взмахивая огненными крыльями, взмывает в это бесконечное небо, чтобы там новой звездой для многих и многих миллионов лет. Но нет, ни лужа, ни небо никак не реагируют на мои щедрые дары. Лужа все так же обливает брызгами от машины прохожих, а небо все так же шлет слезы феникса, которому так и не суждены было стать новой звездой на небосклоне.....

Впитывать в себя холод ночного города. Смотреть в небеса, ловить глазами свет звезд и впитывать его в себя.. глазами.. душой.. и глаза сияют.. как свет звезд, что поймали ресницы....
Темнота и свет.. темнота души и человеческих поступков и свет голой правды... правды без прекрас....
"Под темными одеждами крылатая душа"(с)... она ждет возможности вылететь...
расправить крылья, взмахнуть, что есть силы и подняться над миром, над тленом, над прахом.. над глупыми клоунами, что думают, что строят мир по своим правилах.. грош цена такому миру...
Поднять голову, закрыть глаза.... кожей ощущать свет звезд.... шепот...
шепот ветра....

Как часто мы ловим себя на мысли, что чего-то не хватает в нашей жизни.. что есть что-то, что мешает понять, что счастье вот оно, здесь, рядом, близко... тогда все, что до сей поры было красивое и прекрасное, становиться печальным и пустым. мы разрушаем тонкую оболочку и стираем грани, чтобы потом плакать по потерянному. Как хрупко счастье. Оно словно светящийся сосуд из тончайшего стекла. Содержимое блестит холодным светом звезд, и от того, что нельзя прикоснуться к этому, мы разбиваем стекло. Содержимое растворяется в серости грусти и свет, что был ярок и манящ, становится ничем. Просто серостью, что поглотила его.
Как воссоздать его снова?... как соткать из нитей веретена света ткань, насколько легкую, настолько прочную и невесомую... Разве есть шанс, что ты не оборвешь эту нить и она не распадется у тебя в руках, словно утренний сон, вспугненный первым утренним лучом солнца. мы все пытаемся сохранить свой сосуд, наполняем его, а потом сами разбиваем, оплакивая утрату. В чем причина?
Люди не умеют быть счастливыми.. им не хватает всегда всего. И чем больше они получают, тем больше люди слепнут и не видят своего счастья...

Моя звезда...
Было ли такое чувство, что ты не любишь человека, нет, это не любовь, а именно создание образа из какого-то конкретного человека... просто красивый, милый сердцу образ, но не больше.
Да, звезда, моя звезда, что светит равнодушно, холодно, но так притягательно и завораживающе. Под глазами своей звезды ты чувствуешь свет. Пусть его нет, но тебе и не важно. Да, это свет может литься не тебе, и если эти глаза будут любить не тебя, но любить, и быть счастливыми, то ты только рада за него. Пусть он будет счастлив, пусть его улыбка будет светить. Не тебе.. ну и что?!.. пусть будет так... но светить.
Просто видеть его, знать, что он есть. Пусть на самом деле - он другой, даже скорее всего, это не важно. Зачем что-то говорить, кому-то открывать глаза?.. для чего?!... и на что?!.. как это можно назвать... этого ведь нет..
Нет, это не любовь, это не влюбленность, на то, кого я полюблю это никак не отразится и не покажется, но.. это что-то... что выше.. это прост звезда....

В колонках играет - Elven - Autumn
Смотреть в окно на мелькающие деревья, на часы, не видя времени, греть холодное окно, прижаться щекой, доделать узоры зимы. Ждать снег, смеяться радости детей на санках, улыбаться снежинке, упавшей не ресницы. Окунуться в снег, почувствовать его холодные объятья. Рассмеяться.
Смотреть на небо... на бег серых тяжелых облаков. Протянуть руку к облакам, поймать рукой снежинку. Теплым дыханием превратить ее в воду. Закрыть глаза.
Услышать зимний лес.
Раствориться в нем.

Мы идем по лезвию ножа.. а кто точит его?... откуда у птиц крылья.. зачем в нашем мире так много праха, тлена и лжи?... неужели, они кому-то еще нужны?... зачем и почему так холодно жить?...
А если это просто иллюзия счастья?....
А что такое - счастье?...

Я лечу навстречу ветру... я хочу расправить крылья... меня не видно... я выше мира... я рядом со звездой.. или она со мной... кто может распределить судьбою, что уготовлено для нас в урочный час?... наверно мрак тому всего порукой.. а может просто ад возьмет всех нас...

Под черным саваном смерть прячет белые одежды... она словно парит над смертными жизнями, показывая, как тщетны их попытки сбежать от ее всевидящего ока... полет смерти не слышен, да и не нужно смертным слышать его. Вся прелесть жизни в том, что она единственная, что это будет и больше ничего... кто знает, что будет дальше, это никто не знает.. и знать это никому и не нужно...

Как быстро слезы застывают на ветру... морозный воздух бьет в лицо тугими ударами... но как разница... под ногами лед, но ноги несут все дальше.. на встречу ветру.. дальше.. в темноту... одинокий фонарь освещает путь.. поднимаешь глаза к небу.. ничего не видно... на ресницах полу замершие слезы.... как быстро дорожки слез замерзают и становят льдом на ветру..
Звезды.. они там.. на верху.. все такие же холодные.. все такие же недосягаемые... и все такие же манящие.... хочу дотянутся рукой до звезд.. туда, где так спокойно, не суетно... там наверно нет холода... там нет ничего... но...
почему же так быстро замерзают слезы на ветру?....

Под тихий голос, качаясь по волнам времени, словно в лодке памяти, ты плывешь все дальше, несомый, как и все, течением Времени... время, как всемирный океан, живет по своим законам, диктуя их всем, его можно отвергнуть, его можно презирать, его можно боготворить, но с ним нельзя не считаться.. оно карает всякого, кто не внимает ему...
Как глупо думать, что в праве управлять временем... оно наказывает за этот эгоистичный самообман.... Можно уйти в вечность, но итак время пожмет свои плоды.. можно не надолго стать любимцем времени, но нельзя получить от него вечную любовь.. оно несет свои воды все дальше и дальше, до самого конца, что станет началом....
В своей ладье, мы можем лишь сидеть и смотреть на блики в зеркальном отражении воды Вечности.. опускать руки в холодные воды течения, можно спрыгнуть с лодке, чтобы кануть в воды Вечности.. но вот назад в лодку уже не вернешься.. кто сможет, тот подплывет сам до конца в начале, а те, у кого нет сил, те просто тонут в течении времени...

Что есть прах смерти?.. за что так сильно бояться тех, кто прошел сквозь черту... но есть те, кто перешел и понял, а если те, кто не осознал Дара.. именно их, как недостойный стоит предавать Забвению... а те, кто прошел?.. разве не об этом мечтаю люди?.. пройти и вернуться.. так за что так гонят тех, кто вернулся?...
тупики.. тупик нашей жизни.. почему все так бояться тупиков?.. а почему бы не разрушить стены Великого Лабиринта.. почему так бояться Его? Почему не могу просто взлететь над ним... у всех есть крылья.. их плохо видно под смертной пылью.. я умею летать..
А те, кто смог Узреть, те прошли сквозь... слепой не тот, кто не видит, а тот не хочет видеть...
Облекать в Видения мир, в формы те, кто может рождать, те способны уничтожать...

Что такое тишина, что она дает нам, что поглощает?.. какие чувства, мысли, страхи, идеи могут родиться в тишине.. или не родиться...
Что может принять тишину такой, какая она есть, что есть воплощение тишина...
что воплощает собой тишина?..
.. зачем она...
куда ведет нас..
в Никуда...
или все же есть конечный пункт, точка схода всего, что мы знаем, о чем догадываемся, во что верим/не верим?..
а если это просто иллюзия?
Иллюзия жизни.. время - великий Иллюзионист...
Или судья.. как бы то ни было, но мы так и не можем открыть всех секретов его фокусов.. а может, в этом и беда?,.
Мы так часто хотим увидеть чего-то там, где его нет, что отучились видеть простое, легкое, что есть на самом деле...
Открыть глаза?.. отказаться от иллюзий?... - умереть в тишине...

Как часто, мы просто смотрим на вещи.. и как сложно порой увидеть явное... а вот рассмотреть что-то и того сложнее...
Как прекрасен цветок, что только начал расти, тянуться к свету... свет... и только свет его друг?...
Но разве зерно не развивалось в темноте земли?.. разве не там его колыбель?...
Как часто темнота - это зло... а что такое зло?... что это в частности и вместе?.. что оно нам указывает?... куда ведет?... к чему.. а ведет ли вообще?...
Окунуться в темноту.. в красоту.. в частоту.. в гармонию.. или хаос?...
за годами времени так и не найдено много ответом, зато сколько вопрос есть.. а может у всего есть свой, какой-то, только не многим известный, ответ....
Может темнота - это не так плохо.. а свет - это только губительно.. при свете плодится зло, а солнце не выжигает его...

Пустота.. что это... это все.. или это ничто?...
Что она забирает, примыкая к нам, с чем приходится расставаться нам, чтобы стать ее частью?... за что мы готовы бороться, за что ненавидеть, за что любить... а если это все - будет Пустотой?.. есть ли в этом смысл...
Темнота... ни плохо, ни хорошо..
просто есть...
сквозь Пустоту, сквозь Темноту идет Мост.. он чуть колышется, словно от ветра... у него нет перил, он тонкий и чуть светиться... а еще, он острый... как болезнь ран от прошлого... это - Мост разбитых Надежд.... каждый из нас в своей жизни идет по нему босиком... через боль и кровь из порезов, что оставляют острые края это Моста мы пытаемся собраться осколки своей жизни и дойти до ее логичного конца... что ждет в конце того Моста?... кто знает.... кто захочет вновь, перенеся боль от порезов и идти по нему вновь?.. каждый понимает, есть только путь вперед... стоить сорваться и тебя погладит Пустота....
Порой, когда тебе совсем плохо, ты слышишь тихий, мирный звон... он раздаются вкруг, из самой Темноты и Пустоты.. а может с Моста?...
Что наша жизнь?.. это Путь в Никуда, по Мосту надежд... или что-то еще.. большее... высшее.. светлое?...

Как сложно порой поднять голову.. когда так больно, когда так плохо... когда открылся, но боль пронзила все.... холодные, уже серые листья, тихо шуршат рядом... о чем они говорят, какова их печальна история...
Сложно встать, найти в себе силы и подняться..
осень тихо ходит рядом... скоро будем зима... но пока здесь Она.. Осень...
Как хрустальные мечты, на землю стали падать и разбиваться на тысячи кусочков капли... капли дождя.. слез?...
Кто сможет их вновь поднять на небо, кто спасет их от участи остаться в памяти людей холодными осколками льда?!.. просто льда...
капли падают на землю, на траву, поднимают от осенний дремы зеркальную гладь озера... они свободными ручьями текут по телу...
Ртом хватаешь воздух, напоенный запахом дождя и звуками осенней песни.... воздух как густой, пронизывающий, свежий... он пронизывает до костей, замирая между мыслями и пронзая сердце... стихи просто впитывает всё тебя и забирает, делает своей частью... все растворяется под силой стихии.... под силой неба..

Как приятно ночью иди по улице... не просто по улице, а по ночному полю... август.. конец лета.. где-то слышишь, как поет ветер среди трав... он словно снова пришел сюда, чтобы показать, что он может, н что способен,.. медленная, вечная как мир мелодия... она всегда была и будет... не смотря на усилия времени, она не менялась уже несколько тысячелетий.. сколько еще будет она?... кто знает.. проводишь рукой по мягким травам... где-то рядом, но далеко трещат цикады... постоянный звук, что не даю полностью уйти в себя... месяц, немного застенчиво, словно впервые, появляется среди облаков... легкий туман серебрится вокруг него.. это рассеянный свет льются через край и заполняет собой все.. землю... воздух.. звуки.. душу....
Тихо ложишься на землю... смотришь наверх, туда, в эту далекую безмятежность.. что есть в ней?... кто?.. это кажется так незыблемо, так вечно.. и всегда - так ново.. это захватывает и увлекает за собой... все это серебрится в лунном свете... но вот, что-то серебристой ниточкой скользнуло по небу... потом снова... звезда... быстро, словно иллюзия.. желание.. какое?.. разве может что-то сравнится с тем, что ты видишь, чувствуешь, в чем растворишься всей душой... одна за другой, звезды мелькают.. чтобы потухнуть.. чтобы упасть... чтобы больше не появиться снова... этот их последний путь - самый яркий, красивый, но... последний..

Просто прекрасное произведение великой группы...

Для чего нужны нам слова? Чтобы передавать информацию?
Для чего нужны краски художнику?
Чтобы передавать чувства. Тогда для чего нужны слова художнику?
Что бы в них, как в красках, можно было передать все то, что чувствует художник.
Я - художник.. да, я только учусь, но я стремлюсь в большем... и хоть краски не всегда рядом, в этот этюдник я буду писать словами то, что до ныне писалось красками...