Как часто мы ловим себя на мысли, что чего-то не хватает в нашей жизни.. что есть что-то, что мешает понять, что счастье вот оно, здесь, рядом, близко... тогда все, что до сей поры было красивое и прекрасное, становиться печальным и пустым. мы разрушаем тонкую оболочку и стираем грани, чтобы потом плакать по потерянному. Как хрупко счастье. Оно словно светящийся сосуд из тончайшего стекла. Содержимое блестит холодным светом звезд, и от того, что нельзя прикоснуться к этому, мы разбиваем стекло. Содержимое растворяется в серости грусти и свет, что был ярок и манящ, становится ничем. Просто серостью, что поглотила его.
Как воссоздать его снова?... как соткать из нитей веретена света ткань, насколько легкую, настолько прочную и невесомую... Разве есть шанс, что ты не оборвешь эту нить и она не распадется у тебя в руках, словно утренний сон, вспугненный первым утренним лучом солнца. мы все пытаемся сохранить свой сосуд, наполняем его, а потом сами разбиваем, оплакивая утрату. В чем причина?
Люди не умеют быть счастливыми.. им не хватает всегда всего. И чем больше они получают, тем больше люди слепнут и не видят своего счастья...