Кто знает? Никто здесь не знает.
Кто слышит? Никто там не слышит.
Ничего не бывает
Все забывают
Сладко зевают
Медленно дышат
Тихо, как рак задом во мрак,
Пятится счастье в звездных мирах
Солнце тоскует
Блестит весна
Мы не проснемся навек от сна

Зима нежно укрывает улицы слоем снега. Проводит по ним мягкой рукой ночной метели. Демонстрируя лунному свету свою прекрасную и холодую хрупкость. Вся грязь мира, весь смрад заводов и прогнивших закрытых сердец дремлют в этот час. Где-то, под крышами бетонных изваяний, под миллиардами черепных коробок, переосознание прошлого и будущего рождает внутреннюю дрожь. Внутренее истязание духа на телом. Противоречия сочатся из глаз, ушей и ртов, вытравливая зловонный запах ежедневной суеты и томительного бездействия. Это не летняя истома, это просыпается ребёнок. Но, увы, он не успевает. Беспощадное солнце сжигает его нежную кожу, трава режет её, цветы вынимают глаза и сердце. От всего этого смрада, сочащегося через почву веет некой безысходностью. Полной апатией и диким сном. Всё начинает кружится, пожирая само себя. Всё лето. До первых снегов.

Как закрыть себя, чтобы не слышать, не чувствовать биение всего? Иногда это нестерпимо. Иногда.

Прежде, чем заниматься таким уёбищным делом, как поиск смысла жизни, вам стоит сперва уяснить для себя значение слова "смысл". Могу поспорить, вас больше не займёт сия "глобальная" проблема.
__
Жалкие и беспомощные мои органы чувств щупают своими отростками очертания ссементического лабиринта. Разум смотрим на покрытые вечным льдом осколки подсознания, что кружаться в вихре хаоса. Эти пейзажи, нарисованные на моей коже, Могут рассказать о многих бесполезных вещах. Например, о смысле, о человеке, мире... Или, скажем, о надежде или ответственности. Какого только дерьма не накидают в свою могилу! И ни слова не скажут о ночном ветре, гуляющем в бескрайней степи. Ни слова о травинке, тянущейся вверх, к солнцу. Ни слова о горных вершинах и морском дне... А ведь именно там прячутся крупинки осознания. Которыми нельзя украсить свой беспомощно гниющий внутренний мир.
Возможно, когда-то человек видел это. Когда-то... На заре времен. Но деградация ведёт нас за трепещущие сердечки в пасть неминуемой смерти. Душа - это галактика. Звёзды, туманности, планеты... В каждой есть маленькая жизнь и маленькая смерть. И прекрасная, неминуемо-завораживающая черная дыра в самом-самом центре.

Прикоснуться к краю или запереться в подвале? Иллюзия выбора.

спасибо naoborotу

- Я тебе не доверяю.
- Почему? В чём проблема?
- Потому что мир на твоей стороне, а не на моей.

МЫ исчезаем, оставляя за собой полосы цветов и огней. Искрятся наши сны, следует взрыв за взрывом. Мгновения вспыхивают, оставляя на радужной оболочке ожоги, полные ярких, безмятежных красок. Эта река. Она внутри. Она течёт вспять времени, которого нет. Каждая "секунда" - это шаг к самому краю пропасти. Ветер ласкает пальцы, солнце вывернулось наизнанку. Небо вросло в волосы своими облаками. Эта секунда... Бесчувственная, холодная. Эта секудна, как парящая снежинка. Это секунда как искра снега в свете луны. Эта секунда, как одна миллиарндная удара сердца. А затем следует укол в затылок и мы засыпаем до следующей секунды. Ничто не заменит эту ночь. Ни одна из мерзких жизней. Ни один шаг по этой сырой земле. Самые настоящие, самые точные часы тикают в глубоком-глубоком космосе. Там, где нет ничего. Мы падаем насотни гвоздей. Наши руки сжимают остатки мечты.

Мечта греет своим теплом. Мечта такая близкая. Она почти рядом, лишь на две секунды назад. Оглянись.
Мы замерли на середине, как мертвые водолазы. Бездыханные наши клетки всепоглощающих мозгов рассыпаны по дну.
Упоительная свобода разума лишает смысла каждую секунду существования. Всё чего-то лишается. Рано или поздно. Или сейчас.
---------
А если так подумать, то лето выпило из меня всю жизнь. Это светило, дарящее всему живому свою участь нагло отражается даже ночью. Никуда от него не спрятаться. Не зарыться в снег. Сидеть, молчать и погибать. Скоро осень - время цветения садов.

Символы времени растворены без остатка в этом застывшем, морозном воздухе. Тучи над головой и там же внутри... Место любого действия не имеет значения. Снежный покров льется через край. Поле невинности. Размытые образы, рваные края. Противостояние прознавшее о будущем. Просторно. Насквозь пронзает Его клинок эти пространства. Сила, подчерпнутая из бесконечной горести. Из единственного, что бесконечно. Барьер. Мысли привязаны намертво к стрелкам часов. Чувство успокоения от безысходности. А где-то там, в старой лачуге, дремлет Его свобода. Хотелось бы вернуться в эти горизонты. Ввернуться в твердь. Разбить окончательно, по буквам, по смыслам слово СМЕРТЬ. Оставив лишь гноящиеся семантические раны. Разум подобен подъемному механизму ржавых кранов. Пустота. Пустота. Пустота в тисках агонизирующего мира. Ясность разбита на продажные осколки. Инъекция в сухость быта. Творчество надежды. Сталь времен. Победители вершат ненужную историю.
Я буду жить, пока живо одиночество.