Да ничего, собственно, со мной не происходит. И не так уж ранимо я все и воспринимаю. Просто замечаю черный цвет даже там, где все предпочитают видеть только белый. Так, депрессия легонькая. Очередной запой. Дурацкая книжка "Сто лет одиночества", которая мне слишком нравится. И страшное осознание самого себя. Все вместе, помноженное на одиночество и усталость. Как будто смеха ради решил примерить уродливую маску какого-нибудь Фредди Крюгера и вдруг обнаружил, что масочка то впору, в самый раз на меня сделана. Чем глубже узнаю самого себя, тем страшнее становится - неужели во мне столько грязи?


...Прости, я обидел тебя своими звонками, не говоря уже про истраченные деньги - но мне больше не с кем было поговорить. Вряд ли ты когда-нибудь чувствовала, как давит на плечи и грудь замкнутое пространство стен и потолка, какой звон стоит в ушах от абсолютной тишины... "Комната с белым потолком, с правом на надежду..." Смешно. И вид на огни там тоже есть - только с каждым новым ударом сердца вера в любовь испаряется...