Однажды Я прилетел домой из-за границы. Аэропорт «...во» (все они одинаковые, поэтому не стану его называть) встретил как обычно. То есть огромной очередью, в которой обозленные москвичи и гости столицы привычно пихались локтями и доказывали друг другу, кто где «стояло».
Следом за моим самолетом подоспел рейс из Куляба, и к раздраженной очереди примкнула пара сотен таджиков. Дышать стало проблематично.
Из 24 стеклянных будок, пропускавших на Родину, работало только пять, и пограничники никуда не торопились. Излучая практически ощутимую ненависть в толпу, стражи рубежей неспешно перелистывали страницы паспортов, даже российских, громко обменивались новостями с заходившими в их будки коллегами, одним словом, работали.
«Вот почему у нас так всегда? - Я подумал, - И не только с пограничниками, кстати.
Почему мы все друг друга ненавидим?» «Вот если бы те трое в зеленых фуражках, что болтаются без дела, тоже сели в будки с печатями, дело бы пошло быстрее? А зачем вообще проверять паспорту гражданина России, когда он возвращается в свою страну? Что, есть вероятность его не пустить? Покажите мне, где прочитать о такой вероятности! Воспользуюсь, как говорил Миронов в старом фильме».
Ухмыльнулся, и пограничник, уже занесший руку с печатью, подозрительно посмотрел на меня. Я принял соответствующий моменту серьезный вид. «Вон британцы вообще при выезде из страны никому печати не ставят - ни своим, ни чужим. А у нас даже при въезде своих проштамповывают».
Лязгнул штамп, больно стукнувшись о неудобный турникет, пересек границу России. Багаж еще не привезли, свободных тележек не было видно нигде.
«Такси недорого»,- предложил зачуханный смуглый мужичонка с золотыми зубами, явно прилетевший из того же Куляба совсем недавно. «Спасибо, не надо»,- сказал Я.
