Мне кажется, что истина проста: устать и оторваться от листа, заняться мартом, жизнью и любовью, не письмами — от них ты хмуришь брови, уставший между строчками читать. Мне кажется, ты можешь быть любым: унылым, робким, радостным, но — быть. Не вписанным в страницы, а реальным. Пусть строки, что написаны, — фатальны, но люди на фатальности слабы. А истина — простая немота, ладонь, с утра коснувшаяся рта, и поцелуй до сказанного слова. Написанное больше не готово вместить и половины этих тайн. Да, истина теперь совсем проста: забыть про лист и выйти из листа, когда он перепиской обескровлен.