домой.
все.
дома.

он уехал. и все, что мне остается - смотреть на пронзительно-красивые фотографии, вспоминать улыбку и гипнотизировать его е-мэйл. и что? в чем суть? в конечном итоге все застопорилось.

как же тяжело отказываться. отказываться по каким-то непонятным, дурацким причинам. удерживать себя от того, чтобы не закричать: "ну мы же просто созданы друг для друга!!!"

We do. we are. one for another. you for me, I - for you.

что будет дальше? будет ли сказка? или мне прейдется осознать, что идеал сел на поезд и уехал, уехал всего на какие-то сотни-тысячи километров и... и что-то делает, кому-то улыбается, с кем-то говорит.. а я... а я жду следующего тиража.

ну вот. опять. опять трясутся руки и колотиться сердце. что, из всех столов компьютерного зала ему (Ему.. хе-х) надо было сесть именно за мой? и как мне теперь спокойно рыться в интернете? ррр.... ужас. хочу интернет дома. хочу домой....

вру. не хочу. хочу, чтобы он и дальше сидел за моим столом.. черт.

В альпийском снежном захолустье стало совершенно нечего читать. Да, я выживу 2 недели, но это порядочное свинство иметь в библиотеке всего-то книг 15 на русском, из которых половина (о, боги!) Даша Донцова. Уж кого не собиралась здесь увидеть... здрасте, очень приятно.

Прочитала (не без труда) Бродского, эссе "Меньше единицы". Любимое и просто прелестное - про Венецию. почитайте. ммм... волшебство звуков..

п.с. да, боженька, прежде чем спрашивать, что же такое "амальгама" я таки посмотри в Гугле=)

Конец прекрасной эпохи (ст. И.Бродского)

Потому что искусство поэзии требует слов,
я - один из глухих, облысевших, угрюмых послов
второсортной державы, связавшейся с этой,-
не желая насиловать собственный мозг,
сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск
за вечерней газетой.

Ветер гонит листву. Старых лампочек тусклый накал
в этих грустных краях, чей эпиграф - победа зеркал,
при содействии луж порождает эффект изобилья.
Даже воры крадут апельсин, амальгаму скребя.
Впрочем, чувство, с которым глядишь на себя,-
это чувство забыл я.
В этих грустных краях все рассчитано на зиму: сны,
стены тюрем, пальто, туалеты невест - белизны
новогодней, напитки, секундные стрелки.
Воробьиные кофты и грязь по числу щелочей;
пуританские нравы. Белье. И в руках скрипачей -
деревянные грелки.

Этот край недвижим. Представляя объем валовой
чугуна и свинца, обалделой тряхнешь головой,
вспомнишь прежнюю власть на штыках и казачьих нагайках.
Но садятся орлы, как магнит, на железную смесь.
Даже стулья плетеные держатся здесь
на болтах и на гайках.

Только рыбы в морях знают цену свободе; но их
немота вынуждает нас как бы к созданью своих
этикеток и касс. И пространство торчит прейскурантом.
Время создано смертью. Нуждаясь в телах и вещах,
свойства тех и других оно ищет в сырых овощах.
Кочет внемлет курантам.

Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав,
к сожалению, трудно. Красавице платье задрав,
видишь то, что искал, а не новые дивные дивы.
И не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут,
но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут -
тут конец перспективы.

То ли карту Европы украли агенты властей,
то ль пятерка шестых остающихся в мире частей
чересчур далека. То ли некая добрая фея
надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу.
Сам себе наливаю кагор - не кричать же слугу -
да чешу котофея...

То ли пулю в висок, словно в место ошибки перстом,
то ли дернуть отсюдова по морю новым Христом.
Да и как не смешать с пьяных глаз, обалдев от мороза,
паровоз с кораблем - все равно не сгоришь от стыда:
как и челн на воде, не оставит на рельсах следа
колесо паровоза.

Что же пишут в газетах в разделе "Из зала суда"?
Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда,
обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе,
как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены;
но не спит. Ибо брезговать кумполом сны
продырявленным вправе.

Зоркость этой эпохи корнями вплетается в те
времена, неспособные в общей своей слепоте
отличать выпадавших из люлек от выпавших люлек.
Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть.
Жалко, блюдец полно, только не с кем стола вертануть,
чтоб спросить с тебя, Рюрик.

Зоркость этих времен - это зоркость к вещам тупика.
Не по древу умом растекаться пристало пока,
но плевком по стене. И не князя будить - динозавра.
Для последней строки, эх, не вырвать у птицы пера.
Неповинной главе всех и дел-то, что ждать топора
да зеленого лавра.

Декабрь 1969

За 2 с половиной месяца я:
- перестала хотеть домой
- справила 20ти-летие
- научилась объяснять все и всем на любом неизвестном мне языке
- прочитала туеву хучу текстов на английском языке
- поняла их
- объездила Северную Италию
- поняла, какая же она, черт возьми, красивая
- и большая.
- разучилась писать по-русски
- и местами говорить.

Теперь я умею различать английский, американский и ирландский английский, понимаю итальянский, могу еасили понимать испанский и великолепно ориентируюсь в чужих городах. Помимо этого я обладаю (да, да, я обладаю=)) полнейшей кашей в голове по поводу языков.

О, да! я фелигранно умею писать отчеты, эссе и размышления на английском языке.

П.с. вообще, язык - мой фетиш. лучше меня по-английски говорит только 2 преподователя (америка и англия) и пара англичан - студентов (американцы по-английски говорить не умеют, одного 'Oh, my god!' достаточно!)

В нашем милом городке цветут одуванчики. И с каждым днем все активнее и активнее. И бабочки летают. Бабочки-экстремистки.

А ночью такой дубак, что те самые бабочки по всем мыслимым законам природы должны были откинуть копыта.

Вот она, черная зависть (с)

перед самым отъездом сперла у брата его майку. просто нагло сняла с него.
при этом мой брат, как и любой другой уважающий себя юноша, пользуется ... духами? и пользуется ими сурово так, не капля на запястие.
майку я стерала, запах уже выветрелся, но все равно мне постоянно кажется, что от нее чуть-чуть пахнет братом и домом.
люблю эту майку. и чуть-чуть скучаю по дому, когда ее одеваю.

Путь от дома до университета уже давно изведан до мелочей и разделен на спокойные, так себе и кошмарные участки. Один из кошмарных участков - переезд через местную речушку Адидже, который, как вы очевидно догадываетесь, осуществляется не в плавь, как мне иногда хотелось бы, а через мост. И перед мостом с обеих сторон кольцо разъезда (не сильна в правильных названиях).

Так вот, когда я еду назад (т.е. домой) по этому кольцу, меня должен пропустить поток машин слева, ибо я-то уже на кольце. Но такая мелочь как я на велосипеде - не преграда для великих шумахеров всея Тренто.
Дабы избежать возможности збора меня по кускам с асфальта была придумана система преодаления кольца - я поджидаю "паровоз", т.е. какую-либо небольшую машинку и просто еду рядом с ней по правую руку от нее. Вообщем-то система работает, но на выезде из кольца, когда мне надо прямо на мост и все должны обрадоваться и пропустить меня, мой "паровоз" обычно отрывается (в силу уже упомянутой диспропорции наших лошадиных сил), и мне надо пересечь одну полосу в гордом одиночестве.

Не знаю, какие материнские чувства я могу вызвать, но почему-то каждый раз когда я пересекаю эту полосу, справа от меня постоянно стоит малолитражка (коих здесь много), за которой сидит бабуля от 60 до 80 лет и каждый божий день каждая итальянская бабушка-божий одуванчик из правого потока пытается самым наглым образом размазать меня по мостовой.

Начинаю сомневаться в невинности итальянских бабушек.
Карма!

Предистория: дело в том, что по славному городу Тренто я передвигаюсь исключительно на двухколесном железном друге. нет, не подумайте, что я перла его на своей по сути слабой спине за 1500 километров! я банально так заплатила денюжку, прошла 150 кругов итальянской бюрократии и получила в свое полное и безраздельное пользование веселенько-зеленого железного друга.

История: если кто-то из вас думает, что быть велосипедистом легко, то он жестоко ошибается.
Помимо того, что в горной деревушке велосипед смутно напоминает помощника в преодолении расстояний, скорее ежедневного мучителя моих ног, попы, рук и прочих выступающих и не очень частей тела, так вот, помимо этого велосипед еще является моим каждодневным тренажером для нервной системы. Оная, подозреваю, к моменту отъезда будет больше всего напоминать железные прутья и цепи того самого велосипеда.

Водители ездят здесь так себе. Т.е. правила здесь существуют и знаки стоят. И даже разметка на дорогах вполне нормально расчерчена. НО! но это только со стороны кажется, что в движение сией забытой богом и российскими гаишниками деревеньке существуют хоть какая-то логика.
Для меня логика одна - я хочу выжить.
На мое еврейское счастье, в этой деревушке не так много машин. Т.е. 3 машины уже поток, 5 - пробка. Однако по вечерам лично мне бывает крайне сложно сохранять видимое спокойствие и хладнокровие.


Ввиду всего вышенаписанного абсолютно логичным является то, что помимо моего усилинного развития устной английской и итальянской речи, у меня так же усилинно развивается устная русская матерная речь.

Первую неделю моим самым любимым выражением была цитата из Брата : "Были же люди как люди и вдруг все сразу стали кретины"(с).
Сейчас уже третий день в голове во время езды формируется фраза с примерно таким содержанием : что у меня одна лошадиная сила (т.е. моя), а у тебя (т.е. у гипотетического водилы) их гораздо больше. лошадиных. + одна козлиная.

более емко сие высказывание пока не удалось сформулировать. но я над этим работаю.

меня кинули. меня нагло кинули, мне сказали, что я не интересна.
ок, я не интересна. черт с тобой. но так нагло.
да, я сама хотела так же кинуть. но меня останавливало то, что у человека испортиться настроение, что это не вежливо, что это просто немного по-свински.

и вот меня кинули. чувствую себя обплеванной. хочется плакать. чуть-чуть, но хочется. и очень обидно.
черт возьми, меня кинули! мне просто сказали - уйди, исчезни из моей жизни. неприятно.

я не знаю, о чем написать.
написать о том, что здесь никто не работает и работать не хочет?
написать о том, что здесь врут нагло и ничуть не меньше, чем в бывшем союзе?
написать о том, что я не знаю, что учить?
написать о том, что семестр здесь длиться 2 месяца, из которых 1 неделя - каникулы?
написать о том, что я не понимаю, почему они так хорошо живут?

я не хочу.
я не хочу писать о чем-то, я хочу просто писать, просто читать, просто общаться. этого мне сейчас больше всего не хватает.

я хочу пить горячий чай, я хочу сидеть на стуле с ногами, я хочу вылавливать кусочками букв эмоции других людей, тех, кто за километры, сотни, тысячи от меня. я хочу ощущать полноту этого мира, его интерес.

я хочу, чтобы у меня дома был интернет. мне не удобно, не комфортно сидеть среди студентов, в чужом месте, на чужом стуле, с чужим компьютером. это не мое, я не могу так брать свою частичку эмоций. это чужое.
все свое осталось дома. за 1500 километров. далекооо... не пройти. не-ощу-ти-мо далеко.

читаю осень. везде осень, везде желтая листва, легкая грусть и запах свежего кофе.
а у меня нет. я повисла между временами года, я не тут, и не там, я нигде. я не по-летнему грустна, я хочу прохлады, шарфов и легкого озноба. я хочу осени вокруг, а вокруг как на зло тепло. я хочу кутаться, хочу греть свои пальцы, а вокруг... вокруг пасмурно - да, облачно - да, но вокруг не по-осеннему, нет. вокруг никак, просто никак, город завис вместе со мной, город нигде, город...
когда же будет осень?

Я живу в маленьком, но очень милом городке Тренто, что в южных Альпах. Городок на 100 тысяч жителей, бОльшая часть которых - студенты или работники университета. Собственно сам университет оф Тренто и является здесь моей целью - я в нем буду учиться (дай боже) в течение одного биместра (дабы не было лишних недоразумений - биместров у них 3. просто так, оригинальности ради), который почти равен семестру моего родного мандаринового университета.

Вообще об университете стоило бы рассказать особо. Ибо забавно.
Я студент из маленькой европейской мандариновой республики и у нас, на Колыме, принято знать какие-то иностранные языки. Знаете там, американцы фитнес любят, французы лягушек, а мы любим учить языки. наверное. во всяком случае взрослый человек, который помимо русского и мандаринового знает еще, например, английский, воспринимается вполне нормально. К тому же знания языков издревна считались в мандариновой республике знаниями необходимыми и весьма почетными.
В Италии же все наоборот! в Италии знать языки - не модно, не пристижно и вообще не актуально. Ибо нафиг? если приезжие сами пытаются бе-ме говорить по-итальянски? а нам-то зачем их языки учить?

Когда я ехала сюда, я искренне надеялась на немецкое влияние в этом регионе, я просто молилась, чтобы народ понимал по-немецки (ибо на английский надежны все равно не было). фиг вам! в Болцано (столица Зюд Тироля), городке на 50 км севернее, половина жителей стабильно говорит по-немецки. Здесь же не говорит практически никто. о ужас.

Самым забавным для меня является то, что секретарь университета по связям с иностранными студентами тоже не говорит по-английски. И по-немецки не говорит, хотя и имеет каноническую фамилию Пиффер.
Вот и пойми их, горячих итальянцев....

Первый вопрос, который мне задают мои далекие мандариновые друзья, это "какие же они, итальянцы?". Да, вопрос звучит практически так же интересно, как и ответ про северного оленя, но все же.
Отвечаю. Со всей уверенностью и ответственностью заявляю, что понятия не имею. Я в своей родной мандариновой республике встречала больше итальянцев, чем здесь. Т.е. знала больше. Здесь их, очевидно, много, но я практически никого не знаю. Из той тучи народа, с которой я перезнакомилась, можно выделить американцев, немцев, шведов, литовцев, эстонцев, бразильцев, кого угодно, но не итальянцев.

Хотя да, немного кривлю душей. Я знакома с тремя итальянцами - со своим гидом по этому маленькому городу, со своим тьютором в универе и со своим преподователем итальянского языка. Все остальные остаются для меня загадкой. Ибо на вопрос "откуда ты?" стабильно следует ответ, в котором нет ни итальянских городов, ни даже итальянских корней.

Не нация, а призрак какой-то!!!

П.С. из разряда забавностей. Двух из трех моих итальянцев зовут Джованни. само слово джовани (правда, если не ошибаюсь, с одной н) означает молодой.
вечно молодой, вечно пьяный....

Записка первая, немного злая.

У этих великих итальянцев все не как у людей. мало того, что мне приходится с титаническими усилиями постоянно объясняться на итальянском (ибо никакого другого человеческого языка местние аборигены не понимают), так у них еще и нет никакой возможности поставить русскую клавиатуру! ужас! надоедает просто до чертиков! и транслит этот дурацкий... вообщем, сплошние проблемы!

как итог могу либо писать через нереальные печатные программы, либо писать с чудестным западноевропейским выговором - без мягких и твердых знаков, без ы, щ и й. но я пожалуй выберу извращения ради нормального, читабельного языка.

Такой и будет первая записка. Тренировочная, как сказать=)

Безусловно в интернете можно встретить интересных людей. Безусловно их даже много. Но их, безусловно, кошмарно сложно вычислить.

Моя радость и мой способ отбора прост как сапог - если человек на мои лингвистические изыски и обращение на вы не начинает глупо шутить или задавать идиотские вопросы, более того, если человек с легкостью поддерживает беседу не сбиваясь на ты и эй, ты в течение ну хотя бы минут 20, то такой человек безусловно мне интересен.

Способ так же действует дабы отшить ненужных "кавалеров". Действует безотказно, быстро и безболезненно.

К тому же так приятно потренироваться в изыске и аккуратности обращения со словом, особенно тогда, когда в ответ вы слышите безусловно (attention!) интеллигентную речь. =)

Ибо необходимо с чего-то начинать.

Итак, 5 до корней моих вещей вокруг меня:

1. ежедневник. С "Арлекином" Пикассо на обложке. Чудный ежедневник с кучей бумажек и нужной информации внутри. Начиная от "в 12.00 в 203 каб." и заканчивая "сегодня чудестный закат". Все мое и глубоко личное. Ежедневник куплен на кровнозаработанные, ни разу не пожалела о покупке и следующий, наверняка, будет из той же степи.

2. Блокнот. С маленьким Ральфом (в народе Рафиком) на обложке - милый песик той-терьерский. Блокнот подарен, подарен с любовью. Пока он пуст, там только поздравление от дарителя и несколько цитат из Маленького Принца, но отношусь к блокноту с дикой нежностью. И из-за Рафика, и из-за дарителя, и из-за красоты самого блокнота.

3. несколько книг об Италии, плюс самоучитель итальянского. Ибо надо быть во всеоружии=) Одна - прелестная - изданна в году эдак 1989, старенькая и смешная своими коммунистическими заворотами. Другая - пестрит кучей фотографий и картинок, ее подарили совсем недавно, но я ее уже оценила.

4. Компьютер.=) свой и с большой буквы. моя маленькая жизнь и мой хороший друг.

5. стопка старых семейных фотографий. Стопка внушительная и очень любимая. Нашла ее как-то очень давно и перепрятала к себе. Периодически рассматриваю эту кучу родительских фоток, сделанных еще до их свадьбы. Смешно и забавно гадать, что же это за "твоя Мурочка", которая подарила столь забавное фото отцу и что за "твои неразлучные подруженции", среди которых стоит мама с феерическими очками. Смешные и милые фотографии, которые вселяют надежду.

Текущая музыка : Сплин
Текущая книга : Маленький принц
Настроение : волшебно

А все, оказывается, не так просто, как кажется на первый взгляд. И рвать кучу тоненьких нитей - невыносимо больно.

К тому же рвать оказывается смысла еще меньше, чем оставлять.

Сплошные трудности, жизнь состоит из сплошных трудностей.


Но хватит аллегорий. Продолжим.
Состав и стиль остается тем же. Скидываю старую шкурку и облачаюсь в новую, вкусно пахнущую и пока неожиданную. Что она мне принесет?