Есть в мире усталая женщина.Обычная, сколько таких:
Трудящихся молча до вечера в забытых краях областных,
Хранящих свое жизнелюбие и веру в хороших людей
Сквозь дни, до нелепости грубые,cквозь гибельность всех этих дней.
На шее, почти что по-творчески,не крестик и не жемчуга -
Очки на затертой веревочке,два круглых окошка в века.
Она все о чем-то заботится и как-то житейски проста:
Боится смертей, безработицы,и любит лохматых собак.
Болезнями рвано искусана,да только об этом молчит,
Несет пять пакетов на мусорку и силы находит — любить.
А руки — узлами и крючьями,но только вот в этих руках
Я спал. И они были лучшими,и пахли, как пахнет душа.
Есть в мире уставшая женщина,обычная, сколько таких:
Земных, бытовых, переменчивых,стареющих, славных, живых,
Живущих вдали, за дубравами.Их много. И все — стороной.
Но вот для меня она главная.Ведь мамы не будет другой.
