Не выдержала, показала вчера несколько полных глав своего нового творения своей музе, так же известной как Майкл.В итоге он заявил, что я пишу про него, что ему неприятно читать, и что лучше бы мне и вовсе не писать, чем описывать такое, и вообще, я ему что-то или кого-то там напомнила. Весь вечер сидел злой, психовал. Я, конечно же, расстроилась, потому что когда писала, совсем не думала о том, что я действительно пережила что-то подобное. Просто писалось само собой. Но у него, видимо, иное мнение... или он считает, что я должна о нем думать, как о литературном герое? В общем, не знаю, что он считает, но стало обидно - особенно если учесть, что он сам спрашивал меня, не пишу ли я что, и я занялась всем этим, наступив на горло своей депрессии и лени кирзовым сапогом творчества, эдакий бравый солдат на поле литературы. Потом, когда уже осталась одна, до меня дошло, как и почему он все это воспринял. Как всегда - додумал все сам, а мне пришлось догадываться, что же он там увидел между строк. Теперь чувствую себя неловко, хотя это он, а не я, сразу вспомнил наш прежний конфликт. А почему вспомнил? Наверное, потому что все время только об этом и думает. Ох уж эти мне углубленные в собственные переживания люди искусства... Как вообще можно любить парня, который думает, что ты хочешь его, ну, если не зверски убить, то уж по крайней мере отомстить ему в самой крайней мере? Каррр... я ворон-местник *аццкий смех*. Месть по-писательски - блюдо, которое следует подавать мало того что холодным, так еще и успевшим испортиться за столько времени... даже не смешно.