Среда, 15 Октября 2008 г. 21:56
+ в цитатник
Ветер, с утра ветер, неистовый, порывистый. То налетал на город, то будто притаившись где-то и выжидая нужный момент, затихал и лёгким, едва уловимым движением гладил по волосам, от кторого по всему телу разбегались мурашки...
Ветер, словно сумасшедший художник, стремящийся создать шедевр, уже в двадцать пятый раз менял картину неба. То ослепляя тихим голубым сиянием, то мазками широкой кисти наносил на эту голубизну бело-серые квадраты заплат-облаков, то перемещал их с одного места на другое, а потом одним махом большой невидимой ладони замазывал всё одной тёмно-серой краской...
Небо изнемогало от такого творческого неистовства, и начинало рыдать от переполняющих его чувств, заливая землю слезами осеннего дождя.
Она шла по улицам под этим небом, подставляя лицо мелким холодным брызгам этих слёз, открывая душу навстречу этому ветру и позволяя ему творить там новое чистое пространство..
А может ветер изначально жил в ней и просто сейчас вырвался наружу. И теперь отводил свою душу в пространстве огромного города, оживляя его своей новой песней.
-
Запись понравилась
-
0
Процитировали
-
0
Сохранили
-