В колонках играет - Placebo - I'll be yours (4 a.m. version)
Настроение сейчас - ушла в астрал - вернусь не скоро)

Не, песня меня конкретно вставила. Я просто тону в музыке и в голосе...и вообще - тону. Короче держите меня))

В колонках играет - The Cranberries - Zombie
Настроение сейчас - пойти что-ли написать общий псих-портрет на русских людей...

Я вообще хотела молчать, как партизан на допросе, игнорировать аристократичным молчанием всё, что так или иначе происходит в этой стране, не лезть в это дерьмо под названием - русский залупняк и загордяк. Я даже за евробачине не отписалась, хотя ручки чесались. И я, наверное вы удивитесь, могу терпеть очень долго, терпеть и молчать, но только до тех пор, пока возторженно-охеревшие русские уроды не лезут туда, куда лезть не надо, пачкая своими слюнями то, что мне, мягко скажем, не безразлично. Когда я и так на взводе (а можете не сомневаться, я на нём)), мне бывает достаточно и одной брошеной каким-то мудаком фразы...так и получилось. GreeDy, очень хорошо отписалась...вернее не отписалась, а попала в момент ( http://www.liveinternet.ru/users/greedy/post78522348/page1.html#BlCom470046569 ), но нашёлся какой-то урод, который исключительно для того, чтобы выебнуться (это без бутылки видно), написал...то, что написал (см. пост). Где логика, в чём смысл? Зачем он сделал, почему он не мог молча пройти мимо? Почему в этой стране никто не может понять, что у каждого человека свои ценности, и что иногда случается такое палево, что ценности кого-то не совпадают с твоими?! Кто-то болеет за Россию, кто-то - за Англию, кто-то любит футбол, кто-то любит Брайана Молко, так давайте будем, сука, толерантными друг к другу!!! Давайте уже перестанем навязывать другу другу свои ценности, считая, что ваши ценности самые ценностные ценности в мире. Это пошлая косность мышления считать, что, живя в России можно болеть только за сборную России, или считать, что на следующий день после всех может волновать исключительно футбол - хера вам лысого, мудаки, есть ещё и вменяемые люди!
Отныне (и на веки вечные))) я обещаю лезть в эти "русские" дела, только если меня на это спровоцируют. Но уход от открытого сарказма в сторону, в частности, сборной России, вовсе не значает то, что я не буду радоваться победам сборной Англии. И будте готовы к тому, что радоваться я буду так же, как вы, не замечая ничего святого из того, что есть у вас.
P.S: Попрошу заметить, что я ни слова не сказала об игре. И даже прилюдно не высказала ничего относительно Chrizantema и её сладко-приторных опусов. Прогресс, сука....)))
P.P.S: а вот моего британского motherfucker'a всё-таки настоятельно рекомендую не обижать - отдача замучает ;)

Прикиньте, Lamps'у сегодня тридцатник стукнул. Какой бы классный был для него подарок в виде победы над Голландцами в 1/4 Чемпионата Европы...
PS: какие они там все уже старые в этой сборной Англии))))

В колонках играет - Placebo - Because I want you (acoustic set)
Настроение сейчас - Не, Valez, однако, таки перехимичил...

В общем, пока я всячески разрываюсь между творчеством личным и творчеством на благо народа (я надеюсь, всё-таки на благо)), писать в днев мне определённо нечего, а статистика, я уверена, не помешает никому, посему предлагаю вам одну развивающую, интересную и просто любимую мной игру: "Придумай клип". Правила просты,как бутылка водки: я, после того, как все согласятся (согласятся, я сказала!!!))))))), выставляю музыкальный файл (на будущее: песня может быть любой, даже такой, на которую уже снят настоящий клип), после чего, вы (и, естественно, я) в комментах понятным человечеству языком излагаете свою идею - сюжет своего клипа. Потом мы всем скопом выбираем победителя - самую креативную, самую оригинальную, самую неординарную, самую подходящую по смыслу, в общем, самую, самую, самую, самую идею. После этого следующую песню загадывает уже победитель в своём дневе, и мы всей компанией перекачёвываем в его дневник, следующий победитель так же загадывает в своём дневнике и так далее. Мораль: чем чаще ты будешь выигрывать, тем чаще наша компания будет тусоваться в твоём дневнике, следовательно, тем больше у тебя будут цифирки в статистике.
Вывод: игра сия оченно полезна и даже не в плане статистики, она развивает креативность мышления, оригинальность подходов, умение излагать свои мысли (письменно или устно - не важно, важно, что чем понятнее ты раскроешь свою идею, тем в более выгодном свете она предстанет перед товарищами), умение слушать, читать, понимать, представлять и ещё очень-очень много чего, поэтому, давайте, всё-таки, поиграем)

В колонках играет - One Republic - Say (All I need)
Запивая пиво Red Bull'ом,
Он сказал, что живёт под дулом
Перекрёстного, с виду, огня.

Запивая пиво Red Bull'ом,
Я ответил ему: «Жизнь суть наивная дура,
И не может решать за тебя».

Запивая пиво Red Bull'ом,
Согласился со мной и задумчиво дунул,
Разливаясь дымом по сторонам.

Запивая водку пивом с Red Bull'ом,
Мы сошлись, что не стоит терять время даром,
И налили ещё по сто грамм.



Зыбучие пески обычности
Засасывают невесомостью.
Невидящие красок личности
Пугают своей суровостью.

Стоять одному перед вечностью,
Не видя границ дозволенного,
И молча ненавидеть всё человечество
За то, что им давно замозолено.

Уносящиеся ввысь сознание,
Кричит, что есть мочи, пытаясь до всех докричаться.
Убитое на корню признание…
Стоит ли так ото всех отличаться?!



Из нерва в нерв проносится смысл
Тобою мне не сказанных слов.
Из нерва в нерв, как dragon чистый,
Разносится пепел неувиденных снов.

А когда нервы станут похожи на сопли,
И по ним, как по венам, покатиться кровь,
Кто-то умный вольёт в себя три последние стопки,
И, рыгнув, умно крякнет: «Миром правит любовь!».

А что толку? Ведь ты уже не сорвёшься.
Ты играешь с цинизмом уже очень давно.
Ты заглянешь в глаза, косо всем улыбнёшься
И подумаешь тихо: «Мир такое дерьмо!».

В колонках играет - Hotel Persona feat. Brian Molko - Modern Kids
Настроение сейчас - ну...проснулась...

Всё! Тренд всего оставшегося лета: трезвость – норма жизни!
Короче, выспалась, протрезвела, пишу))
Как, наверное, уже понятно, причина несдержания мной своего обещания писать (письма мелким подчерком))) при наличии, цитирую: «времени или трезвости», кроется в отсутствии наличия…да-да, её самой, сука трезвости…. Но сразу спешу оградить себя от недвусмысленных нападок и со всей ответственностью заявляю: в том, в чём мы («мы» – это я и моя сестра) под «это дело» пытались разобраться без бутылки хрена лысого разберёшься! Но мы разобрались…. Получилось у нас или нет – судить вам, чуть позже.
Про сессию писать не хочу, «офуеть номера» вы и так знаете. Про всё остальное…да я, если честно, всего остального-то и не помню…может это и к лучшему. И потом, у меня сейчас голова забита исключительно двумя вещами: превращением в читабельный, адекватный текст всего того чего мы там наразбирали и доработкой своей фик-повести, последнее, как вы, наверное, догадываетесь, куда проще, чем первое)
PS: прикиньте, у меня следующая сессия выпадает на весь декабрь (с 1 по 27)!!! И ладно бы хрен с ним с Новым годом…Бришин день рождения!!!!!!!!!! К слову сказать, первый в моей жизни) С одной стороны – хорошо: хоть нажрёмся, как подобает))), а с другой – а вдруг на следующий день какай-нить философия экзамен, или, того хуже, история литературы?! По мне, так лучше бы 10-ого был бы экз по русскому, а 11-ого какая-нибудь консультация или лучше наоборот: 10-ого консультация, а 11-ого экз по русскому – русский-то я в любом состоянии сдам)))
PPS: ой, чё вспомнила!! Сейчас за днюху думала и вдруг поняла, что сегодня у нас 16 июня, а завтра 17-ое, а послезавтра 18-ое...

В колонках играет - The Cranberries - Promises
Настроение сейчас - 834 письма))))

Я вам пишу...чего же боле))) Вообщем, короче пишу))) И снова здравствуйте, я приехала! Как говориться, а вот и я...веники не принимаются.
В новом периоде (кхе-кхе, номере) моего дневника вы увидите:
Офуеть номера: Я сдала ЛОГИКУ на 5 - тут зрители апплодируют, апплодируют, кончили аплодировать)))
Творчество номера: ещё три стиха от меня)))
Саундтрек номера: Placebo - Because I want you (короче, вкурила я эту песню окончательно)
И на закусь - ГВОЗДЬ НОМЕРА: ОБРАЗ БРАЙАНА МОЛКО (со спец.приложением для начинающих fun-fic-writer'ов: речевым портретом)!!!
Короче говоря, не переключайтесь!

В колонках играет - Placebo – Space Monkey
Настроение сейчас - ненавижу собирать сумки!

Всё, господа, ахтунг - отъезжаю на шашлыки,...которые плавно перетекут в сессию...блин(... Отъезжаю на месяц (ё моё, как же я буду месяц без Брая)))), посему дико трясусь за свою статистику.... Так вот, господа, вам ответственное задание: не дайте моей статистике упасть ещё ниже 635 человеков за 31 день!!!)))
Вроде всё.... А, да, motherfucker'a моего британского не обижать (приеду проверю))).
Вот теперь всё. Клятвенно обещаю при наличии времени и трезвости заглядывать)))
Всё, see you at the...хотя ладно, просто see you)))

В колонках играет - Placebo - Pierrot the Clown (acoustic set)
Вчера ночью смотрела Chelsea vs Liverpool...узнала, что у Фрэнка на прошлой неделе умерла мама... Фрэнк, вообще, герой - не просто вышел на матч, а ещё и забил... Я почему-то не сомневалась, что в этом матче он забьёт, наверное, так и должно было быть....
А я сидела, смотрела и думала о всякой фигне. У меня мысль развивалась гениальным образом и в итоге доразвивалась до того, что к концу второго тайма я чуть не побежала удалять свою фикшн-повесть, дабы не накаркать. Где связь, спросите вы.... Действительно, где же тут связь?! Ну, в общем сначала, я вспомнила, что Брай в каком-то интервью говорил, что какой-то их менеджер - фанат Chelsea (надеюсь, этот менеджер - не героическая женщина Alex Weston...хотя, я представила - смешно)), а потом меня понесло куда-то абсолютно не в ту степь, к матчу вообще не относящуюся. В перерыве я, почему-то, начала размышлять о катастрофическом информационном дефиците в "межальбомный" период, потом у меня какого-то хрена всплыл Cody и садистские мысли о том, чтобы в реале было с Браем, если бы с Cody что-нибудь случилось (ну, я люблю на досуге поразмышлять в таком ключе)))...ну и в итоге, я как представила...короче, меня начало колбасить. Перестало меня колбасить только после того, как Фрэнк забил пенальти.... Кто видел его лицо, когда он "праздновал" забитый гол, тот меня поймёт....

PS: какой не связный пост вышел)))
PPS: а футболочку я себе, пожалуй, закажу...на всякий...

Вот вчера ночью опять накропала. Раз уж никто (кроме тебя моя родная;)) не читает мою прозу, то может стихи, кому понравятся.

Меняется мир, меняются краски.
В сердцах потухают красивые сказки.
Седеют лица – превращаются в маски.
А я всё сижу у окна…

Ничто не вернётся, никто не проснётся.
Мне с неба игриво луна улыбнётся.
И что-то твоё со мной остаётся.
Но я всё сижу у окна…

Недавно казалось, что самая малость
Ещё мне осталась, но гонит усталость,
И, да, твоя старость
Пугает меня




Ты чувствуешь воздух, наполненный светом?
Это летнее утро – это квинтэссенция лета.

И ты идёшь не спеша
Мимо домов, обтянутых лёгкой дымкой.
Ты идёшь не спеша,
Освещая угрюмых прохожих улыбкой.

Ты вдыхаешь воздух –
Он прохладный и сладкий.
И ты хочешь об этом писать,
Но не хватает поэтической хватки.

И тогда ты просто идёшь,
Радуясь тому, что у тебя нет дела,
Наслаждаясь тем,
Как свобода окутывает тело.

И ты уходишь в день,
Допивая солнечный тоник.
Ты уходишь…
In the cold light of pure morning…




Мне не хочется спать,
Но я сделаю это:
Я умру на восемь часов – до рассвета,
А когда я проснусь, пусть здесь будет лето.

Мне не хочется спасть,
Но мне нечего делать:
Я устала писать – голова опустела.
И пусть сон заберёт моё ленивое тело.

Мне не хочется спать.
На столе стоит чай.
Из окна на меня смотрит усталый фонарь.
И я усну, и пусть наступит май.
И я усну, и пусть мне приснится…

В колонках играет - One Republic - All fall down
Самый страшный отрывок второй части. Сон Алекса:

…Кровь, много крови, море крови и нечёткий, еле живой пульс – вот и всё, что Алекс помнил из смятых обрывков сегодняшнего утра. Они со Стэфом бежали сломя голову по коридорам госпиталя вслед за санитарами, везущими носилки, на которых лежал Брайан, в сторону операционной. За носилками тянулся багровый шлейф из капающей на пол крови. Алекс видел его руки, хладнокровно вспоротые куском зеркала – глубокие, продольные, рваные порезы, простирающиеся чуть-ли не до локтевых складок. Алекс видел, как из них лилась кровь…. Брайан уже практически не дышал еще, когда они только ехали в машине….
Носилки ввезли в операционную, и дверь за ними закрылась. Rayan остановил Стэфа, который по инерции продолжал бежать, и остановился сам. Заглянув в окно двери, Алекс увидел Suize во всей амуниции, полагающейся хирургу. Она, как бы заранее прося прощения, посмотрела на Миронова. Вероятно, так же, в своё время, она смотрела на Alice, когда та стояла у дверей этой же операционной, пока Алекс лежал там – на том же холодном столе, на котором сейчас лежит Брайан…а вернее то, что от него осталось. Ray прекрасно помнил, что до сего момента Suize считала его случай самым сложным в своей практике. Что же сейчас?
«Если он выживет, это будет чудом», - прочитал Алекс во взгляде Suize, прежде чем она склонилась…над телом – Миронов не верил в чудеса.
Rayan опёрся на стену и взглянул на Стэфа. Олсдал сидел на полу и водил пальцем по маленькой лужице крови, в глазах его стояли слёзы, а сам он был где-то далеко отсюда. Алекс перевёл взгляд на противоположную стену и ушёл в себя. Он думал о том, что будет дальше: об ожидающей их, в любом случае, пресс-конференции, о волне самоубийств, которая, как пить дать, захлестнёт Европу, о будущем Стэфа, чья крыша уже сейчас конкретно шуршит шифером, о Cody и Helen…. Неожиданно Алекс почувствовал, что глаза начало сильно щипать.
«Что это, Rayan? – саркастично обратился циник. – Слёзы? Да неужели?! Может, ты сейчас ещё и разрыдаешься в голос? Как тогда, на исповеди у мистера Brown'a, а? Ты на похоронах своей матери не мог выдавить из себя даже скупой мужской слезы, что сейчас тебя так перевозбудило? Ты знал этого идиота всего полтора месяца! В конце концов, он же не Diana!»
«Алекс, с тобой всё в порядке?» - раздался откуда-то знакомый женский голос, Rayan знал – это она.
«А ты как думаешь? – мысленно спросил Алекс у голоса. – Я мог его удержать, ты понимаешь, Di, я мог его удержать! Мне всего лишь нужно было остаться с ним, помочь ему пережить этот кризис, а потом объяснить, что всё не так плохо…они живы, понимаешь, я чувствую, что они живы….»
«Они живы, Алекс», - тихо констатировал голос.
Миронов судорожно сглотнул, слёзы, не стесняясь никого, выступили на его глазах.
«Я ещё могу что-нибудь изменить?» - больше умоляюще, чем обречённо, спросил Ray.
«…Если только поменяться с ним местами», - неуверенно ответил голос.
«Я могу это сделать?» - Миронов был полон решительности.
«…Это глупо, Алекс».
«Что глупо?! Глупо, что я хочу, чтобы он жил?! Глупо, что я хочу, чтобы миллионы его фанатов жили?! Или глупо, что Alex Rayan начал думать о ком-то, кроме себя?!»
«Скорее всего, последнее», - снова подал голос циник.
«Тебя не спросили!» - хором ответили Алекс и голос.
«Что глупо? Diana, что глупо? Мне нечего в этой жизни больше терять, и ты это знаешь».
«Алекс, сколько раз я тебе говорила, что я не Бог, - Diana злилась. – Я не могу щёлкнуть пальцами и сделать так, чтобы ты лежал там, а он стоял здесь. Да, даже если бы и могла…я не думаю…что мы успели бы», - последнюю часть фразы Diana произнесла тихо.
«Что?!» - Миронова буквально обожгло смыслом последней фразы, он машинально заглянул в операционную и увидел, как угрюмые врачи медленно снимают маски…и накрывают тело Брайана белой простынёй.
- Нет, - уже вслух, но очень тихо прошептал Алекс, - Нет! – его голос становился громче. – Нет!! Suize!!! – Миронов принялся ломиться в дверь. Шум заставил Стэфа придти в себя.
- Alex, - Suize выбежала из операционной, - Alex, успокойся! Мы сделали всё, что могли, ты же сам прекрасно понимаешь, что это было нереально! Он истёк кровью ещё в машине, а что толку было делать ему переливание, если…. Да ты сам всё понимаешь.
Миронов сполз по стене и схватился за голову.
- Что с ним делать будем? – безэмоционально спросил Алекс, взглядом «кивнув» на Стэфа, который лежал на полу и бился в истерике.
- Придётся поместить его…
- В дурку?
- Нет, пока только в неврологическое.
- Suize.
- Да?
- А можно тебя попросить, пока не увозить его, - Ray взглянул на накрытое простынёй тело.
- Да…конечно. – Suize приоткрыла дверь операционной и обратилась к своим ассистентам. – Ребят, давайте на 10 минут отсюда выйдем.
- Так что, не увозим? – спросил кто-то.
- Пока нет. Ребят, 10 минут.
- Ну, ладно, - согласились ассистенты и направились на выход.
- Я думаю, 10 минут тебе хватит? – спросила Suize у Алекса, после того, как все ушли.
- Хватит, - ответил Миронов и встал с пола.
Ещё раз взглянув на Стэфа, Миронов решил, что приводить его в чувства бессмысленно, и зашёл в операционную в одиночку.
«Я никогда не думал, что всё зайдёт так далеко и станет настолько реальным… - в сознании Алекса начали вспыхивать слова из предсмертной записки Брайана. - …Я не верю ни кому и ни во что…, …У меня больше нет сил ждать…, …Я не могу думать…не могу и не хочу…».
Rayan медленно подошёл к телу, и даже не задумываясь о своих страхах, убрал простынь с лица Брайана. Алекс ещё плохо осознавал реальность, ему казалось, что он попал в какой-то триллер, ему хотелось, чтобы так и было, и чтобы сейчас раздался довольный голос режиссёра, который объявит, что съёмка окончена, и чтобы Брайан открыл глаза, подленько улыбнулся и шутливо бросил что-то типа: «Только не говори мне, как я выгляжу». Но ничего этого не происходило. Миронов вспомнил о времени и искренне задумался о том, зачем вообще припёрся сюда. Он постоял ещё немного над трупом, тяжело вздохнул и неожиданно для самого себя произнёс:
- Я убью этого ублюдка, я тебе обещаю.
Алекс резко замолчал, словно сам испугался своих слов. В образовавшейся вакуумной тишине где-то недалеко послышалось осторожное:
- Эй, Алекс.
Миронов встряхнул головой, но голос не исчез, а наоборот стал громче и требовательней:
- Алекс! – голос казался Rayan'y знакомым. - Ray! – казалось, ещё чуть-чуть и он сорвётся на крик.
В этот момент Алекс почувствовал, что кто-то теребит его за плечо.
«Неужели, Стэф очнулся?» - подумал Миронов, обернулся и увидел…Брайана…

В колонках играет - Queen - Show must go on
Начинаю промо-акцию своей фик-повести - выставляю отрывки.
Отрывок из первой части:

Пафосным эскортом они подъехали к зданию, в котором располагался бар, и шумной компанией ввалились внутрь. Картина, открывшаяся перед ними, повергла всех в шок – половина одиннадцатого, а в одном из самых известных баров города практически никого. Неделимо-обнявшаяся четвёрка, застрявшая в трёх шагах от двери, лишь на секунду привлекла внимание редких гостей «Sugar Lounge», которые к этому моменту находились уже в таком опьянении и апатии, что им было абсолютно всё равно до известности только что вошедших лиц. Всё равно не было только управляющему заведения, который по-свойски сидел за барной стойкой и несвойственно глушил коньяк.
- Ray, у вас какие-то проблемы? – озабочено поинтересовался управляющий.
- У нас? Не, у нас проблем нет, а вот у тебя, по-моему, есть.
- Вчера здесь яблоку негде было упасть, а сегодня, сам понимаешь, похмелье и всё такое.
- Похмелье? Sonny, если я всё правильно помню, похмелье, оно как бы с утра.
- О нет, чувак, ты не понимаешь, в такие моменты похмелье…оно постоянно, оно не прекращается…знаешь, это как, когда тебя тошнит от мысли о том, что ты уже ничего не можешь изменить…
- Да ты философ, Sonny.
- Станешь тут…, - горько выдохнул Sonny и залпом осушил бокал коньяка.
- Ну, так может, мы тогда уединимся наверху…выпьем, покурим…
- Покурим?
- Да, Sonny, покурим.
- Ну, покурим, так покурим.
- Готов, - тихо констатировала Alice, следуя за Алексом по лестнице, ведущей в верхний зал.
- Это хозяин? – спросил Брайан, рухнув на один из диванов.
- Нет, управляющий, - ответил Алекс и кивком поблагодарил официантку, принесшую пепельницы.
- Бухает на работе?
- Ой, будто ты сам на работе никогда не бухал. В стране траур, если ты не в курсе.
- Кто-то умер?
- Ага, умер футбол. Флаг над Букингемским дворцом приспущен…выезд из дворцовых ворот застилает ковёр цветов и скорбных записок…хотя это я уже не о том, - спохватился Алекс и потёр правое запястье.
- А кстати, что это было?
- В клубе?
- Да.
- Да так, междоусобицы, - Rayan элегантно стряхнул пепел. – Мои давние и уже осточертевшие разборки, ничего нового, всё как всегда.
- Это продолжение того, о чём писали в газетах 3 года назад? – встрял Стэф.
- Почти. То, что писали в газетах, было не совсем правдой…но, что-то я сейчас не хочу вспоминать эти времена, сильно много там скелетов затесалось, боюсь, кости посыпятся, - Алекс мило улыбнулся.
Принесли выпивку. Миронов по-барски разлил коньяк по бокалам.
- Не люблю пиво, поэтому предпочитаю коньяк, - пояснил Алекс причину столь быстрого «развития» вечера и отставил бутылку. – Ну что ж, за, надеюсь, обоюдно приятное, знакомство.
- И всё-таки, я так и не понял, а чего же не хватает хозяину KR-art? – спросил Молко, снова закурив.
- Ты хочешь сказать, что сегодня я был неискренен в своих показаниях?
- Ты не похож на того, кто искренен перед журналистами.
- А я похож на того, кто искренен вообще? Чего мне не хватает…? Да я не знаю, чего мне не хватает…. Хотя…хотя мне всего хватает. Просто я не мог отказаться от предложения Dave'а по той простой причине, что оно давало мне, видимо, единственный шанс проверить гипотезу одного моего учителя, гипотезу о PR-менеджменте, о soulkeeper'стве как таковом, если быть более точным.
- А чем soulkeepr отличается от PR-менеджера?
- Сложный вопрос, ибо на него нет ответа. Но, если исходить из принятой мной точки зрения, то soulkeeper – грубо говоря, универсальный помощник во всём, во всём, потому что всё, что вас окружает, влияет на ваше поведение, а ваше поведение, за которым следят СМИ, отражается на медиа, как видите, всё логически связано. Да, и, кстати, на пресс-конференции я наврал о том, что в мою юрисдикцию входит, только то, что влияет на вас извне, то, что влияет на вас изнутри тоже входит в мою юрисдикцию. Только, давайте сразу договоримся о том, что не надо думать, что я поставлен следить за вами. Я просто ненавязчивая нянька, которая время от времени будет вытирать сопли, плясать камаренскую, мотивировать на подвиги и защищать от СМИ…и давайте за это выпьем.
- А ты в любом состоянии можешь водить машину? – осторожно поинтересовался Стэф, наблюдая за тем, как Алекс погружает в себя очередную порцию коньяка.
- Да. Везде, кроме Парижа.
- Почему?
- Фобия.
- После…того случая? – уточнил Брайан.
- Нет, после 31 августа 97-ого.
Повисла неловкая пауза, которую самым гениальным образом разрулила Alice:
- Вертушки чего-то бесхозные простаивают, - лениво заметила леди Carroll, покосившись на диджейский пульт, - пойти размяться, что-ли?
- Родная моя, - несколько укоризненно воскликнул Алекс, - перед тобой сидят два диджея…
- Три, - перебила его Alice.
- Ну, о себе я скромно умолчу.
- Ты диджеил? – встрял Брай.
- Ну, бывало.
- А, да…лето 2002-ого…Сидней, как я помню.
- Вот видишь, - усмехнулся Алекс, - нам есть, что вспомнить…осталось только вспомнить это самое «что». Ну, так что, господа, неужели вы позволите маникюру графини Carroll совершить столь извращённое самоубийство – распластаться по асфальту виниловых пластов?
- Стэф, иди, - распорядился Молко и ткнул Олсдала локтём в бок.
Стэфан выразительно посмотрел на Брайана, взял бокал с пепельницей и направился к пульту.
- А я пойду разбужу Sonny, чтобы он нам электричество включил, - пробормотала Alice и убежала вниз.
- Что, в натуре, графиня? – поинтересовался Брайан, проводив Alice взглядом.
- В натуре…. Аж сам иногда завидую. Её мужа я, конечно, ненавижу, но за неё я рад.
Принесли ещё коньяка.
- А Smith…он кто вообще?
- Сам себя считает медиа-богом. В реале – продюсер средней руки, совладелец нескольких каналов, хозяин парочки журнальчиков, идеолог одного крупного интернет-сервиса, в общем, всего по чуть-чуть. Вот сейчас пытается запустить какую-то группу, только, думаю я, ничего у него не получится.
- Почему? Ударник у них вполне даже ничего.
- Ударник – гениальный, не спорю. Но на одних барабанах далеко не уедешь, ещё massage нужен, лирика. А из этих ребят лирики, как из меня…Виктория Бекхэм. И message у них один на все времена: «Хочу иметь много бабла!».
- Зато правду пишут, - усмехнулся Брайан.
- Да уж, один хрен, правду, придраться не к чему. Только вот по мне, лучше бы они писали правду о героиновых отходняках, это хоть кому-нибудь было бы интересно, а бабло…бабло все хотят иметь в той или иной степени. Новой группе нужна фишка, а с такой тематикой их может спасти только…ну, я даже не знаю…ну…если солист в платье оденется, но это, по-моему, уже где-то было, - Алекс посмотрел на Брая «улыбающимся» взглядом.
- Да, я тоже припоминаю что-то такое, - Брайан с успехом принял посланный пас.
«Блин, промазал!» - пронеслось в голове у Алекса, уже начавшего искать в Брайане красную кнопку.
- В таком случае, - Миронов еле заметно «сдал назад», - предлагаю выпить за фишку…по типу: костюмы меняются – мозги остаются.
- Ну, это уже за мозги, получается.
- Да? Ну, а почему бы и нет…главное, чтоб они были.
- А что они там возятся? – воскликнул уже порядком набравшийся Молко, осушив бокал и обратив свой мутный взор на капающихся в дисках Стэфа и Alice.
- Пошли поможем? – предложил тоже весьма датый Алекс.
- Пошли.

Всё, что происходило потом, оптимисты, собравшиеся в тот вечер в «Sugar Lounge», будут вспоминать ещё долго: безудержный сэт, пляски на столах, извивания пьяной Alice на стойке бара, коньяк за счёт Alex'а Rayan'а, пиво за счёт заведения, ритуальное затаптывание непонятно откуда оказавшейся у Sonny футболки Ивицы Олича и, в качестве апофеоза, торжественное лакирование всего вышеперечисленного водкой Абсолют под эгидой: «Уничтожай водку – уничтожай врага!». Странное дело, но к концу всей этой вакханалии народу в «Sugar» набралось столько, что еле стоявшие на ногах герои вечера, провожаемые пьяными аплодисментами, с трудом протискивались сквозь не такие уж и стройные ряды ликующих посетителей.
Оказавшись-таки на улице и вдохнув порцию относительно свежего воздуха, который тут же принялся вентилировать голову сквозняком здравого смысла, Алекс окинул взглядом всю их весёлую компанию, заценил Alice, висящую на Стэфе и, ненадолго задумавшись о том, как она поведёт машину, медленно поплёлся к своему Aston’у, периодически проверяя, не упал ли на ходу Брайан, в обнимку с которым они выпендрились на свет фонарный.

В колонках играет - Keane - Hamburg Song
Всё, господа, угробить Alex'a Rayan'a я ещё пока не решилась, но окончательно решилась угробить свой старый днев. Мне нечего в нём писать, и он навеевает мне какие-то...не те мысли.... Всё лучшее, на мой взгляд, я скопировала сюда в рубрику "Thoughts by BadAlice", а всё прошлое остаётся там и канет в лету, буквально, через пару секунд, когда я поставлю галочку в графе "Удалить дневник"...

Н-да… Знаете, я иногда чувствую себя взрослой тёткой, которая охеревает от молодой поросли. Вот где проходит эта граница поколений, если считать, что у людей одного поколения должны быть примерно одни вкусы, интересы, кумиры, принципы и тп. Вот мне сейчас кажется, что поколение – это максимум 3 года, ибо мне сейчас ещё пока 17, но я уже охереваю от тех, которым 14. Они же НИКАКИЕ. Господа, я в 14 лет хотела изменить общественное мнение, они же не хотят ничего, хотя нет, хотят, они хотят номер мобильного телефона Влада Соколовского. Я уже не говорю о интересах, в плане того, что они уже не знают кто такой Chester Bennington, один хер не знают, кто такой Brian Molko, ибо они, конечно, никогда не слышали Placebo, они точно не знают, кто такие Scooter, никогда не слушали Beatles и Depeche Mode, не смотрели фильмы Покровские ворота и Сибирский цирюльник, они не читали Чайку по имени Джонатан Ливингстон (хотя она есть в школьной программе), они даже Алхимика и того не читали… Да что там Алхимик – они уже начинают забывать, кто такой Дэвид Бекхэм!! – я хуею, дорогая редакция!
А самое страшное то, что они нещадно издеваются над великим и могучим. Знаете, как меня бесят все эти: тя, ми, человечег, превед, прива, ясн, спс, почему нельзя говорить и писать по-русски. Детишечки, вам дан самый выразительный язык в мире, а вы не умеете им пользоваться. Вы общаетесь как древние люди, обитающие в пещерах. Я не говорю про стилистику, я понимаю, что для вас это ОЧЕНЬ сложно, но можно писать слова хотя бы правильно и полностью. Да, соглашусь в системе ICQ, писать слова полностью долго и неудобно, ок. Но, когда ты ведёшь свой блог, тебе самому приятно читать вот это вот не пойми что? Где самоуважение, или блоги малолетками ведутся только для того, чтобы вы*бнуться? Знаете, я тоже раньше любила вы*бываться, но я любила вы*бываться красиво. Где тяга к прекрасному, люди!!!
Молодёжь, чтоб вы знали, изгаляться, членить, кастрировать русский язык – это не круто, круто – это когда ты можешь вертеть нормальными словами так, что у других отпадают челюсти. Круто быть индивидуальным. Запомните дети, всё, что модно – это пошло, индивидуальность – вот что круто. Эмо, рокеры, панки, ростоманы, - всё это херня, надо быть собой. Быть собой и не париться над тем, что в твоём плеере залиты LP, Placebo, Fort Minor, Eminem, Madonna, вперемешку с Лазаревым, Биланом, Савичевой, Массквой и тп. Круто быть личностью, а не частью стада.
Нет, не понимаю я вас, дети….

Он шёл по мокрому асфальту улицы, и слышал, как где-то в подворотне его настоящее жестоко избивает его прошлое. Он шёл медленно, засунув руки в карманы, и отрешённо смотрел себе под ноги. В освещённой редким фонарём луже растекалась клякса синей маслянистой жидкости, от которой невольно тянулся узкий шлейф такого же цвета. Чем дальше Он шёл, тем шире становился шлейф, пока окончательно не перетёк в огромное синее маслянистое пятно, в котором, распластавшись поперёк тротуара, лежал человек. На вид он был мёртв, но какое-то странное ощущение надежды не покидало Его. Он долго всматривался в его лицо, но узнать не почему-то не мог, и вроде было оно – лицо – но не о чём Ему не говорило. И вдруг мертвец встал, поднялся, как ни в чём не бывало; его белые одежды не так давно насквозь пропитанные синей жидкостью, ослепляли своей белизной; он блеснул золотом своих глаз и, словно облако, воспарил вверх. Оторвав взгляд от уносящегося в небеса белого пятна, Он посмотрел вниз – тело по-прежнему лежало на своём месте. Он снова попытался заглянуть в лицо мертвецу, но лица уже не было. И, перешагнув через покойника, Он отправился дальше.
Скоро его настигла тень, принесшая с собой порыв холодного, жгучего ветра.
- Закурить не найдётся? – произнёс до боли знакомый голос.
- Не курю, - ответил голос, словно сам себе.
- Пока не куришь, - загадочно добавил голос и ужасающе засмеялся.
Смех всё набирал и набирал обороты, превращаясь в сильнейшие раскаты грома. Пошёл дождь. Человек в чёрном капюшоне издевательски посмотрел на Него и, «улыбнувшись» своими красными глазами, поспешил прочь.
- Эй! – окликнул Он тень, словно узнав в ней кого-то.
И в это время раздался очередной раскат грома, небо озарилось красной вспышкой и вокруг всё потемнело.

Он стоял на набережной, опираясь на старые чугунные перила, и чувствовал, что задыхается. Достав из пачки сигарету, Он закурил и, выдохнув дым, заметил, что с разных сторон к Нему бегут три разные девушки. Они кричали что-то невнятное, но Он сразу понял, что девушки спешат Ему помочь. Не дожидаясь, когда хоть одна из них приблизится к Нему, Он хватает валяющийся рядом камень и кидает его вникуда. Картина перед его глазами рассыпается на миллионы осколков. Но девушки в них по-прежнему продолжают кричать, умоляюще смотря на Него частицами своих глаз. Он смотрит на осколки, вспоминая о тех, кого, возможно, любил и медленно холодеет, ощущая, как на его горле медленно сжимаются толстые руки с короткими пальцами. Он поднимает глаза и видит Её, пытающуюся выжать из него душу. Окурок, выпавший из его умирающей руки, медленно падает на мокрый асфальт, и Он уже теряет сознание, но Она наступает на один из осколков и машинально отпускает его. Из последних сил он бросается бежать. Ему кажется, что Он бежит быстрее всего на земле, но откуда-то сверху Он отчётливо видит, что никуда Он не бежит, а просто топчется на месте. Остановившись, Он оглянулся назад и увидел, что Она, позабыв о Нём, собирает из чьих-то чужих частей тела человека. Приглядевшись повнимательней, Он с ужасом обнаружил, что человеком, которого Она так старательно собирала, был Он.
- Н-е-е-е-т!!!!! – пробился Его крик сквозь мрак ночи.
Он упал на колени. Где-то совсем рядом промелькнула красная светящаяся полоса, быстро удаляющаяся в пустоту.
На небе зажглись две золотистых точки, давшие начало долгожданному рассвету...

Но проснётся ли Он?

Любопытно, правда?

Анекдот, подслушанный мной у группы филологов:

Идёт по улице немного датый Маяковский вобнимку с двумя дамами, а на этой же улице в канавке, в луже лежит мертвецки пьяный Есенин. Спутницы Маяковского, теребя его за рукава, капризно канючат: "Ну, Владимир Владимирович, ну прочитайте нам что-нибудь экспромтом". Владимир Владимирович сделав несколько шагов, посмотрел на беззащитного Есенина и, приняв свою чтецкую позу, изрёк:
"Лежит безжиненное тело
На нашем жизненном пути!"
Тут Есенин поднимает голову из лужи и отвечает:
"А вам-то блядь, какое дело?
Могли бы взять и обойти".

Он достал из бара первую попавшуюся бутылку и, не размениваясь на посуду, сделал два больших глотка прямо из горла. Напротив него стоял его брат-близнец, полная копия, если не считать одного, а именно, горящего, искреннего взгляда...
- Ты же не пьёшь? – спросил брат-близнец. – Или у меня устаревшие сведения?
- А вот сарказма не надо, - парировал Он, поставив бутылку на журнальный столик.
- Ах, да, прости. Забыл, что это твоя прерогатива, а не моя, - ответно парировал брат-близнец.
- А ты себе не льстишь, нет? – немного зло поинтересовался Он.
- А как будто ты не помнишь...нет. Или ты, действительно, уже ничего не помнишь? Хотя, о чём это я, ведь столько лет прошло, столько всего пережито... Скажи мне, я тебе хоть кого-нибудь напоминаю?
Он молчал
- Что, молчание – знак согласия? Или ты всё-таки ничего не помнишь?
- Ну, на склероз-то я пока не жалуюсь. Ты лучше скажи мне, с каких это пор прошлое предъявляет претензии настоящему?
- А я – не прошлое, я – это Ты.
- Мило, - воскликнул он, явно начиная пьянеть, - в таком случае, кто же тогда я?
- Сказал бы я тебе, кто ты... да образ не позволяет.
- Чуется мне, это ты злишься.
- Чуется мне, это ты пьянеешь, - презрительно бросил «брат-близнец». – Объясни мне, почему мы такие одинаковые и настолько разные? Мы ведь не чёрное с белым, мы ведь один и тот же человек. Я – это ты, ты – это я, и между нами должно стоять равно или следовательно, а стоят почему-то больше и меньше, лучше и хуже. Неужели ты не понимаешь, что что-то не так, неужели ты не видишь, что все вокруг ищут в тебе меня?
- Ты предлагаешь мне снова стать тобой? Пойми, это невозможно.
- А быть таким, какой ты есть - это возможно? Ты обманываешь себя и других, говоря, что с годами стал лучше, а ты посмотри вокруг, что лучше-то?! То, что ты стал презирать людей? То, что ты превратился в надменного сноба, мнительного эгоиста с кучей навязчивых идей? Или лучше тебе стало от того, что ты окончательно замкнулся в себе?
- А ты будто никогда не замыкался?
- Замыкался, но в отличие от тебя я никогда не превращал это замыкание в броню, в панцирь. Ты же из этого футляра выглянуть боишься... Что с тобой происходит? Очнись. Я не хочу быть таким! Хотя, конечно, тебе плевать, я ведь для тебя просто прошлое, даже не 25-летний парень, которого ты мог бы презирать и ненавидеть, а всего-лишь прошлое, временной промежуток, пустое место, галлюцинация, которая исчезнет сразу же, как только ты откроешь глаза и протрезвеешь...хотя ты уже не протрезвеешь, ты таким и останешься: невыносимым и одиноким...смертельно одиноким...

Он очнулся, лёжа на диване в гостиной. Его беспощадно колотила частая дрожь. Кошмар, который приснился ему только что казался настолько реальным, что можно было сойти с ума. Его взгляд судорожно коснулся приоткрытой дверцы бара и в ужасе устремился вниз – початая, так и не закрытая бутылка, стояла на журнальном столике...

Надеюсь, кто-нибудь это ещё помнит)

Вложение: 3670650_3565901_tyeleyefir.doc

Над неприглядным пустырём, похожим на экспериментальную площадку какого-то секретного военного объекта, разливалось свинцовое небо. Неприятная серость, напоминающая смок, словно покрывало, окутала площадку. Где-то вдалеке еле виднелись многоэтажные дома и красивые улицы, над которыми, наверное, светило солнце, а на ярко голубом небе плыли игривые облака. Здесь же, в «зоне», шёл непрекращающийся дождь, который почти полностью превратил пустырь в болото, пощадил он только длинную кольцевую асфальтную дорогу, обтянутую железной сеткой и колючей проволокой, на которой висела табличка: «Под напряжением». Эта дорога была замкнутым кругом, из которого невозможно выбраться. Суровые тучи и ливень часто были свидетелями крушения чужих судеб. Люди появлялись здесь счастливыми и полными жизненных сил, но, пробежав два-три круга, каждый из них начинал понимать, что здесь его смерть. Счастье тут же испарялось, силы оставляли. Самых стойких хватало ещё кругов на шесть, после чего они просто падали замертво от нервного и физического истощения. Самые слабые после четвёртого круга сами хватались за мокрую решётку и сгорали заживо.
И вот, однажды, здесь появился юноша. Он был молод, ему было всего двадцать три года. Он, как и все, попавшие сюда, был счастлив и страдал от преизбытка жизненной энергии. «Зона» встретила его раскатом грома и яркой молнией, так она встречала только великих, которые умирали здесь не от истощения, а от старости, но последний великий был здесь так давно, что ни кто уже и не ожидал увидеть ещё одного великого. Тучи удивились подобному безвольному жесту со своей стороны; дождь на минуту прекратился и начался снова. Стихии знали, что над ними есть кто-то, кто сильнее их и кто может управлять ими, но они ни как не могли понять, почему их Всемогущий наградил такими почестями именно этого юношу. Там, откуда он пришел, знали, что он слабонервный, мягкий, избалованный теплом и любовью, положительный парень – «золотой мальчик», совсем не подходящий для роли героя из фантастического триллера. Но судьба не ошибалась – это, действительно, была его дорога.
Парень презрительно оглядел окрестности, очевидно, это было не совсем то, что он надеялся увидеть, и начал свой забег. Первое, что бросилось в глаза, оскорблённым презрительным взглядом тучам, это было то, что юноша не бросился вперёд, как спринтер, а бежал лёгкой трусцой, ожидая впереди длинную стайерскую дистанцию. Это стихиям не понравилось ещё больше. Неожиданно поднялся сильный ветер, дождь усилился и стал холодным, туман сгустился, окончательно похоронив вид на «живой» город; стало трудно дышать. Но парень даже не попытался ускориться, он бежал, запоминая каждый сантиметр дороги – каждую минуту своей жизни. Он не хотел прожигать свою жизнь, тем более так быстро, как заставляли его свинцовые облака и противный дождь. Юноша спокойно пробежал первый круг, постарев при этом ровно на год. Теперь ему было двадцать четыре. Через триста метров после отметки старта он вдруг почувствовал себя смертельно одиноким, трусца стала быстрым шагом, парень оглядывался назад – он искал выход отсюда. Всемогущий был удивлён, он думал, что ошибся, но парень опомнился и, ускорившись, пересёк половину круга. Преодолев ещё один год, «золотой мальчик» даже представить себе не мог, что с ним произойдёт дальше. Неожиданно сзади появилась огромная толпа людей, которая гналась за ним, он забыл про скорость течения жизни и, пытаясь убежать от разъярённой общественности, сильно разогнался. Круг пролетел, а люди не исчезли. Не надеясь уже ни на что, он продолжал бежать. Силы покидали его, но он не обращал на это внимания, он очень хотел жить и поэтому бежал, бежал, не оглядываясь.
Через круг под ноги начали попадать камни, он старался избегать их, но в двадцать девять всё-таки споткнулся. К счастью ему удалось устоять и, забыв про болящие ноги и сбитое дыхание, он побежал дальше. Не смотря на то, что скорость его была уже не той, что прежде, и толпа подбиралась всё ближе и ближе, ему удалось пересечь отметку в тридцать лет. На последнем дыхании он пробежал свой восьмой круг и через пятьсот метров, споткнувшись о камень, упал. Толпа, не успевшая остановиться, пробежала по его измученному телу. Мужчина взвыл от боли. Но это был ещё не конец. Остановившись, общественность развернулась и, пройдя пару сотен метров, начала бить умирающего. Вдруг, не понятно, откуда, возник человек, который кричал озверевшим людям: «Хватит, вы же убьёте его!» Его крики не подействовали на толпу, тогда он толкнул одного из избивающих на решётку, и тот превратился в горстку пепла. На минуту возникла пауза, гробовая тишина била по барабанным перепонкам. Люди испугались и потихоньку начали отходить от окровавленного тела. Вскоре вокруг не осталось ни кого. Спаситель кое-как привёл в чувства «золотого мальчика». Его попытки заставить «великого» бежать дальше были напрасны. Жить тридцати одно летнему мужчине оставалось не долго. Спаситель в это не верил, он тряс его и кричал: «Но ты же великий!». «Нет, - прошептал мужчина, - ты ошибся». Это были его последние слова, через секунду его сердце остановилось. «Нет!» - закричал Всемогущий и посмотрел на небо, оставленное им. Оно уже было готово покарать своего хозяина за ошибку. Ждать этого оказалось не долго, неожиданно раздался глухой звук, и молния беспощадно ударила во Всемогущего.
На этой территории не прощали ошибок, даже великим.