Рассеяны, как свет высоких потолков,
Потеряны, как ключ среди корней ореха,
Бродили в полусне, не чувствуя оков,
Во внутреннем дворе будя шагами эхо,

От гулких погребов – до стрел, летящих ввысь –
Сквозь профиль на холсте – до шифра стен панельных…
Без клинописи той уже не обойтись,
Не обойти резьбы дверей в мир запредельный.

М.