В сумке гудит...кажется, телефон вот-вот разлетится на мелкие металлические и пластиковые кусочки...вибрацию сложно услышать. Начинаю судорожно рыскать пальцами в темном, шелковом на ощупь, пространстве. Хватаю в руки и долго смотрю на дисплей...в номере только 7, 9, 0, 1 и куча 2...но я почему-то никогда не могла запомнить правильное расположение этих цифр...тяжелый вздох...пытаюсь улыбнуться...открываю крышку...я ведь знаю, чей голос услышу.
Прошлое, в котором я кричала от ярости, давала пощечины, каждый день прощала и вставала на колени, чтобы просить прощения, каждый день уходила, громко хлопнув дверью, и отпускала насовсем, бросив вслед пару крепких фраз, каждый день возвращалась, потупив взгляд со слезами на глазах, и с радостью впускала обратно в свою жизнь, каждый день на грани между "да" и "нет"...прошлое, в котором я любила и ненавидела одновременно всем сердцем...прошлое, в котором я, однако, как-то ночью после очередного "каждого дня" тихо, непохоже на ту себя, ушла...а свою "дверь" плотно со скрипом закрыла, оставив его на другой стороне, чтобы он больше не увидел щелочки, в которой светится чувство, щелочки, которая всегда вдохновляла его на то, чтобы всё-таки позвонить, постучать, "попробовать сначала"...
- Юль...
Моя улыбка звучит предательски неискренне...
Я смеюсь, рассказываю, он рассказывает, перебиваем друг друга, расспросы, расспросы, расспросы...
Два года без звонков...я уже всё забыла. Мне уже всё равно, как он и что он, но у меня блистательно получается играть неподдельный интерес к его проблемам.
Но это, всё же, была не его, а моя привычка "позвонить просто так, чтобы поболтать"...слышу эти нотки в его голосе из прошлого...такие, когда человек решается что-то спросить, сказать...
- Юль...Юль...неужели после всего того, что было у тебя ещё остались чувства ко мне...
Молчание.
Нахмурилось небо за окном...от тебя вчера ушла девушка, ушла к своему бывшему...я знаю, зачем люди звонят в таких случаях - чтобы поднять свою самооценку и почувствовать, что ты кому-то всё-таки нужен...
Я уже разучилась делать тебе больно...молчала, а в голове с шумом и паникой шла работа по подбору нужных фраз...тебе плохо, я не могу сказать, что ты мне уже настолько всё равно...я разучилась делать тебе больно...
- Знаешь...так много времени прошло...конечно, уже не то, что было...но я всё помню.
И удивительно, но сработало. Ты извлек из моих слов то, что тебе было нужно, то, что ты ожидал услышать, набирая мой номер...
В ответ решила поделиться своим (что у меня за гадкая привычка всех проверять?!)...но он пропустил это мимо своего сердца, сказав банальное "очень жаль"...проверку не прошел...разговор вернулся к его проблеме, наверное, она показалась ему более значимой...
Люди...получают, что хотят, и уходят.
Я разучилась делать тебе больно. Ради интереса написала смс с вопросом "зачем ты мне позвонил?" Думала, тебя это тронет, заставит задуматься...а в ответ: "Просто захотелось поговорить с близким, родным человеком, который всегда поддержит и не даст упасть духом". Я смеялась. На сей раз искренне. Первый раз за это время ты вызвал у меня искренние чувства.
Разве мы близкие и родные люди?
Но я разучилась делать тебе больно. Поэтому этот вопрос остался риторическим.
А я в первый раз от души порадовалась, что как-то, шагая по серым ранне-весенним улицам, и наткнувшись в сумке на подаренное тобой обручальное кольцо, я без сожаления швырнула его в одну из вряд выстроившихся вдоль тротуара, маленьких, щедро покрашенных зеленой матовой краской помоек...
P.S.: Дим, если ты когда-нибудь это прочитаешь, прости свою бывшую "будущую жену" за тот неискренний разговор, я просто разучилась делать тебе больно.
И никогда мне больше не звони :)
"Невербальное общение". Автор Алексей Романов.
