эххх... поезда... тамбур, плацкарт, боковая...
запах пыли и прохлады, вносит в жизнь ощущение перемен... поля и леса проносящиеся мимо, покачиваясь, повинуются дуновению ветра...
неизбежна та безисходность с которой ветер меняет картинки калейдоскопа за прорезиненной оконной рамой...
пирожки... пиво... рыба... сааальооооная...
соседи по полкам, наевшись - напившись, легли по постелькам... и спят в корридоре... глубинные хрипы рождает дыханье - то дух неосознанно рвется наружу... проявляя своё истинное ястество в звуке...
дым тамбура... утро.. рпассвет ... тишина...
воскресный узор на стекле у окна, мерцают кристалы с забытого сна. теплом от руки растопивши кристал, знак вечности - "ом" я из льдинок собрал...

вот в тему.. одно время очень нравлся этот текст.. вот воспоминанием навеяло

"Девятый псалм седьмого вагона заброшенной ветки


О боги подземных станций, как вы это терпите! Семь ветров навстречу и лицом в бездну неба…
Мир взорвался, рассыпался осколками больно режущими пальцы. Дети разглядывали их на протяжении многих сотен лет после взрыва, находя в поржавевших конструкциях. На осколках были кусочки синего, розового, белого, золотого, фрагменты лиц и событий, давно ушедших в небытие. Но постепенно все уцелевшие осколки приобрели одинаково коричнево-ржавый цвет запекшейся на них крови всех тех, кто брал их до этого в руки.
В кромешной пустоте тьмы всегда летал пепел, и жители пустоты были грязно-серого цвета. Они умели выдувать забавные фигурки из скопившейся в легких пепельной слизи. И однажды появился тот, кто задумал выдуть купол. И дул он его всю жизнь, пока в его легких не кончилась пепельная слизь.
Он смотрел на осколок, зажатый в окровавленных пальцах, и плакал. И тогда кусок чуждого мира засверкал, на мгновение, окрасив недодутый купол белым цветом.
Тогда плачущий умер счастливым, ибо увидел он то, что взорвалось и рассыпалось много сотен лет назад.
О боги подземных станций…как… "