Ирония, черт её возьми.

В комнату ко мне залетело нечто большое и крылатое. Село мне на ухо. Потом, после моих рукомаханий, перелетело на комод. Сначала я опять ощутила странный полустрах, потом захихикала, уже намеренно достала с полки грёбаного Эдгара По и, со всей дури стукнув по комоду, убила насекомое.
Эдгар, наверное, получит метафизическое сотрясение мозга. Ибо, если что-то случилось во второй раз, оно обязательно случится в третий.
У меня (хихи) появилось определенно-авторское орудие убийства. Бойтесь, светлячки, моль, мухи и прочие летающие!

А покойное нечто было погребено в мешке с рабочим мусором, среди порванных бумажек, фантиков и пустых пачек сигарет.

Доброй ночи.

После прочтения рассказа "Падение дома Ашеров" Эдгара По, четвертого по счету за час, я ощутила самое омерзительное для себя чувство - страх. Он овладел мною.
Герой произведения, постоянно испытывающий то ужас, то скорбь, то еще что-нибудь в этом роде, а так же затхлая, мертвенная атмосфера того жуткого пространства и времени, искусно описанные мистером По, окутали меня.

Дело в том, что я с трех лет не боюсь темноты, никогда не визжала от насекомых, и, будучи девочкой городской, уже давно привыкла не бояться, а просто обходить стороной гопников, алкашей и прочих подозрительных субъектов на сумеречных улицах. А сегодня я страшилась всего. Кстати, кроме темноты. Но это не важно.
На улице всё моё существо желало убежать, скрыться за тяжелыми, надежными стенами, спрятаться. Гогот и звон бутылочного стекла заставляли все мои внутренности меняться местами. Мне было относительно спокойно только потому что Ты был рядом, но вязкое, липкое чувство тревоги и опасения не покидало. Беспокоил еще и начавшийся полуневроз (когда кажется, что комары кусают тебя постоянно и везде), потому что тоже раньше почти не случался со мной.
Зайдя обратно в квартиру, я ощутила, что непокой никуда не делся. В голову лезли мрачные мысли и воспоминания.

Кульминацией стал тот момент, когда в моем помещении появились насекомые - нечто, напоминающее очень большую моль и комар размером с ноготь большого пальца ноги. Несколько минут я пробыла в некотором оцепенении. Растеряв все свое самообладание, я просто не могла ничего сделать ни с собственным страхом, ни с комаром. Тем временем "моль" сгинула.

Через несколько секунд после ощущения самого сильного за весь вечер ужаса (местного значения), что-то во мне щёлкнуло, я машинально схватила что-то, что первым подвернулось под руку и пришибла комара. Тут же тяжесть отступила и резко стало легче.

И вот ведь ирония... орудием убийства пищащего насекомого стал сборник рассказов Эдгара По.