Мужчина пишет женщине стихи.
Он говорит про то, как он устроен.
И сможет ли она его принять,
В хорейном ямбе как в душевном строе.
Другой читает то, что не писал
И намекает, что он точно также
Страдания на рифмы променял,
И лучше, мол уже не скажешь даже.
Один прожил, другой проговорил,
И утверждают - равнозначно это.
Один на небе звёзды зажигал,
Другой играл цитатами поэта.
Чужих стихов читать не перечесть,
И пусть ты сам во многом им созвучен,
Не стоит от себя их излагать
Пусть даже от тебя звучанье лучше.
Не то чтоб честность, и не плагиат,
Не то чтоб искажение пространства.
Чужое - это то, что ты никак
Не смог поднять, пусть даже прикасался.
Чужое это то, что не тобой
Рассыпано в понятные подстрочья,
И не твоей, но всё-таки рукой
Означено в кавычки, знаки, точки.
Мужчина пишет женщине стихи,
И женщина ему стихами пишет.
Они несут исконное свое,
Что понимают, верят, то что слышат.
А есть ещё внимающий планктон,
Среда в которой каждый тешит эго,
Что он способен полностью прожить
Вибрации доступного поэта.
И мода эта в вечности плывёт,
Давая расслоения на касты,
На тех кто молча без стихов живёт,
И тех кто мог лишь под стихи отдаться.
Хорошие стихи украсят всех,
И тех кто их всего лишь повторяет,
Но честна ли такая красота?
Не знаю я, да и никто не знает.
