Писатель, он всегда за текстом,
Который ищет воплощенье,
Ничем себя не разделив,
На до и после искушенья,
Я выбрал деву в украшенье,
Себя слегка обогатив,
Я знаю будет продолженье,
Но в чём там вложен креатив?
Не знаю, слов моих скольженье,
Не диалог и не сраженье,
А просто как аперитив,
Для аппетита к наступленью
Моих нескладных мыслей в топку...
Сижу, молчу, желаю толку.
Недавно трепетный рассказ,
Про тех, кто верит, что всё может...
Доставил много новых сил,
Которых не хватает тоже.
И я притих, считая пульсом,
Как истина меня волнует,
И даже то, как в ней тону я...
Люблю, ты для меня одна такая.
Ты знаешь, в дверь стучать не нужно,
Моя душа тебе открыта и я знаю...
Всё можно, в предвкушеньи таю.
В запястьях заговор в узлы,
Да пусть всегда прибудет сила,
И ты мне тоже красной нитью
Пронзаешь сон, но нежно мило...
Прижмёшься где-то в мой затылок.
И я найду тебя на ложе, мою родную,
Добрый ёжик, в тебе уснёт,
Тревоги лета слиты в ноль,
Обручены, кольцом согреты до уюта...
Мы не теряем обретая, ты половинка мой закон,
И я тебя сто лет как знаю,
Сто тысяч лет с тобой знаком,
Мой белый лист, вожу пером...