Меж тем музыку я уже не пишу несколько месяцев. Дома даже лежит гитара, но вернее будет сказать, что она пылится. Пару раз порывался написать какие-то залезающие в голову слова, но не смог. Не идёт.

Приходя в Скворечник, что-то наигрываю, но это больше блюз в душé, звук струн ради самого звука. Надо ведь куда-то девать всё копящееся, вот и сижу на кухонном диване, разрывая тишину неумелыми импровизациями и чужими песнями.

Вдохновения нет. Слушаю всё написанное раньше, - как чужое, будто я не имел к этому отношения, хотя прекрасно помню эти ночи, комп, много кофе и темноту.

И от того, что нет вдохновения, внутри растёт вакуум. Страшнее коллайдера, честное слово. Вдалеке, кажется, маячит вероятность коллапса.