О, сколько раз то щедро, то лениво
под окна осень осыпала медь,
твоё лицо туманом застелило,
сквозь пелену уже не разглядеть...

И сколько зим, крупою белоснежной,
струился снег, под тихий звон рябин,
моя любовь к тебе, как неизбежность
рвалась волною чистой из глубин...

Там, позади немало рук и глаз,
но лишь одно лицо всего дороже,
мы в этой жизни любим только раз,
а после ищем на него похожих...

© Copyright: Романова Людмила, 2003
Свидетельство о публикации №103123000911