Жизнь бежит марафонцем по кругу,
и течет ее в бездну река,
только ты всё такая же с...ка
и такою же будешь всегда...

Снег растает. Пройдут грозы, ливни,
выйдут дети на воздух гулять,
жизнь проходит, жаль только мимо,
ну а ты всё такая же бл...дь!

И когда-то потом, я быть может,
на какой-то профуре женюсь,
пусть тебя, с...ка, совесть гложет,
а потом где-то тихо сопьюсь...

Пролетят над могилою листья,
осень скажет: "Ушел брат поэт".
И с лицом от печали кислым,
не поверит и скажет: "Бред"...