Мой автор написал меня как мог.
И не его вина, как ни печально,
В том, что читатель видит между строк
Не то, что замышлялось изначально,
И хочет знать наверняка, что прав,
И, жаждой абсолютных истин мучась,
клянет, десятки мнений перебрав,
свою правдоискательскую участь.
А я, корысть, преследуя свою
И заслужить, желая снисхожденье,
Я скопом все и честно признаю,
Что родилось в чужом воображенье.
И пусть читатель мой горчащий смех
Прихлопнет перевернутой страницей…
Как зеркалу, мне не оспорить всех,
Кому во мне случилось отразиться.
Пусть скажут обо мне, что – эгоист
Со сдвинутой на почве дружбы крышей,
Что пьянь, что никакой не специалист,
Что даже крестный из меня не вышел,
Что к юбкам я цеплялся всем подряд,
Что вовсе не учился на «отлично»,
Что плохо кончил… А! Пусть говорят!
Мне в этом лишь одно небезразлично:
То, что иные говорят «звезда»,
А подразумевается – «Иуда»…
…Предателем я не был никогда.
А вот звездой, пожалуй, был.
И буду.
