одинокий лист, одинокий...
а бояться мне больше нечего.
кто-то глупый придумал сроки
и как будто бы время лечит,
я столетья в его «больнице»...
только, видимо, дело швах...
и совсем не могу лечиться.
я зову тебя... но слова
не доходят к тебе, не слышатся
искажаются в суете.
опрокинутый мир над крышами
вверх тормашками... полететь?
дотянуться крылом к тебе бы, но
ждать приказано до поры...
крылья мне одолжили временно –
чтобы ночью тебя укрыть...

просто верю, лечу по встречной и
бьюсь. но считывай по губам...
я люблю тебя. это вечное.
так бывает. ты знаешь сам.

(с) Дезирада

Хочется раскроить это безнадежно-синее небо на ровные, равномерные кубики, присыпать их сверху сахарной ватой облаков и отправить тебе ценной бандеролью. Знаешь, душа моя, это было бы слишком романтично, если бы у нас всё получилось - жизнь не терпит большой счастливой любви. Она обязательно должна быть приправлена болью, острой болью, и теми страданиями, что никому и не снились. Сюжетам жизненных переплетений может позавидовать любая мелодрама. И нелепость сложившихся ситуаций заставляет тебя бежать на край света, а меня - тянуться к нелюбимому и нарезать кубики из равнодушной синевы. Метаться в сомнениях и не находить себе места - то ли забыть, то ли помнить. То ли строить всю жизнь с чистого листа, то ли возвращаться к былому. Когда сомневаешься - а настоящее ли это чувство, а действительно ли это та самая любовь - можно уже и не сомневаться. Не настоящее. Не та. Настоящую любовь чувствуешь - необъяснимо чувствуешь. И взаимность чувствуется. Есть уверенность во взаимности. Непоколебимая. Непокорная. Вопреки всему. Но, видимо, так должно было произойти. Жизнь всегда дает проверки на прочность. И один из двоих, как правило, их не выдерживает. Знаешь, ведь на первом месте должна быть любовь, а не принципы. Боль отрезвляет, заставляет внимательно взглянуть на сложившийся жизненный узор. Свет и тень ещё переплетены, сложно увидеть истинное предназначение ситуации и спектр возможных действий. А может, всё происходит так, как должно. Но теперь осознаешь - настоящая любовь случается, она существует. И даже встречается в реальной жизни. А то, что не складывается - справедливо ли, либо несправедливо - не имеет значения. Там, наверху, мысли материализуются мгновенно. Осталось дожить до конца и встретиться там, внутри одного из равномерных кубиков бесконечно-синего неба, припудренных белоснежной сладостью облаков.

Что в будущем тебе моем? Оно предстанет грудой пепла,
слепым пятном на киноленте в пучине мыслей и имен.
О счастье искреннем вранье - люби, тебя ведь тоже любят,
но мы ломаем наши судьбы, под сердцем слишком горячо -
там только ты. Но вновь теряешь, не хочешь жить, поверив в правду,
а время слишком беспощадно, чтоб нас оставили вдвоем.
И мы забудем обо всем, нам подождать совсем немного,
вся наша жизнь - по воле Бога. Но настоящая любовь,
поверь, как прежде не отпустит, скользнет бесстыжими лучами,
холодным вздохом по причалу сухих далеких берегов,
безумным сном вольется в кровь, расправит крылья по теченью.
Мы дожидаемся знамений у наших прошлых городов.
Молчим, не нужно больше слов. Любовь всегда подобна солнцу,
я верю, ты ко мне вернешься, ты - настоящая любовь.

Жизнь впечатывает мгновения в циферблат.
Время рвется с орбит, боль не знает куда идти.
Ты не веришь словам, мир расколот на два, распят.
Я теряю контроль. Безумие - отпустить.
Я не ангел, не бес, мне вонзить обнаженный нож
не по силам, прости, в твою сильную спину. Нет слов,
чтобы все объяснить. Настоящая ли любовь -
нет сомнений. Но ты стремишься ее разбить.
Ночь вплетает в узор прокаженные кружева.
Боль покрепче прижмет, небо падает вниз, на плоскость.
Ты не веришь, а сердце рвется напополам.
Просто знай - я люблю тебя, милый.
Без воска.