В колонках играет - The beatles_Let it be


Настроение сейчас - Хм..о__О

Устала от потери и предательства... Эти слова и фразы крутятся в мыслях так ежедневно и беззаботно, что строки не приходится искать. Почему-то так хочется впасть в мир, где никто тебя не обидит, даже те люди, которым ты раньше доверяла и *любила*. Странно... правда? Ведь когда-то ты с ними, говорила об этом, делилась своими чувствами, отношением к миру, эмоциями... ... Вы говорили про то, как можно бросать людей так жестко и не по-человечески... Ты не подозревала, что скоро ты сама поведаешь это на себе... Обсуждала значение дружбы, любви, начинала их любить. Они как будто становились частью твоего тела, - души, ты ощущала их боль, радость, огорчение, восхищение, депрессию, счастье.… Твое крохотное сердце билось, когда они рассказывали, что у них происходило. Жизнь их - уже стала твоей, ты уже не могла ловить воздух как раньше. Все стало не так. Каждое слово ты запоминала, следила за интонацией и привыкала, сама этого не замечая, [уже любила]... Сердце стучало в такт даже когда вы просто сидели и молчали, а иногда болело, но ты думала что это от усталости или от напряжения... Ты делала все что могла и отдавала себя на 100 процентов. Только потом ты поймешь, что это были не те друзья и даже не близкие люди, а кукольники, которые воспользовались тобой как марионеткой... одевали в глупые наряды, игрались, так жестоко... и больно этой твоей глухой, безответной любовью... Резали, твоё больное сердечко на кусочки материи, рвали твои вены, но потом снова зашивали алой ниткой, делали вид, что ничего не случилось, и давали обычные представления. Тебе дали жизнь, но забрали желанье жить..[.Аня..я давно не с тобой..но играю в игру,которую мы сами раньше сочинили..прости.]
Хм… недавно пришло в голову,… что друзья как листы из альбома. Подготавливаешь лист к жизни. Придумываешь рисунок. Рисуешь, вкладываешь душу, строишь мечты* и надежды*. А потом что-то идет не так, заканчивается пастовая ручка, или карандаш ломается, не можешь найти резинку, расстраиваешься, грустишь, чувствуешь себя огорченной и одинокой, вырываешь бумагу, комкаешь, иногда поджигаешь, и она превращается в пепел, а иногда просто выкидываешь и пытаешься забыть про неудачной набросок. Но чувство неудачи остаётся... Смотришь и понимаешь. Что-то, то, что было не вернуть. Забываешь, и снова садишься рисовать. Опять и опять натыкаясь на старые ошибки...