у меня к тебе уже минус 36,6, и в сердце твоём не нуждаюсь.

я не жду твоих звонков в пол четвертого ночи, и знаю, что ты как и прежде готовишь завтраки - только не мне, и даже не злюсь.

моими губами наслаждался другой, только я не помню- насладилась ли я им. хотя не сопротивлялась особо.

под твоими окнами немытые звезды в лужах и машина жены с разбитыми стеклами. а у меня теперь не осталось друзей из-за моего проклятого "я".

да нет, я не злюсь, не плачу давно, не рискую здоровьем под сорокоградусную, давно не пишу стихов и не клею стикеры на календарные числа. да нет, я уже и не та твоя девочка-лето с зелеными как свежая трава глазами, теперь в моем взгляде зима и несбыточные миллионы долларов.

Но опять же в семнадцатый раз на этой неделе я чувствую, как хорошо без тебя - и не верю. Не верю, что эта любовь посмела пройти, посмела предать этот век, на который я как бы надеялась. Да нет, мне не стоит уже вспоминать, что когда то горела и леденела одновременно от твоих прикосновений к моим плечам, что на них же лежал этот груз несвободного одиночества, что ты так и не был моим, хоть и сыграл эту роль столь великим Актером.

Ты не предал, ты просто ушел, не спросив. А я дура пустила тебя, только сейчас понимаю как больно то.

Непрощенный мой Грех, прощай!