Пусть морозы, метель, пусть ледяной воздух забивает гортань так, что нечем дышать, пусть замерзли уши, а троллейбусы давно эволюционировали в мамонтов, восставших из вечной мерзлоты, пусть пар, вылетев изо рта, зависает в воздухе перед тобой.. Пускай слова стынут на ветру и разбиваются маленькими льдинками-стекляшками об асфальт, но внутри меня развернула сильные крылья весна, она рвется из груди наружу, стучит в висок: "Я пришла, я здесь, хочу лететь по миру и нести новую жизнь!" Весеннее возрождение!
И это хорошо, что снаружи морозы. Птица все сильнее рвется наружу. Чем суровее переход, тем радостнее воспринимается то новое, к чему приходишь.

Смотрю в окно 5 этажа. Каждый день весны передо мной - огромное пространство города, заполненного морозным и прозрачным воздухом, наполненного солнцем. Источника не видно, но оно заполняет не только небо, но каждую частицу пространства. Топленое молоко из солнца. Оно такое по качеству окраски. Когда берешь в руки стакан с топленым молоком, видишь, что его цвет скорее дргого качества, нежели иного оттенка, чем у обычного молока. Этот оттенок равномерно наполняет каждую видимую нами частицу этой субстанции. Так и здесь солнце заполняет небо.

Нда-а... Понеслась душа в рай...Хлебом не корми - дай о солнце поговорить..
...Я не виновата, что выразить мысль не получается! Это все слова дурацкие, уж очень они мне мешают! Чем говорить, легче изобразить, а еще проще - картинку передать...
....Да-да, и тебя, конечно все поймут! (язвительно)

Что это?
Картинка маслом: змея пожирает свой хвост.

***
Белые клубы пара
В прозрачном воздухе.
Зимнее солнце.

***
Гляжу на ночные огни
Сквозь замезшее стекло.
Одуванчики света...

"Я качусь по наклонной, не знаю, вверх или вниз..."
Воистину БГ.

А, в самом деле, что такое жертва в понимании христиан и зачем она нужна? Ведь посмотришь на эту религию и как-то, по крайней мере на первый взгляд, повеет от нее мазохизмом... Жизнь земная - страдания, путь через которые ведет на небо. только вот... Понимать надо, зачем они, эти истязания, ведь если человек ровным счетом ничего не понял, не вынес из того, что он испытал, то грош цена и ему, и этим испытаниям! Совсем же до абсурда дело доходит, когда кто-нибудь из здесь живущих начинает мучить свою плоть самостоятельно и намеренно, просто так, дабы вход в Царство Небесное получить...
Нет, не такая вовсе жертва нужна. Та самая, настоящая жертва (в моем понимании) - это, казалось, простой и примитивный поступок: сделать шаг навстречу стоящему напротив тебя, протянуть ему ладонь, понять и принять его... Да, и это не так легко, ведь необходимо пожертвовать целым куском своего "эго", нетерпимого и непримиримого. Когда принимаешь кого-то, он в твоем представлении оказывается включенным в границы тебя, олн - это тоже ты... И ты сделаешь для него не меньше, чем для себя. Ты постепенно впускаешь в себя этот мир, его обитателей, и одиночество, пустота и озлобленность исчезают. Растворение в мире, принятие его вовсе не означает слепое восхищение всем вокруг, нет, его надо познать, прожить, пережить жизнь каждой части мира и всего в целом. "Принять" означает разделить различные моменты существования.
Вообще же мне не нравится термин "жертва", слишком уж он утвердился в головах людей под знаком страданий.
Отвечу сразу на возможный вопрос:"Если раствориться в мире, не потеряешь ли себя?"
Нет, потому что мир ты воспринимаешь в преломлении своей сущности, так что это и ты тоже.
P.S. Я не предлагаю всем проникаться именно этим миром Просто достала высокая концентрация мазохизма в окружающей среде и различные псевдохристианские сентенции на эту тему!:durak:
Странники - народ особый. Понимаю и уважаю. Вас не имела в виду :)

Дошла до полной блокировки эмоций. Видимо, есть некоторый предел. Остался холодный мозг и - полное отсутствие каких-либо ощущений. Не хочу от мира ничего в данный момент.

Есть разная вера: вера сомневающаяся и вера знающая. Первая стоит на грани неверия, она готова сорваться в любое мгновение, с каждым неловким шагом, пошатнувшим ее.
Вера знания совсем другая. Она основана на знании и, в то же время, это знание в достаточной степени стоит на ней, потому что нет знания хотя бы без капли веры. Надо верить, что это знание есть. Надо знать, во что верить. Они взаимосвязаны и перетекают друг в друга.

Все.

Мучения кончились.

Впереди бесконечность.

12:40.
Я не пожелаю ему с ейчас долгих лет жизни.

Язык не поворачивается пожелать такого.

Кошмар в замкнутом пространстве.

Он ищет выход, и мы бессильны.

Сколько это продлится?

Не зна-ю?

Знаю.

И, надеюсь, я права.

Пусть в меня первый бросит камень,

Но я не желаю больше ему жизни.

Здесь и сейчас.

***
Прилетает по ночам
ворон,
Он бессонницы моей
кормчий.
Даже если я ору
ором,
Не становится мой ор
громче.
Он всего на пять шагов
слышен,
Но и это, говорят,
слишком,
Но и это, словно дар
свыше,
Быть на целых пять шагов
слышным.


А. Галич

***
Жизнь - смерть,
Безумен - нормален -
Все это лишь игры
И пляски сознанья.
Психоделические игрища.

Вы не согласны?
Кричите, что смерть
Легко опознать?
Что же, тогда
Покажите мне
Границу смерти.
Не выйдет.
Потому что все это -
Бесконечные грани.

Харон

***
Жизнь - лишь слезинка
На щеке ребенка.
Застыла на морозном ветру...


***
Сам себе царь,
Сам себе Бог,
Одиноко стоишь на дороге...

Мне близки не «христианские» ценности, я принимаю то, что говорил и делал 2000 лет назад один странник на дорогах Галилеи.
Религия – это партия. Не хочу вступать в партию. Не хочу идеологической накачки. Не хочу вашего рая, мне и здесь хорошо, я люблю этот мир! Не хочу жить, как велит ваша религия, в страданиях для того, чтобы обрести мифическое Небесное Царство! Если я приму, что жизнь состоит из страданий, я и буду страдать всю жизнь, сама же выбрала. Возможно, этих людей греет мысль о загробной райской жизни? Что ж, я выбираю другой путь. В христианстве как таковом есть множество вещей, которые я принимаю, которых я придерживаюсь. Не потому, что хочу в Рай и боюсь Ада. Не для того, чтобы под конец жизни заслужить почетное звание праведника. Просто они мне близки. Знаю, если бы рядом стоял истинный христианин (бывают такие существа), он бы моментально обвинил бы меня в полном отсутствии смирения, а также в богохульстве и, возможно, поспешил бы предать анафеме (если он – официальное лицо). Но… что я могу с собой поделать? Впрочем, я не собираюсь на этом месте что-то с собой делать: знаете, то, что делал и говорил Христос, для меня близкое и родное, а вот многое, хотя далеко не все, что написано в разных церковных книгах, мне не близко, а в некоторых местах кажется диким. И мне не стыдно. И я не чувствую греха (что, видимо, самое ужасное). И даже не раскаиваюсь. Потому что – смотри начало записи. «Он все время неправильно записывает за мной» - так писал М.А.Булгаков. Правда, боюсь я, причина даже не в ошибках стенографии и не в полуграмотных стенографистах, а в гораздо более печальном факте. В том, что как только христианство стало государственной религией (а случилось это еще во времена Римской империи), идея потерялась в недрах богословских споров, а выжила и расцвела идеология, как нельзя лучше подчиненная государственным интересам. И книги, за исключением немногих, оказались в плену идеологии, а не в кроне древа идеи. А еще есть у меня нехорошее ощущение, что кто-то, оказавшийся (м.б., и случайно) у истоков христианства, решил самоутвердиться в контексте имеющегося положения. И не кажется мне, что ученики Христа до конца его понимали, мягко говоря. Вообще создается ощущение, от которого холодно: ученики не были достойны своего Учителя. И отчасти по этой причине мы, живущие после них, так и не поняли, что имел в виду Иисус.
Более того. Создается у меня подобное впечатление в принципе от обучения кого-то. Я буду счастлива, если кто-то мне скажет, что я неправа и обоснует свои слова, подтвердив их реальными, не теоретическими примерами. Возможно, я чего-то не знаю и не понимаю. По крайней мере, я надеюсь на это. Иначе все слишком смешно и, возможно, слишком печально… Театр абсурда всегда к вашим услугам: утром, днем и вечером, в любое время суток.

А еще в последние несколько дней я слышу удивительную музыку, сегодня я назвала ее «радужной». Она действительно переливается всеми цветами радуги. В каждый момент времени звучит сразу целая палитра звуков, создающих тончайшие переходы друг от друга… Эта музыка очень мягкая, ближе всего к звучанию духовых инструментов, но опять же несравнима ни с чем.Иногда мне кажется, что ее звучание создает все окружающее пространство: здесь и гудение проводов, и свист ветра, и отражение звука от стволов деревьев, от стен домов… Все пространство поет!
Но недавно, несколько дней назад, я ее услышала, сидя в закрытой комнате, совершенно внезапно. Радужная музыка…

Пустота подкралась незаметно, по времени ближе к рассвету. Она подошла сзади и обняла за плечи, наполнив собой окружающее пространство (точнее, махнув дырявым плащом, словно метлой смела все, что было вокруг). Впрочем, это и ознаменовало ее приход. Пока я стояла, растерянная и ошеломленная таким вторжением, она наклонилась и зашептала мне в ухо, забравшись в самые укромные уголки сознания: «Все пустое… Все это пус-то-е…» Слова прошелестели, пересыпаясь словно песок, уносимый ветром с барханов. Пус-с-то.. Твоя жизнь пуссста, утекает песчинками сквозь пальцы, а ты лишь стоишь столбом в дюнах, и ветер заметает твои следы… Зачем тебе что-то делать, идти куда-то? Действительно, зачем? Если тебе ясно, что канву событий ты намечаешь своими руками, или, напротив, считаешь, что «all is determined outside», а, по сути, это эквивалентные вещи…? Если ты понимаешь эту эквивалентность и потому не имеешь здесь своего мнения, ведь правдиво все, что сказано, а, значит, зачем отстаивать с пеной у рта одну из сторон… Мир многогранен, каждый по-своему прав, поэтому споры глупы. И я, устало кивая головой, соглашалась с ней, ведь как заманчива идея принять все и сразу, надо только прекратить ненужное шевеление конечностями, борьбу, противостояние, дурацкую возню, это все выше нас, не правда ли? Мы взираем сверху на это и улыбаемся, потому как это пусто-е… Зачем говорить с кем-то? И это пусто, слова – тот же песок, утекли – и нет их… Все пустое, ты и я, и мы все, и все вок-руг прев-ра-ща-ет-ся в пус-то-ту…..
Стряхнула оцепенение с себя, словно паутину, липкую и противную. Над моей головой ветер гонит облака. Они собираются вместе, сбиваются в стадо, словно небесные коровы, тяжелеют и темнеют, нависают гроздями.. Первая капля оставила борозду в слое пыли на лице, вторая, третья – они ударяют по глазам, щекам, падают на нос, и вскоре с меня стекают потоки мутной желтой воды с песком, сбегают вниз. Струи дождя насыщают песок, приколачивают каждую песчинку к земной поверхности, не дают ей исчезнуть, улететь по ветру, придают определенную форму дюнам, и те превращаются в холмы… Вода объединяет песчинки, превращает их в комья сырого песка, из которого можно строить крепости и мосты. Ноги уходят в песок, теперь и не оторвать… Шлеп-шлеп-шлеп по дюнам. Несколько шагов, оборачиваюсь назад. За спиной – следы от разлапистых ног с острыми пятками и пальцами-горошинами. Смешные… Зачем они нужны? Боюсь, даже Будда не даст ответ…
Ты – внутри и вне, бредешь по мокрым дюнам, оставляя перепутаницу следов, и смеешься над собой, глядя сверху на эту картинку, а она, надо сказать, презабавная :) И не важно, что песок скоро высохнет и следы развеются, это не имеет никакого значения! Просто сама ситуация…

Каждый рисунок - приглашение к диалогу. Правда, что-то диалога пока не получается, все смотрят на них как на изображения чего-то, а я хочу разговора...
Не могу вырваться из частокола слов, они мешают мне, и очень сильно. Я думаю образами, в голове сразу возникает картинка, которую нужно еще перевести в речь, а описание ее часто бывает неточным и грубым. Картинка - это, конечно, тоже только модель, не менее грубая, чем слово, но... Мне проще рисовать, чем говорить, а окружающим - скорее, говорить. Вот и получается такая странная история.
Каждый вечер я несу какой-то бред по телефону, вбухивая уйму времени и отнимая его у других. А ведь, по сути, я хочу им сказать совсем не то! Мне есть что сказать помимо того, что Ульяну надо послать лесом, и так много раз! Хочу, но не могу...
Хочу рисовать, так же как некоторые - курить, это - пагубное пристрастие, тяга.
Я не буду вставать в драматическую позу и говорить, что меня просто никто не понимает. Просто... Значит, я сделала недостаточно для того, чтобы меня поняли, донести свои идеи - это искусство. А выразиться так, чтобы никто не понял - претенционизм. Моя учительница литературы по-своему трактовала этимологию слова "заумное". Они говорила, что заумным является то, что находится по ту сторону ума, т.е. к уму никакого отношения не имеет...

Хочу рассказывать про трассу, но понимаю, что пока не тяну. Впрочем, что-то я записала, так что читайте и ругайте.
Под подушкой гнусно проскрипел старый треснувший будильник. Он бы мог сказать гораздо больше, возвестить, так сказать, на всю округу о наступлении утра, если б хозяйка не запихнула его предусмотрительно себе под голову. При первом же шевелении и покряхтывании древнего аппарата Санька перекатилась на другой бок и придушила источник беспокойства подушкой, из которой во все стороны торчали перья. Будильник издал еще несколько всхлипывающих вздохов, возражая против подобной несправедливости, но вскоре сдался, напоследок испустив слабое тарахтенье. Шесть утра. Так или иначе, но пора вставать. Жутко рано, зато никто не мешает, только на кухне вечно насморочный кран роняет капли в раковину: тинь…тинь… А в трубах булькает, переливается вода, будто в глотку великана льется нескончаемый бочонок эля, а звуки – словно в бочке сидишь… Ладно, довольно лирики. Санька вытащила старенький походный рюкзак защитного цвета, кинула туда пару шерстяных носков, песенник, 5 банок свиной тушенки а также, после недолгих раздумий, карманный атлас автодорог СССР 1983 г рождения и затянула потуже узел. Уходя с кухни, она задержалась на пороге и, хлопнув себя по лбу, в два шага добежала до плиты и вытащила кривоватый консервный нож, почему-то валявшийся в хлебнице. Да-а-а… «Инженер Петров похолодел: он забыл на Земле консервный нож…» Не уподоблюсь! Все, теперь можно сматываться, только тихо. Куда? Неизвестно. Куда глаза глядят.
Возраст Саньки не поддается определению, скорее всего, его и нет вовсе, каждый ее воспринимает по-своему. А так это вихрастая, коротко стриженая рыжеватая девчонка с веснушками по щекам, не высокая и не низкая, крепко сбитая, но не толстушка, к жизни относящаяся скорее оптимистично, но уж точно не фаталистка! По крайней мере, она всегда как-то относится к происходящему…
Трасса. Утренняя, сулящая новое и неизведанное, несущийся в лицо ветер с запахом Дороги. «Ежики зеленые, какой… умный дядя понастроил здесь этих развязок??? От них же беда одна стопщикам! Нет, я все понимаю, они, безусловно, важны и нужны, но…зачем же городить ТАКИЕ ВЫСОКИЕ ОГРАЖДЕНИЯ???? Наверное, чтоб тренироваться в беге с препятствиями одновременно в качестве спортсмена и движущейся мишени. Такое ощущение, что эти громыхающие монстры-железяки одержимы одной лишь идеей – задавить тебя на какой-нибудь безымянной развязке. Ну, полно, это же наши друзья-водилы… (Хе-хе) На трассе они другие – у них иные цели и задачи, там можно попасть с ними в ритм, в одну фазу и вместе вливаться в дыхание трассы. Под ногами что-то мелькнуло и исчезло, нечто маленькое, круглое и зеленое. Зеленый шарик! Что ж, значит, дорога будет удачной! Стой, не убегай, я тебя все равно поймаю! Куда же ты? Ступеньки мелькают под ногами одна за другой, быстрее, быстрее! Нет, зеленый шарик, хитрец, ты сегодня не сбежишь от меня! Стоп! Уперлась в бетонную опору моста. А шарик притаился среди травы, наивный, он думает, что может с ней слиться? Здравствуй! Еще мгновение – и он в Санькиной руке. Какой теплый, даже горячий, руку жжет… В зеленом стеклянном шарике, прозрачном, как смоляные слезы, на миг отразилось летнее утро, трава сквозь асфальт у опоры моста, белые головки одуванчиков, небо, свист ветра и зеркала машин, лужа у дороги и стая водомерок в ней, параплан где-то высоко над головой, голубая бандана на загорелой шее и веснушки, словно просо по щекам… Нет, это лишь минутное наваждение, не может в одном маленьком шарике завертеться-закружиться столько всего сразу, целый мир! А может…Ладно, неважно. Отправляйся жить в ксивник, поедешь со мной.
Тем временем Санька не заметила, как перешла на другую трассу. Э-э-э… Мне немножечко в противоположную сторону… А-а, хотя какая разница! Нет начальных и конечных пунктов, есть только трасса и тот, кто на ней стоит, главное – идти по Дороге, не останавливаясь, не зависая. Примостившись на канализационном люке в позе турка, Санька немного поковырялась в рюкзаке и извлекла оттуда… Нет, не банку тушенки, как вы подумали, а потрепанную книжечку с названием «Атлас автомобильных дорог СССР» 1983 г издания, раскрыла ее на произвольном месте и ткнула пальцем в зеленое пространство, исчерченное черными полосочками. Это было болото сплошь на много километров кругом… «Что ж туда я и поеду» - незамедлительно решила стопщица.

2.
Откуда взялись создания, странствующие по бессчетным дорогам? Некоторые верят, что в них есть отблески света звезд Млечного Пути, вечной скатерти-дорожки, раскинутой высоко в небе, другие говорят, что в головах тех просто ветер свистит, наполняя их паруса, призывая в дорогу… А кое-кто упоминает и про непоседливое шило, засевшее в них! Мне же кажется, что таким можно стать после первого же путешествия, дорога просто так не отпускает никого, по сути, вся жизнь – одна бесконечная Дорога… На первой же своей трассе ты понимаешь, нужно тебе это или нет. Трасса завладеет тобой все равно, если ты ей принадлежишь, от этого никуда не денешься. На Дороге ты находишься на грани, скользишь по ней, и обратно того же пути нет, так как он будет уже совсем-совсем другим… Ты – нигде, тебя нет ни в пункте А, ни в Б, это тебе только кажется, что ты - в Караганде, на самом деле, через несколько минут ты уже будешь за ее пределами, в безвестной деревне, а потом…Я не знаю, где, но точно на трассе! Она - связующая ниточка, тонкая, дрожащая, удивительно чувствительная к тому, что на ней происходит, к тебе: твоим мыслям, проблемам, настроению и намерениям. А ты соприкасаешься с ней ступнями, чувствуешь еле заметное дрожание струны под ногами, входишь в ее ритм, живешь ею…

1.Для вызова кабины нажмите кнопку вызывного аппарата. Если вызов принят, кнопка находится в нажатом положении или "СВЕТИТСЯ".
2. После автоматического открытия дверей убедитесь, что кабина находится перед Вами...

Ночь заполнила мою комнату,а снаружи, за окном, светло... Город - огромное животное, город-вселенная. Но его сердце бьется в этой комнате, справа от меня: это стук часов, чьи стрелки разметают время, отмеренное нам, городу и мне... Город застыл, вмерз в холодное пространство, только здесь он живет... Пока капает время..

А вот и рисунок.