Цитата сообщения Скёгуль Мелодия души моей.

Написано около месяца назад. Описано пойманное настроение.
Сейчас... хммм... взгляды автора не совпадает со взгядами лирического героя. За месяц многое происходит...
Написано по собственному желанию, было отправлено на лит. конкурс "Бабье лето" Mlove. 1 место.


Эти строки никогда не родились бы,
если бы на днях не выпал снег.

Снежинка опускается на теплые губы, мгновенно тает и сладким ручейком стекает в рот.
- Что происходит на свете?
- А просто зима...
Мокрые хлопья снега падают с ещё зеленых умирающих листьев в лужи и обрызгивают с ног до головы. Мерзнут пальцы, мерзнут ноги, даже волосы - и те, наверно, замерзают "от корней до самых кончиков".
Ещё немного - и все на долгих пять месяцев станет монохромным, серо-белым. Безнадежным серо-белым.
Зима пришла резко. Не было тонкого льда на лужах по утрам, который в детстве так приятно бить каблуком, не было пронизывающих ветров. Один день начался с холодного утра. На черный кожаный рукав куртки плавно присела неясная белая субстанция, совершенно непривычная и неизвестно что из себя представляющая.
- Снег! Ура, снег! С первым снегом! - обрадовались вокруг.
Ах, да, так вот, что это... Снег... Да. Понятно.
А ведь ещё неделю назад...
Был октябрьский вечер. Теплый, безмерно спокойный и какой-то переполненный осенней негой октябрьский вечер. Воздух пах кленовыми листьями, хризантемами и уютом. Не хотелось, даже в голову прийти не могло думать о том, что будет дальше, и что происходит сейчас - хотелось просто брести вперед, разметая неподшитыми джинсами листья по тротуару, прячась от людей, идти куда-то туда, вперед. Искать ответы на вопросы, которых никогда и не было, размышлять о том, чего никогда не случалось и вряд ли случится. Замечательное время провождение, только слишком немногие способны это оценить.
А можно поддаться осени и дать ей завладеть своими мыслями. Тогда стрелки на таймере машины времени снова проворачиваются назад - на целый год. Всего лишь на год.
…Ещё один октябрьский вечер. Каблуки немного цокают по асфальту, ведь нельзя без каблуков, надо произвести хорошее впечатление, надо быть красивой девочкой. Листья разбегаются от шагов с задумчивым шелестом.
А рука - в его руке.
И, кажется, все. Больше ничего не надо.
Осеннее солнце светит ярче тысячи огней, затмевает глаза, и не хочется их открывать, и не надо их открывать, надо полагаться только на руки и на губы, да, на губы, конечно же. Медовая сладость осеннего поцелуя согревает на несколько часов вперед, и даже когда он уже где-то там, за четыре линии метро, поцелуй все ещё остается здесь и сейчас и заставляет томно улыбаться и закрывать глаза от вожделения, где-то в самой глубине своей сущности содрогаясь "Это как все, со мной? Нет, ну вот совсем со мной?"
Да разве это лужи? Это ручьи, это прекрасные маленькие водоемы, в которых отражается все, только наоборот, вниз головой, неужели это не забавно, неужели это не мило? Разве это ветер? Это осень легкой рукой снимает листья с деревьев, снимает и кладет мне под ноги, прядет мне ковровую дорожку. Разве это проблемы? Это... это... да наплевать на это! Всё потом, потом, а сейчас только это, только солнце, красно-желто-зеленые цвет деревьев, объятия и медовый поцелуй с закрытыми глазами.
И всё-ё-ё.
Сегодня на термометре +15. А завтра утром он показывает +1.
+1, понимаешь? Ты понимаешь?!
Куртка с красивым меховым воротником пахнет проклЯтой зимней свежестью.
Каблуки легонько топают по асфальту, потому что даже сейчас надо быть красивой девочкой, красивым девочкам хорошо, им везет, и засохшая палая листва еле-еле колышется под ногами. Эй, а где его рука? Где солнце, листья, мед?
Кто убрал яркость, я вас спрашиваю!? Куда всё, какого дьявола?!...
Не знаете? И ладно. Каждая девочка должна быть сильной. А уж такую ерунду пережить - и вообще легко. И все будет хорошо. Всё_будет_хорошо_дура….
И - хло-о-оп. Снова в сегодняшнее, перемотали пленку на год вперед. Москва 2007. Мост у храма Василия Блаженного полностью достроен. В центре много переулков закрыто на ремонт. На Большой Никитской продают как раз подходящие медиаторы. На работу ездить не очень далеко - одна станция от кольца. Правда, другая сторона кольца, но не важно. Совершенно не важно.
- Я совсем забыла, как это - жить зимой. Видишь этот куст, пока ещё зеленый, хотя листва уже пожухла от снега, видишь? Ну вон там, за машиной? И представляешь, через неделю - это максимум - от него останутся только торчащие вверх палки, кое-как прикрытые этой вашей холодной белой ватой. Э-э, нет, не говори мне это, ты и сама не знаешь. Живо дерево при этом остается или нет, но ты ведь видишь его скелет. Это не сущность, нет, это скелет. И лес зимой - это кладбище, на котором прошла тусовка некрофилов. Вот уж бедный Йорик… И из окна кабинета на третьем этаже, ну того, где у нас в прошлом году пара с Караевой все время была, - там тополь такой роскошный. И от него тоже скелет будет торчать вверх. Ветром раскачиваясь… И вот на это нам смотреть до самой чертовой весны, понимаешь? А потом эти… долбаные почки-цветочки!.. Через полгода все будет как было, я посчитала, видишь. Через полгода, ты понимаешь? Дай сигарету мне быстро, пожалуйста.
И хлопья снега усеивают меховой воротник и путаются в волосах.
И никакого медового поцелуя ни на губах, ни в сердце, ни на пальцах.
Зима пришла.
А я буду жить, знаете?