В колонках играет - Цирк Солнца – Alegria
Настроение сейчас - Летать

Истории:
- Твой хозяин – он кто? - спросил кота Гаруспика соседский Васька.
- Добрый волшебник… злой как чорт! – смеясь ответил Гаруспик, - Только не хозяин он мне, а самый лучший друг.
(с) Межлокальная контрабанда

Отозваться тихо и просто - Ну да, приеду.
И приехать "типа за горячей водой" - у меня-то до 19-го отключена, все такое и тому подобное, но...
Но я бы и так приехала, от кого теперь шкериться?
Хотя имени по переписке не называю до сих пор - старая традиция сколько-то-летней давности.
...
Из последних дней:
Вторник, выхожу из вагона на Одинцово. Как будто чан с водой перевернули. Бегом выношусь со станции до Макдональдса, бегу скорее ради удовольствия, нежели в качестве спасения от дождя.
Мимо меня проносится парень, машу ему рокерской "козой", он, сквозь раскат грома, кричит, смеясь: "Отличная погода!"
И уносится дальше. Как обнаружилось - в тот же Макдак, стоит под козырьком, курит, чуть покачиваясь, словно бы ноги его - пружинки. Отбрасывает выкуренную сигарету, поводит плечами - и просачивается сквозь серебристое пространство. Человек-гроза, не иначе.
...
Из последних мыслей.
Фоновых было две, но сейчас могу вспомнить почему-то только одну.
Я - настолько упорота внутренне, что это отражается и на физическом плане, и блядовать я не могу не только потому, что мне внутреннее ощущение направления (не зря ж я Штурман) этого не позволяет, но и банальная физиология (хотя в таком случае она весьма не банальна). Мой организм полностью перестраивается под того, с кем я и кто со мной. Феминистки бы не одобрили, да.
Из личного МежлоКа:
- Ты какой ориентации?
- Строго определенной.
Вот такой вот налет конкретики. А то мужчины, женщины...
Тут у нас счет на другие вещи идет. А вы мне про ориентацию.
...
Новостная лента задрала. Все носятся с этими дурацкими законами о курении, геях и религии как с писаной торбой.
Осталось еще про политику... а, да, точно же. Есть.
Меня настолько не трогает ни один из этих пунктов и не колышет мое нутро, что окружающие с этим уже просто раздражают. Совсем чуть-чуть - я не могу и не хочу тратить на них много энергии, но - как факт.

Фраза последнего времени: My name is death.
Привязалось.

В июле Ночь Сказок в Дубне.
А с третьего числа - отпуск.
В голове периодически бродят стихи. Я их не записываю - и они летят, как тополиный пух, забиваясь в щели в подсознании, влетая в распахнутое окно дыхания.

И накатывает иногда. Бьющееся, как мое сердце, ритм рваный, мысль, прошитая чувствами: Ты здесь, ты здесь, ты здесь.
Тогда я обнимаю, и молчу, и тикает внутри, быть может - бомба, или - магический маятник, но мысль упорно кружит в спиралях сознания и подсознания, ведь когда-то я и не...

Смеюсь, улыбаюсь саблезубо почти.

Тот, который сломанный, в прошлом августе (ух ты! Почти год назад!) опрометчиво выдал мне, что, мол "Раз ты помнишь его - отчего же ты не с ним?!"
И тогда судьба начала меняться.

Спасибо.