Перед искусством голову склоню.
Портрет ли, натюрморт передо мною,
Реальность замершую с истинной душою
в руках волшебных я боготворю.
Как на простом холсте лишь краскою покрытом
возникнет вдруг букет, росинками умытый.
Трепещут лепестки, поймавши струйку ветра,
под тяжестью цветов согнется низко ветка -
так нежен цвет ее сиренево - размытый,
так сладок аромат по комнате разлитый,,,
Как будто только что сквозь утреннюю дрему,
разбрасывая тень по замершему дому,
волшебная рука сирени нарвала
и тихо на окно мне в вазе принесла.
Бутоны тяжелы и зелень листьев сочна,
цветы моей любви...
Мой натюрморт цветочный.
(?)
