Ветер, ветер, зачем ты дуешь?
Знаешь, где-то на границе сна и реальности, сознания и почти полудрёмы есть место, есть город, город с лужами, в котором живут люди, прыгающие по крышам. Люди ветра. Люди, уносимые и приносимые туда ветром, северным, южным. Я не знаю, как они туда попадают, откуда, и не спрашивай меня даже. Зато я знаю, кто они.
Каждый хоть раз, хоть один разок бывал в этом мире; бывало - проносился мимо, бывало - останавливался, и неумолимые потоки воздуха выбрасывали его на крышу, красную, черепичную, бетонную, плоскую, покатую или даже жестяную. И приходилось бегать, прыгать с крыши на крышу, потому что лестниц не было. Были только лужи внизу, небо и ветер и где-то между ними - бредущие, летящие люди ветра.
Люди-ветра. И каждый, кто хоть раз был там, навсегда забудет об этой встрече, об этом странном мире без пешеходов, мире людей, занимающих крыши, мире людей, глядящих в небо и ждущих своего ветра. Но вот только воспоминания лёгкой дымкой будут бродить по закоулкам памяти, тревожить глаза под закрытыми веками и теребить мочки ушей неожиданными и такими знакомыми откуда-то звуками. А когда под ногами будет чувствоваться шершавый гравий, придёт необъяснимое чувство де жавю...
У каждого ветер свой. И каждый услышит свой ветер вне зависимости от того, где, когда и с кем он будет. Просто у каждого он свой.

Настроение сейчас - воздушное
В колонках играет - "Джа где-то рядом" в исполнении С.Мороз (:

Ах, Санкт-Петербург, Санкт-Петербург! Что ты делаешь, что ты творишь со мной!
Какие замечательные воды, какие мосты, какая архитектура - незабываемая и неповторимая, которая снится по ночам; щекочут с утра твои воспоминания и заставляют просыпаться и идти в новый день. Новый день, в котором я клятвенно обещаю себе, взявшись пальцами левой руки за мочку правого уха, когда-нибудь обязательно навестить тебя - этой осенью, этой зимой, следующей весной, летом... А когда-нибудь - и вовсе переехать туда жить.
"Какие замечательные люди" - приходится говорить по утра с улыбкой на устах, услащая столичное суровое небо, разглядывая в облаках очертания шпилей Питера, разглядывая гривы суровых старых львов, разглядывая бездонные открытые окна в чужих домах, теряя счёт времени, ища во всём этом признаки Северной Пальмиры, единственной в своём роде и неповторимой. А потом, уже поняв, что безнадёжно опаздываешь, бежать, придерживая рукой шляпу, бежать на одну-единственную в столице набережную, так напоминающую тебя, северный город.
Ты знаешь, есть в столице несколько улиц, пара набережных и по крайней мере с десяток закоулков, которые можно сравнить с тобой, в которых ощущается твой дух, в которых живут такие же...
люди. Замечательные люди живут в замечательном, северном, бушующем Питере. Сказочники, мои личные фонарщики - зажигатели свечей и распахиватели окон в человеческих сердцах, писатели, поэты, художники, графоманы, скульпторы, путешественники - о! сколько путешественников-по-Питеру живёт в этом необычайном городе! Руферы, они же те, кто занимается беганьем по питерским крышам, фотографы, ораторы и просто, и просто, и просто...
Все замечательные люди.
Красный мой, красивый город, я обещаю тебе, клятвенно и торжественно заверяю тебя, что приеду - приеду, как только смогу. И ты будешь ждать меня, хорошо? Там же, на том же спуске к Фонтанке, у самой реки, у той мрачной, но такой забавно-устрашающей арке, криво-косо режущей дом и ведущей к небесной обсерватории с огромными пыльными воротами, со средневековыми какими-то сводами; Питер, ты ведь помнишь то место?
Так вот там я и буду ждать тебя...

Настроение сейчас - хорошее)

Ув. Дамы и Господа Читатели!
Кто-нибудь из вас хочет заполучить ворох своих фотографий, отдавшись в лапы фотографа-любителя, то бишь меня?
За чашку чая. Кофе. Матэ. Или конфетку.
Я жажду фотографировать!!!
(:

Идёшь, бывало, по улице, а тебя преследует такой ненавязчивый-ненавязчивый смех. Лёгкий-лёгкий как перина, мягкий-мягкий, как пушок утёнка, тихий-тихий  как гулкий смех детей издалека, весёлый-весёлый, как весенний ранний ветер, волшебный-преволшебный, сказочный-пресказочный, солнечный-пресолнечный.
А то смеётся Бабушка-Пальто-В-Клетку. Её, правда, чаще называют Старушка-хохотушка, потому что она, в общем-то, никогда и ничего не говорит - только и делает, что смеётся. Зато под её неугомонный осенний, тёплый-претёплый смех такие сказки рассказываются, что дрожь в коленях, что голова кругом, что звёзды с неба в глаза прыгают, что...
Маленькая девочка с кленовыми листиками по улице шагает - раз-два-раз-два, смотрит под ноги и в восхищении разглядывает разбросанные на дороге, вмятые в асфальт, спрессованные тяжёлыми ботинками и тонюсенькими шпильками жёлтые-красные-оранжевые листья - кленовые, липовые, осенние. И бывало, не смотрит впереди - только под ноги, даже небо рассматривать нет желания. А мама её, скажем, идёт рядом и постоянно отдёргивает от восхитительного созерцания: "Настя, пойдём!" или "Настя, давай живее!" или "Настя! Ну сколько можно!" И маленькой Насте приходится идти, шагать, вышагивать длинную дорогу - раз-два-раз-два, а до трёх она считать пока не умеет. И всё равно - листья так чуднО лежат на дороге, как мозаику ветер их разбросал, расшевелил густую крону деревьев, посмеялся, поломал ветки, наигрался да и ушёл. А листья - остались. И Настасья через каждые два шага - раз-два - останавливается, разглядывает влажный асфальт и выбирает самый-красивый-лист. И опять - через каждые Настиных два шага (раз-два, раз-два) - слышится: "Настя, поторапливайся! В детский сад опоздаешь!" И маленькая головка с шоколадными, чуть вьющимися волосами, приподнимается ненадолго, разглядывая маму, и снова опускается - снова искать самый-красивый-лист.
И вдруг слышится Насте больше не мамин голос, не мамины шаги рядом раздаются, не ветер из-под маминых рук, которыми она так быстро машет, и даже не гул проезжающей машины. Слышится Насте мягкий, мелодичный такой и тёплый-тёплый, как гагачий пух, смех - добрый смех, смех из шороха, смех из осенний листьев, из самых-красивых-осенних-листьев. И Настя, заслушавшись, встанет посреди дороги и тоже начнёт смеяться, подражая, да ничего-то у неё не выйдет! Зато смех её - тоже особенный будет: звонкий, яркий, резной, как красный кленовый лист, быстрый и гулкий, как осенний ветер, маленький и просторный, как серо-голубое небо осеннее у неё над головой.
И привидится, быть может, Насте в круговороте пылинок, в маленьком смерче из внезапно поднявшегося ветра и листьев, покажется ей маленькая полненькая старушка в клетчатом пальто под цвет листьев, с тугим пучком седых волос на затылке, с зонтиком-тростью в руки и перчатках. И будет она смеяться - мелодично, тихо и тепло, так волшебно и пронзительно чисто, по-вечернему осенне. И скажет Настя: "Старушка-хохотушка", и улыбнётся, и побежит прямо в круговерть листьев, пылинок и прошлогодней жухлой травы. Да рассыплется Старушка-хохотушка на тысячи звонких пылинок, смехом рассыплется над улицей, городом, небом, над маленькой звонко смеющейся Настей с букетом самых-красивых-листьев...

 

post scriptum...
1. фотография бай ми. Кликабельна.
2. Ainiel, узнаешь слог? (;


Настроение сейчас - шоколадно-осеннее
В колонках играет - Аквариум - Трамонтана

Кто-то по ночам раскрашивает листья на деревьях в жёлтый цвет. А днём мы постоянно натыкаемся на банки с жёлтой краской. Думаем, заборы красят, да как бы не так.
Так наступает осень. Пока мы спим и никого не видим, и никто не видит нас, кто-то ходит по городу и красит листья. Хочется думать, что это не один человек - один в любом случае столько листьев покрасить не успеет - а несколько или даже целая группа людей в тёмно-жёлтых комбинезонах, светлыми коротко постриженными жёсткими волосами, в кроссовках и красных носках. И у каждого в руках - ведёрко краски и кисть. Кистями они выписывают тончайшие узоры осени на листьях, проводят беличими хвостами по прожилкам, кто-то - исключительно и только по кончикам, поэтому осень на разных деревьях наступает по-разному. А когда листья покрашены, налетает ветер. С краской листья гораздо тяжелее, поэтому ветру легко их сорвать и унести, а по утрам мы видим на дороге жёлтые тяжёлые отпечатки листьев в асфальте, в земле, а на деревьях остаётся небывалая красота - работа неведомых мастеров Осени.
Это, возможно, мы и называем осенью. В конце концов, почему бы и нет?
Кажется, неизвестные маляры покрасили бы и небо вместе с пожухлой пожелтевшей травой, но они до него не дотягиваются. Наверное, небо навсегда останется синим, пока листья под ним разукрашены жёлтой краской.

Настроение сейчас - осенне-сказочное
В колонках играет - Аквариум - Дело Мастера Бо

Есть такие зелёные двери в зелёных стенах (как ни странно, но все это зависит от освещения). За дверьми - никто не знает что, а перед ними - хоть проспект широкий, хоть бар, хоть кафе какое, может и неолит перед ними, а может - облака, может небо, а может... да чего только не может быть перед дверями!.. Ведь это же двери. И самое интересное как раз не перед ними, а за; за дверьми. Неважно какими - чёрными, красными, зелёными, жёлтыми или в крапинку, железными, металлическими, деревянными, хотя лучше бы - последними. От них потому что запах древесины, а он многим нравится. И вот такая вот деревянная, выкрашенная красной, скажем, тёмно-красной краской дверь, притягивает взгляд, притягивает нюх и, если она шершавая, - ощущения и слух. Провёл по ней рукой - слышишь шершавость и чувствуешь её ладонью. Только без заноз - иначе это неправильная дверь, ведь Дверь В Завтра должна притягивать. Представьте только - каждый вечер вы стоите перед дверью - в комнату, в квартиру, в дом или даже в магазин... а за Дверью - Завтра...
И каждый день Дверь-В-Завтра превращается в обыкновенную дверь, чтобы не было никаких подозрений. А каждый вечер... снова, и снова, и снова.
И что же кроется за каждовечерней Дверью-В-Завтра? Новая любовь, новая жизнь, новая дружба, новая, новая, новая...

Ну а что будет с теми, кто не войдёт в дверь? Или возможно, откроет, постоит на пороге да захлопнет? Или даже не постучит, а так и развернётся и уйдёт?
Возможно, поэтому некоторые наши любови-дружбы так стермительно угасают? Возможно, поэтому из нашей жизни пропадают люди? Потому что они просто не захотели Войти-В-Дверь-В-Завтра...

Настроение сейчас - хорошее (: спасибо.
В колонках играет - Сурганова - Горе По Небу, Энергетический Вампир

Иногда ведь можно и погрустить. Так, чтобы не совсем заигрываться, а для проформы, чтобы подыграть, например, погоде или ещё чему - такому же грустному, как ты сам. Иногда ведь можно и погрустить. Но по чему грустить, тоже надо бы, наверное, знать, чтобы не в пустую. Хотите, погрустим вместе по своим друзьям?..
Только бы сначала, для справедливости, по ним надо порадоваться, а лучше - вместе с ними, чтобы по самое горлышко. А уж потом и грустить. Тоже - запойно, совсем-совсем или наоборот - поверхностно, чтобы никто даже не заметил. Даже друзья.
Давайте погрустим о друзьях? Иногда ведь надо грустить. Знаете, что такое грусть? Это не "когда" или даже не "что" и "где". И даже не "зачем". Это чувство. Просто такое чувство, такое же, как неприязнь, симпатия, смущение или проч., проч. Прочь, прочь отсюда, неведаная, никому не нужная грусть. Но если бы человеку всегда было хорошо или весело, то это был бы перебор, это было бы слишком несправедливо, наверное, по отношению ко всем. Даже к чувствам. Даже к грусти. Поэтому ей иногда позволено выползать на свет божий и потихоньку скрести в дверь хозяина. И незаметной тенью прошмыгивать внутрь, пока он не видит. А потом он и не поймёт, отчего у него грусть в доме завелась, зачем и как, главное, попала, из-за чего.
Давайте погрустим о друзьях? Давайте возьмём тёплый плед и чашку чая - холодного или горячего - давайте закроем двери (или лучше наоборот - нараспашку вместе со входной, и окна тоже)

Настроение сейчас - какое-то странно такое
В колонках играет - Машшкино "Что ты имела в виду..."

Запомни: когда-нибудь к тебе придёт скрипач. Он будет, наверное, всё же немного ангелом, потому что он расскажет тебе, зачем ты его встретишь, зачем он вообще нужен  - ангел-скрипач. У него за спиной не будет крыльев, только ветер за ухом трепетать будет. А на плече у него уже будет лежать скрипка, а смычок - будет в руках. И когда он прикосается к струнам, у людей замирает сердце, и они думает, что же это в груди такое - красное и горячее, без чего невозможно жить, любить, чувствовать, радоваться, грустить и ненавидеть. И лишь немногие смогут увидеть скрипача, который бродит по заполненным людьми улицам, по широким проспектам... Этот Скрипач несёт людям Сердце.
И если ты ночью сидишь на подоконнике и пытаешься во тьме домов и деревьев, в свете огней города и меж людских голосов, оплетающих пространство, разглядеть бледно-медовый диск ущербной луны, который клонится к Западу, если глаза твои полны слёз, то знай, что рядом с тобой стоит, пиликая на скрипке своею незатейливую мелодию скрипач. Скрипач, который открывает людям Глаза, глаза, которые видят сквозь тьму и прорезают свет. Глаза самого Скрипача - всегда закрыты, потому что ему, как первому, никогда не надо ходить по улицам, до отказа забитыми людьми. Он появляется только в квартирах, где постоянно открыты окна, где люди по ночам сидят на подоконниках и смотрят, вглядываются в небо, пытаясь разглядеть там яркую Кассиопею, которую видно лишь на юге. Но если рядом с ними стоит Скрипач, открывающий Глаза, - нет ничего невозможного.
Но бывает так, что ты совсем один. Бывает так - что с людьми, любимыми, дорогими или пусть даже ненавистными. Бывает ведь по-всякому. И тогда в шелесте листьев или в хрусте первого выпавшего снега, если прислушаться и если приглядеться, можно увидеть скрипача. Он на самом деле болен и из последних сил играет свою партию, не умирая, нет. Он просто простудился и его мелодия немного грустна, немного радостна и тиха. Тиха, как шелест листьев, как дуновение ветра безмолвна, как молчаливо серое небо. Скрипач, который помогает Услышать.
И, быть может, когда-нибудь ты встретишь своего Скрипача - кто знает, каким он будет, кем он будет.

Настроение сейчас - печальное
В колонках играет - скрипка в голове

Привычка - я не пишу сказок, потому что жду рисунков, но, видимо, не дождусь, поэтому будут сказки пока что без эксклюзивных рисунков, но как только они появятся... хотя, почему бы не скрыть этот секрет и не подождать ещё чуть-чуть?) Ведь в масштабах Вселенной это "чуть-чуть" такое жалкое и нелепое, что...

Девушка шла по улице, плотно закутавшись в тоненькое пальто грязновато-голубого цвета, намотав тряпочный шарф по самые уши, и только макушка и любопытные карие глаза с рестницами выглядывали. Над её головой высоко-высоко простиралось кучерявым ковром серое-серое небо, редкие капельки иногда оглушали, падая в лужицы; на улице было пустынно - лишь редкие прохожие иногда появлялись из-за поворота и тут же исчезали в соседнем переулке.
Внезапно ливанул дождь, и девушка, едва нахмурившись, быстро засеменила в ближайшую арку; выбившиеся из узла тёмно-коричневые волосы трепетали от быстрой ходьбы, в глаза из осеннего неба уже беспрестанно лился сияющий дождь. И если бы девушка остановилась сейчас посреди улицы, прямо посреди широкого проспекта, если бы она взглянула вверх хотя бы лишь на секунду, если бы она увидела это серое небо и смотрела бы, как льётся на неё сверху дождь...
Если бы, если бы, если бы... Но девушка шла дальше, и вот, достигнув, наконец, небольшой арки, соединяющей два кривых дома, в которой пахло сыростью и хлебом, замерла, облокотившись спиной о стену, вглядываясь в даль. Она ждала, когда же кончится дождь. И... Если бы она замерла, если бы так и стояла, если бы прислушалась... И если бы где-то неподалёку не заголосил мартовский кот, она бы услышала.
Но тут неподалёку заголосил мартовский кот, а дождь внезапно кончился, и девушка, спотыкаясь на каблуках, пошла дальше про морщинистому асфальту проспекта, мимо фонарей, которые (она могла бы видеть, если бы хоть раз обенулась) зажигались за ней, как по мановению волшебной палочки.
Дальше, всё дальше она шла-ковыляла на каблуках, кутаясь в тоненькое пальтишко, зарываясь в шарф, наблюдая за миром через свои карие глазки-окошки. И если бы она подняла голову выше, взглянула бы на небо, туда, откуда уже из-за тучи выглядывает робкое солнышко...
Но её предстояло совершенно другое - с новой силой с неба ливанул дождь. Она огляделась по сторонам, но спрятаться было негде, она шла по дорожке совсем нового парка, где даже деревья ещё не выросли как следует, чтобы под ними можно было спрятаться. Шли редкие люди, прятавшиеся под зонтами, серые с чёрным, похожие на механические карандаши из хорватии.
И надо же было такому случиться, чтобы кареглазая девушка всё-таки взглянула вверх, на небо, желая проклясть облака за то, что послали дождь, в тот самый миг, когда солнечные лучи пронзили пелену дождя, играя радугой на пушистых облачках, соседствующих с тучами. А через пару минут ливень кончился. А девушка так и осталась стоять на мокром тротуаре, сложив на груди руки и с чуть приоткрытым улыбающимся ртом глядя в небо, туда, где на облаке сидел человек, свесив ноги вниз и изредка болтая ими. В руках у него была старенькая гитара, на которой он бренчал такие волшебные, радужные, облачные, сладко-завораживающие песни, смотрел  то на солнце, то вниз, на тротуар, через туман облаков, пелену недолетающего до земли дождя, смотрел и улыбался. Потому что его слышали на небе и на земле.

Настроение сейчас - облачковое)
В колонках играет - Ночные снайперы - Я раскрашивал небо

Я вытаскиваю из левого кармана руку и сгибаю указательный палец, так, что сказка, висящая на нём, отрывается и с небольшим хлопком падает на пол. Аккуратно подобрав её, можно много чего нового узнать...

Далеко-далеко, на краю мира, где-то в неведомом горизонте, где, как полагали древние, заканчивается земля и начинается беспрерывный Космос, сидела в заброшенном кирпичном здании одинокая фигура в рыжем вельветовом пальто. На шею был намотан цветастый шарф с длинными кистями, а медно-рыжие волосы ниспадали на плечи. Фигура немигая смотрела на закат.
Или всё же на восход - это ещё как посмотреть, ведь по ту сторону Границы, там, где кончается земля и начинается беспрерывный Космос, там-то наоборот - зачинается рассвет, зажигаются первые краски. И пока фигура пристально смотрела вдаль, по-ту-сторону начался беспокойный и хлопотливый день. В этом дне было столько же суеты, грусти и радости, столько же любви, ненависти и зависти, как и в любом другом дне, который начинался бы по-ту-сторону. Хотя впрочем, это всё же был необычный день, потому что по-эту-сторону сидела ярко-рыжая, почти огненная фигура и пристально смотрела за горизонт. И вскоре - может, через неделю, а может - через год - в этом взоре что-то изменилось, и горизонт наконец пришёл в движение, заколыхался, как воздух над костром, заплясал и вдруг загорелся рыжими красками - горизонт вспыхнул. Медленно-медленно, шаг за шагом сгорала рубиновым пламенем Граница, а фигура всё также неподвижно сидела на горе кирпичей и всё также смотрела на пожар. Пожар между землёй и Космосом.
И... когда сгорела граница, фигура упала; она летела, падала, вниз, вниз, вниз, и казалось, что падение никогда не закончится, и она вспомнила в очередной раз - чем глубже пропасть, тем больше шансов научиться летать!..
И вот, несясь вверх, в стремительном круговороте мира, схватив за руку единственное, самое важное существо во всей Вселенной, она неслась, взлетала в верх с силой и скоростью термоядерной бомбы, стремглав, сквозь столб огня, сквозь лучи солнца, которое, казалось, прокрутили через мясорубку, потому что раскалённая жижа вылилась на небеса и всё стало таким же ярко-оранжевым, как волосы Летящей Фигуры, которая держала за руку другую...
И когда всё кончилось, когда странный страшный туннель остался позади, они стояли вдвоём посреди расплавленного, сгоревшего горизонта, прямо на том месте, где некогда проходила Граница между землёй и беспрерывным Космосом, взявшись за руки и долго-долго смотрели друг другу в души. И одна из них навсегда растаяла в другой, предварительно предупредив, что надо иногда надо просто открывать водопроводный кран.
Наверное, чтобы было чем погасить пляску горизонта.

Настроение сейчас - огенное

У меня в обоих карманах лежит по две сказки. Для Нокано, для Хлорки, для Фаэль и ещё одна несбыточность для... не знаю кого. Но какую руку мне вытащить из кармана первой? Левую или правую? На каком из пальцев повиснет Первая Сказка из Нового Цикла?.. Вам решать: я буду доставать сказку по первому комментарию к этой записи.

А пока... пока дует сизый ветер из стороны Сечна, я буду рассказывать историю о потерявшемся Эхе по имени Элла.

О потерявшемся Эхе по имени Элла

В старом городе, где-то в невидимых переулках, где всё серое, где осень - почти постоянно, где никогда не бывает луж, где ветер даже не дует, а может только шептать по вечерам из-за страха быть пойманным, витает в старой-старой ветхой арке Эхо по имени Элла. Когда-то её звали всего-навсего Эля, наверное, от имени Эльвира или ещё как, но ведь эхо - оно растягивает, продлевает и утончает, а поэтому, поэтому её стали звать: "Эл-л-ла-а-а-а...", чтобы тихо замирало на конце едва-едва слышно "а-а"...
Все боятся ходить через эту арку во вдор дома и идут длинным обходным путём. И только когда Маришка из пятого подъезда или Димка из четвёртого бегут за хлебом поздно вечером или рано утром - только они решаются прошмыгнуть через недлинную высокую арку, да так, чтобы шаги не отдавались в гулком переулке, чтобы Эхо не могло прошептать своё "Эл-л-ла-а-а-а..."
Его все боятся, а оно - оно такое милое, маленькое и совершенно грустное Эхо. И у него отчаянно нехватает друзей. И если вы когда-нибудь пройдёте по той улице, найдёте старую-старую обветшалую арку, ведущую во двор дома, обязательно скажите Элле "привет", чтобы она смогла отразить не только ставшее уже надоедливым ей и страшным прохожим "Эл-л-ла-а-а-а...". И пускай это будет не страшная сказка.

Настроение сейчас - эхошное
В колонках играет - "Э-л-л-ла-а-а-а..."

Завтра уезжаю на две недели в Севастополь. Инета не будет, пишите смс)
Привезу много сказок)

Лис сидел за столиком в довольно непринуждённой позе отдыхающего философа и с видом вдумчивого монаха раскуривал трубку, пуская изо рта сизые струи дыма, которые плясали под светом лампы и вырывались наружу из многочисленных щелей, отсветами играя на грязно-зелёной стене помещения. Напротив него сидела черноволосая короткостриженая девушка, чьи большие глаза с благоговейным уважением наблюдали за переплетениями чудного дыма.
Казалось, они долго так сидели, окутанные дымкой, глядели в пустое пространство перед собой, когда Лис наконец, выпустив последнюю струю едкого дыма, сказал:
- Тень...
Девушка негодующе взмахнула руками и смело уставилась на своего собеседника:
- Какая я, к чёрту тень? - её коротко стриженные волосы, казалось, встали дыбом, как у кошки.
- Тень, - спокойно повторил Лис. - Самая обыкновенная тень... То есть, прости, самая удивительная тень.
Девушке нечего было ответить и она сложила руки на коленях, задумчиво потупив взгляд:
- Но почему?
- Потому что похожа, - всё с тем же спокойствием ответил Лис.
- Чем? - она пронзила его взглядом чёрных глаз.
- Всем, - Лис усмехнулся и шутливо округлил глаза, снова пуская изо рта дым.
- Тень! - воскликнула девушка. - Ты ничего остроумнее выдумать не смог, конечно же! - и она постаралась ехидно фыркнуть, но у неё вышел только жалобный вздох.
Лис ещё раз усмехнулся, увлекшись танцем дыма под лампой.
- Ты Тень. - твёрдо повторил он. - И не о чем здесь говорить.
Девушка внезапно встала, взметнув руки к потолку - у неё вообще была такая привычка размахивать руками в особо эмоциональные моменты - сжала ладони в кулаки и сурово и с вызовом глянула на Лиса. Рыжие волосы, собранные в хвост отливали таинственным сумраком, а тёмно-ореховые глаза лукаво на неё уставились, спрашивая "ну что? разве я тебе когда-нибудь врал?"
- Девушка резко развернулась и хотела взять уже сумку, чтобы уйти, но не тут-то было... Она глянула на свои руки, которые теперь стали едва заметно прозрачными. Она перевела взгляд на чёрное платье, которое тоже было почти прозрачным... Её испуганный взгляд метнулся на Лиса. Тот лишь пожал плечами и принялся пускать новые клубы дыма. Девушка прижалась к стене, да так и застыла там в нелепой позе, пока Лис не встал и не вышел из-за столика. Тень метнулась за ним. А за ней - ещё пара десятков...

Настроение сейчас - улыбчивое (:
В колонках играет - Башня Rowan - Дженнифер

Очень осторожно, стараясь не дышать в контакт-лист, я заглядываю туда и проверяю, кто ещё сидит в он-лайне. Пинаю изредка тех, кто всегда в off'е и немного ворчу. Потому что старые друзья - а не достучаться. Потом я с шёпотом закрываю контакт-лист и утыкаюсь носом в экран, где уже открыта страница дневника для набора текста, расширенный редактор, всё как у людей. В это время обычно играет музыка и за время, пока я пишу очередной пост, играет от трёх до пяти песен. И дело не в том, что я печатаю медленно - как раз наоборот, очень быстро - фигня в том, что мне приходится изредка искать вкусные сочетания слов, а порой меня просто отвелкают. И потом я ещё по три раза проверяю написанное, чтобы не было ошибок. Мне самой гораздо приятнее читать грамотные записи, но никто не без греха и знать русский язык в совершенстве я буду только через год, дай бог, а то и вообще никогда.
На меня из левого верхнего угла экрана обычно лукаво косится аватарка, прищурив один глаз и возведя руки к небу, к персональному небу, потому что конкретно фотография на аватаре возводит руки ко мне. Я, значит, у неё небо. Ну, хоть для чего-то я сгожусь, правда, из меня очень уж говорливое небо выходит. Ну да уж какое есть.
Зелёный фон приятно успокаивает глаз, и я искренне не понимаю, почему друзья мои так напрягаются по этому поводу - Художник слова он и есть художник слова (от слова "худо", как учительница в младших классах говорила) на то, чтобы бзики свои иметь. Но сегодня я сжалюсь, сегодня я оформление сменю, так и быть, на нейтрально чёрное.
Когда у меня дохнет мышка, я стараюсь особо не беситься, а осторожно, но быстро, закрываю все окна, сохраняю недописанный пост (благо есть маленькая "магнитная" мышка на планшете) или картинки в фотошопе, отключаю музыку, сообщаю собеседникам, что "be back", и тут же нажимаю кнопку перезагрузки этого драгоценного железа.

И иногда я даже возвращаюсь.

Настроение сейчас - странное
В колонках играет - Enya - Secret World

Похоже, следующая осень - без тебя, Выдуманный Человек...

Лёгкие башмачки стучат по камушкам мостовой. Тонюсенькая девочка в невесомом, почти прозрачном голубом платьице и сверкающих красных башмачках летит-плывёт по улице, плавно перебирая воздух руками. Косички её почти распустились и красные ленты теперь колышатся, как будто флаги на реях, а издалека их  можно принять за алые женские гольфы. Девочка пляшет под невидимую-неслышимую музыку и улыбается и глаза её сверкают в лучах солнца, когда она разводит руками тучи в стороны. Иногда слышен её смех, особенно хорошо, когда она лежит на облаке животом вниз и болтает в воздухе ногами. Тогда на домах играют солнечные зайчики, блики солнца, отражающиеся от её глаз и красных башмачков. А когда она идёт по улице, кружится, кружится, кружится, и палые прошлогодние листья вымывают в воздух под звуки её мелодичного смеха, будто бы перезвон колокольчиков в лесу, и тоже кружатся, кружатся, кружатся... А осенью или весной, когда девочка одевает длинный-длинный тонкий синий шарф, на кончиках нитей которого привязаны малюсенькие бубенчики, раздаётся в прохладном воздухе этакая музыка ветра, потому что девочка - ветер. Бегает она, шуршит осенью рыжими листьями, а весной - мягко дышит на первые подснежники; зимой кидает в окна хлопья свежего снега, а летом - разводит тучи руками и звонко смеётся, налетая внезапно на непутёвых горожан и срывая с их голов шляпы и платки.
А есть у Девочки-ветра мама. Она всегда улыбается, носит широкополую шляпу и серое пальто в облипку, застёгнутое на все пуговицы, даже на самую верхнюю. Как и полагается взрослой даме, которой за пятьдесят, она надевает на руки изящные атласные перчатки, а волосы собирает в тугой пучок.
Маме Девочке-ветра очень часто на улице незнакомые мужчины дарят цветы, осенние - хризантемы, розы, а бывает - букет ноготков. Иногда Маму можно увидеть медленно шагающей по улице с длинным острым зонтом, даже в солнечную погоду, и, поговаривают, стоит ей взмахнуть рукой или даже пошевелить пальцем левой руки - набегают тучи и тогда уж точно от дождя не спасёшься. В холодную погоду Мама Девочки-ветра набрасывает на плечи широкий длинный шарф в серых тонах, который при её медленной ходьбе развивается за спиной. И очень часто осенью можно увидеть такую картину: бежит по улице, почти летит, не касаясь земли, звонко хохоча, Девочка-ветер с длинным синим шарфом и красными лентами в косах, а за ней мерно вышагивает с острым зонтом дама Бальзаковского возраста в широкополой шляпе с загадочной улыбкой на губах.

Настроение сейчас - сказочно-осеннее
В колонках играет - Сплин - тебе это снится

Рыжая Янка устало откинула с лица прядь волос насыщенного тёмно-медного цвета. Она плавно опустилась на диван, небрежным движением руки отшвырнув сумку, из которой при падении выпала записная книжка. Я взяла её в руки и, пока Янка задумчиво водила дужкой очков по губам, пролистала её...

в книге...

- Ты знаешь, что в августе  больше всего падает звёзд? - спросила задумчиво Янка.
- Нет, - я отрицательно покачала головой, откладывая книгу в сторону. Написанное в ней почему-то меня смутило, как будто бы я подглядела в чужую жизнь.
- Выйдем на балкон, - она решительно встала, словно бы с порывом ветра, и её насыщенно-зелёная накидка сверкнула в тусклом свете торшера.
От свежего воздуха и после запертого помещения у меня едва не закружилась голова. Ещё бы! Столько проваляться больной дома, а потом вдруг почуять все эти ночные запахи, увидеть небо... О, чёрт! Небо было не просто усеяно звёздами - оно, казалось, было соткано из сплошных сияющих точек! Я запрокинула голову и с открытым ртом уставилась на лоскутный кусок ночного покрывала.
- Рот закрой, - усмехнулась Янка. - Ты вызываешь людей из сказки, но никогда не видела, как ткут небо?
- Нет, - я помотала головой. - Стой. Ты сейчас сказала, что я вызываю людей из сказки... Что это значит? - я испуганно глянула на неё. - Значит, я вызвала...
- ...меня. А ты не помнишь эту свою сказку? Про Собирательницу Душ, Рыжую... - она лукаво улыбнулась, позволяя мне закончить предложение за неё.
- Янку?! - я чуть не вскрикнула, в один миг вспомнив, как когда-то давно-давно, будучи совсем маленькой, придумала историю про девушку с медно-медовыми недлинными прямыми волосами в зелёном плаще, которая собирала души потерявшихся существ.
Янка тем временем кивнула и уставилась в гущу зелени, переплетя пальцы рук и уложив на них подбородок.
- А что это за рассказы в твоей книжке? И почему они почти все не закончены, кроме двух. И почти у всех, кроме одного, какая-то длинная линия вместо продолжения? Что это значит?
Моя гостья серьёзно глянула на меня:
- Это те самые Потерявшиеся души - Душа блуждающей и никому не нужной Кошки, Душа Тени - хотя, какая у тени душа! Ну да это уже не мои проблемы, а твои, потому что ты сама так придумала! - Душа одной маленькой фантазёрки и Душа самого обыкновенного Человека. И эти, как ты выразилась, "длинные линии" вовсе не линии, а продолжения их жизни. По ходу времени линия складывается в буквы, слоги и слова. Поэтому она практически бесконечна, насколько бесконечной может быть человеческая жизнь вообще.
- Но почему в последнем рассказе нет линии?
- Потому что эта Душа вовремя опомнилась и не позволила себе затеряться под гнётом отчаяния, сомнений и тревог.

Мы с моей Рыжей Янкой ещё долго стояли на балконе, смотрели на звёзды, искали созвездия и болтали. О Душах.

В городе, название которого начинается на четырнадцатую букву алфавита, жила-была одна крёковка. У неё не было имени, и именно поэтому её все и звали Крёковка. Все - это я имею в виду домовых, леших, русалок и ундин, бабок-ёжек и прочих, и прочих, кто там ещё в городах такого типа обычно обитает. Тем, кто не знал о существовании Крёковки не было до неё, соответственно, никакого дела; и очень зря!
Работа Крёковки, как и работа любого лешего-домового или даже обыкновенной кикиморы, заключалась в том, чтобы разведывать. Но вот если домовые разведывали хозяйское и следили за чистотой и порядком в доме, а лешие - в лесу, то Крёковкина работа заключалась в разведывании городских тайн. А именно - тайн городских улиц. Часто можно было встретить Крёковку по вечерам около десяти часов, бредущей по почти что пустой улице где-нибудь в центре города, о которой никто, кроме её жителей не знал. У Крёковки имелась большая сумка-торба, чуть  ли не превосходящая владелицу по размерам, ярко расшитая бисером и нитками, пуговицами и всякими странными и забавными вещами, которые она порой находила на улицах и не знала, для чего они нужны. В сумке лежала маленькая записная книжечка в кожаном переплёте с узором в виде башен какого-то европейского города. Но Крёковка ничего почти не писала на самих листах записной книжки, а больше - на чистых и белых форзацах. Записывала она названия улиц и делала небольшой комментарий, например:
"Улица Р. - милая, красива и волшебна в лучах заходящего солнца; особливо хорошо гулять по вечерам и кататься на велосипеде.
Улица М. - в шесть утра необычайна и отражает в себе небо, а ещё здесь ходят хорошие люди и выглядывают из окон"
и всё в таком духе.
Вы не думайте только, что, раз я пишу о Крёковке в прошедшем времени,  её уже нет в необычном городе, название которого начинается ровно на четырнадцатую букву алфавита. Она, в пёстром платье и с сумкой-торбой через плечо, до сих пор ходит-бродит по улицам стольного града, считая холмы и причитая, когда набирается слишком много разных мест, откуда можно глядеть на рассвет или закат, оттого, что выбрать самое лучшее место - всегда сложнее.
Только вот всё равно людям от Крёковки проку никакого, потому что они даже не догадываются о её существовании, что ничуть саму Крёковку не смущает. Так даже лучше - иначе бы эти странные человеки постоянно мешали и пытались украсть (непременно украсть!) её чудную записную книжку.
Как будто сами, ей-богу, ничего не видят!

Настроение сейчас - офигительное 8)
В колонках играет - Сплин - Спи в Заброшенном Доме

Жил-был на свете поэт. Он ночевал на вокзалах, а по утрам просил милостыню у монастырей - у него была сломана левая рука. Но это даже хорошо, что именно левая - он бы тогда писать не смог, если бы сломалась правая; и тогда бы он уже никогда не стал бы поэтом. А так  - поэт. Стихи он писал днём и по ночам, а вечерами забирался на крышиы высоток и долго-долго смотрел на закат, иногда даже так увлекался, что забывал про вокзал, и про то, что утром просить милостыню, и про то, что он поэт и что надо писать стихи.
Что он с ними делал? Со стихами? Иногда пускал по ветру, складывая листы бумаги в самолётики, иногда сжигал, а иногда дарил прохожим.
Вот так жил поэт. Он настолько слился с городом, что уже никто не мог представить город без поэта. Хотя, в общем-то, самого поэта никто не замечал. Когда сверху спускались бумажные самолётики, никому и в голову не приходило разворачивать их и читать стихи, и все думали, что это ветер принёс. А когда тот же ветер приносил пепел сгоревшей бумаги, все морщились и говорили, что это дети опять балуются со спичками. Даже когда поэт дарил свои стихи прохожим, они брали их и неслись дальше, даже не чувствуя  листа бумаги в руках, они сминали их и клали в карман. А через несколько дней стихи, никем не прочитанные и незамеченные, исчезали. Ведь хорошие стихи обязательно надо читать после написания вслух, иначе они просто пропадут, исчезнут, как будто и не было ничего.
Поэт, конечно же, об этом ничего не знал, иначе бы уже перестал складывать самолётики, раскрашивая их словами стихов, не тратил бы деньги на спички и уж тем более не дарил бы улыбчивые свои поэмы прохожим. Он бы просто был частью города.
И вот однажды поэту надоело всё это - никто не знает почему. Может быть, он просто увидел, что никому не нужны его стихи, может быть, он увидел, что он сам никому не нужен, и только город и взгляды одиноких прохожих, вперившиеся в небо, удерживают его здесь. В любом случае, поэт решил пропасть.
Что с успехом и сделал.
И оказалось, что никакого города нет.

Посвящается одной моей подруге...

Опасайтесь любви, остерегайтесь любви. Той, которая неправильная. Она приносит только горе и лишние душевные муки и переживания, которые никчёмные и вам совершенно не нужны. Остерегайтесь людей, которые несут ложную любовь, якобы, чтобы любить кого-то, на самом деле - чтобы самоутвердиться и избавиться от комплексов. Прошу вас, слёзно заклинаю - никогода - не - попадайтесь - на - такую - любовь.
Влюбиться - чрезвычайно легко и просто, а вот переубедить себя - ужасно порой сложно и тяжело. Лучше сразу смотреть из далека и пресекать всяческие попытки привнести кем-то в свою жизнь ложную любовь, любовь опасную и якобы пылкую. Дождитесь. Лучше переждать небольшой грибной дождик, чтобы попасть под настоящий ливень с громом и молниями, разве нет? От грибного дождика развивается простуда и хандра; ливень же пройдёт отчистив все и отдраив до бела.
Прошу вас, не попадайтесь в сети такой любви. Она быстро перерастает в зависимость. Нервные срывы и прочие дрязги потом откликнутся на всю жизнь, а восстановиться порой очень и очень сложно. Если только такая любовь не была послана во испытание, чтобы пройти и обрести железные нервы и невероятную выдержку с волей. Но всё равно - из всех дрязг подобные жертвы выползают, как ободранные, общипанные кошки с истрёпанными нервами, пугливые, готовые вот-вот расплакаться. А чтобы восстановить себя ни в коем случае нельзя находиться одному - особенно ночью и под вечер. Бегите, бегите от такой любви, бегите к друзьям, к тем, кто уже знает - быть может, вам успеют помочь, ибо эта зараза ходит по планете, неслышно пробирается в наши сердца и растрачивает нашу истинную любовь на мелочи, оставляя пустоту, постоянно искушая, постоянно подавляя, принижая наш уровень самооценки и порой лишая нас девственности.
Прошу вас, бегите от такой любви, ложной любви!

В колонках играет - пустота и тишина