Всё меняется мон-ами.
Ничего постоянного нет.
Кто зовётся, допустим, белыми,
Всё-равно поменяют цвет.

Что сегодня на пике моды,
Завтра скомкают и в утиль.
Пусть январь, белоснежно-холодно.
Будет август, жара, ковыль.

Так устроен этот безумный мир,
Не любить его, нет причин.
И вихляет, жизни моей пунктир,
Постоянно меняя грим.