Был я столько раз больно ранен,
добираясь до дому ползком,
но не только злобой протаранен -
можно ранить даже лепестком.
Ранил я и сам - совсем невольно -
нежностью небрежной на ходу,
а кому то после было больно,
словно босиком ходить по льду.
Почему иду я по руинам
самых близких, дорогих,
я, так больно и легко ранимый
и так просто ранящий других?
(с) Евтушенко

Кто сказал мне что осень - это пора грусти? Я плюнул ему в лицо и ушел грустить.
Сейчас, оглядываясь вокруг и видя лица, я могу с точностью до одной тысячной градуса составить карту своих разачарований.
Я потерянный для остальных. Да и сам собой неузнанный.
Я вернулся сюда, потому что мне стало "никак".
Начал скучать по Хирургу, по его острым логическим скальпелям.
Наверное он единственный не разачаровал меня, потому что ушел раньше, чем успел это сделать.
Все возможности упущены. А новые еще не найдены.
Я с мясом вырываю вдохновение из глупых ситуаций, построенных на несчастной влюбленности и вечном недопонимании друг-друга. Кажется моя Муза извращенка. Причем явно с мазохистическими наклонностями .
Я бы сказал всем, всем, чем они меня не устраивают.
Я не люблю людей, которые меня не устраивают.
Даже если они меня любят.
Любя меня, вы не сделаете меня счастливым.
Осень - это не время грусти, это время разачаровний. В себе.