Буквы. Буквы складывались в слова. Слова в предложения. Гладкие строки. Красивый текст. Впившись глазами в монитор, я считывал информацию, впитывал каждую написанную мысль. Я видел собственные мысли, написанные чьей-то чужой рукой, написанные грамотно и четко... И красиво. От точки до точки. Я читал захлебом и не мог остановиться. Елка суетилась на кухне, квартира была полна гостей, а я, все еще держа в пальцах давно истлевшую сигарету, читал чьи-то чужие записи.

 - Эл, тебе кофе налить? - звонкий голос с кухни и ни какой реакции. Я ее слышал, но не хотел отвечать. Я не хотел говорить вообще, потому что это могло разрушить то интимное чувство, что возникло при чтении. Не смотря на мое молчание, она принесла кофе.

 - Над чем сидишь? Ты же вроде мангу скачивать собирался. - Заставил себя к ней повернуться.

 - Собирался. Но то это лучше. - Тихо пробормотал, уже собираясь отвернуться обратно к монитору.

 - А что это? - Елка не унималась. Я прекрасно понимал, что сейчас должен помогать ей развлекать гостей, да и банально быть рядом с ней, но я не мог. Мне опять было плохо. У меня был приступ ненависти к себе, но еще больше ко всему остальному человечеству. То, что я читал, меня отвлекало.

 - Это дневник, кажется. Как они там называются... Блог. - Поясняю и даже пытаюсь улыбнуться, хотя в голове вертелась только одна мысль - уйди, оставь меня, ты не можешь мне помочь, ты же знаешь... Она поняла. Она потом часто говорила, что я могу вообще рта не раскрывать, ибо все мысли написаны в глазах.

 Она отошла, я прикурил новую сигарету и вернулся к своему случайному чтиву. Я уже видел этого человека, я видел того, кто это написал. Я так четко себе его представил, что казалось знаком с ним много лет. Я влюблялся в его мысли так же быстро, как читал их. Я влюблялся в него самого...

 Через три часа, когда я закончил читать, я уже знал чего, а вернее кого я хочу. Я знал, что этот человек может мне помочь, может вернуть мне желание жить и возможно любить. Я был прав. Я заранее знал, что окажусь прав...