*Стоит на балконе, выдыхая сигаретный дым в весеннее небо и обкуривая беспечных голубей*
Странно.
Люди, вот вы умные, скажите - между городами всегда такая плохая связь?
И можно ли при такой связи трепатся о чем-нибудь еще, кроме как об этой связи?
Голос, искаженный тысячами километров, бывает искренним?
А любовь идет по проводам? Васильев говорит, что идет. Но у него же вечный сплин.
А если я разрушу пасочку сидящего рядом со мной в песочнице ребенка, это нечего?
Не спрашивайте меня что я сам делаю в песочнице. Я плюю в песок, что б он стал сырой и из него можно было бы слепить статую ангела. Автопортрет, значить.
У меня закончились сигареты. Можно я их украду?
А можно я признаюсь в любви? Это будет не страшно, правда? Даже если меня пошлют лесом, отгребать свои чувства в мусорную яму.
*бросает сигарету и задумчиво смотрит вниз*
Как все это странно...