Что от меня останется и кому это нужно?
Останется - пять тонких гильз, потому что шестая увязнет в мозгу, как назойливая мысль...
Может быть какой-нибудь мальчик, играя в патологоанатома на задворках сгоревшего театра, выковыряет ее обломанным ногтем и повесит на шнурочек. На шею. Что б было...
Я всю жизнь играл в бутылочку, обжигая нетрезвым поцелуем чужие губы.
- Давай, мы любим тебя...
- Ты будешь моим третьим мужем, брат...
Кожа - тонкий пергамент, на котором можно вырезать письмена. В глазах бъется огонь и желание. И упрямая мысль... Если не успеет - нажму курок. Из глупого, детского, и одному мне понятного принципа. Не подобьет руку - значит не нужен... значит выстрел все-таки прозвучит и сквозь маленькую дырочку в черепе выпорхнут мои мысли и будут назойливо виться у его виска.
Значит бу...
Так?