В четыре года Вика знала наизусть всего Есенина. В пять лет она начала записывать свои стихи. Сначала - детские, "для себя", а через год-другой - интересные, для взрослых. В семь-восемь лет Вику Ивченко уже знают в Киеве, в Украине, в Союзе. Пресса печатает ее стихи, фотокоры оббивают пороги ее дома и школы № 17 на Подоле. Юная поэтесса выступает по радио, по телевидению, на творческих вечерах. В июне 1989 года была гостем передачи "До и после полуночи", которую повторили в 92-м как лучшее интервью. В этом же возрасте девочка постигает поэзию Пастернака, многое знает наизусть, по-взрослому ее оценивает.
Когда Вике исполнилось девять, в Киеве появилась первая книжечка ее стихов. Вскоре в Москве вышел второй сборник. Журналисты осыпают ее заслуженными комплиментами, отмечая талант от Бога, ее разносторонний, неповторимый поэтический и внутренний мир.
Однако на пути к нормальной учебе и творчеству встает болезнь - "чернобыльский подарок". Нарушена имунная система. С 86-го Вика болеет и пишет. Лечится и пишет. Страдает и пишет. Смотрит на мир глазами не по возрасту мудрого человека. С обост рённым чувством ВОЗМОЖНОЙ обреченности. Ее недетские по глубине стихотворные мысли афганской и чернобыльской тематики режут сердце.
У именинной свечи
Стекает воск, сплетая кружева,
В них застывают годы и мгновенья.
Мой Ангел жив
И я ещё жива.
У нас сегодня общий день рожденья
Он неотступно следует за мной,
храня меня - невидимый, немой.
Мне тихо голову кладет на плечи,
благословляя сон мой пишет стих..
Несчастный!
Вдруг его я замечаю,
как отражение в глазах друзей моих
за чашкой чаю.

Реквием
В сердце рана не обезболена.
Украина моя обездолена.
Первомайские демонстрации -
годовщины радиации.
Не дорогой идем - оврагами.
Не в столице живем - в концлагере.
Между Пасхой и майскими праздником
умирают мои одноклассники.
Шаловливые, непослушные,
только любящим мамам нужные.
Плачут горестно стены больничные.
Разве эти трагедии - личные?
... Хиросимской надежды голуби
не взлетят в обреченном городе.

Предательство
Дай лапу, Крокки!
Будем плакать.
Прочту в глазах твоих мольбу.
Я продаю свою собаку.
Я предаю свою судьбу.

Овчарка - черная лошадка,
моя печаль на поводке.
Прилипнут влажные десятки
к моей в слезах щеке.

После обсужденья
Писала строчками цементными,
не сердцем мысля - головой.
Меня казнили алиментами.
Тебя - недоброю молвой.

Но слово, будто камень, брошено -
И рикошетом, с мостовой...
Тебя обидела, хорошего,
родимый мой, любимый мой.

Мы все идем дорогой снежною
и часто падаем, скользя.
Но я люблю тебя по-прежнему,
и заменить тебя нельзя.

Ты не кляни себя, пожалуйста,
все предначертано в судьбе...
Ты мне на боль свою пожалуйся,
а я пожалуюсь тебе.

Письмо собаке
Как живешь, собака Лота?
Ты не ходишь на охоту,
ты не мокнешь под дождем -
стережет тебя весь дом.
На меня ты поначалу
для порядка порычала.
А затем легла молчком
под обеденным столом.
Посердилась две минуты
и смягчилась почему-то.
Ты собачье огорченье
променяла на печенье.
Ты роняла крошки на пол,
в руки мне совала лапу,
ты конфетами давилась.
Ясно - ты со мной мирилась!
На прощанье ты и я
были лучшие друзья.

Письмо маме погибшего сына
Здравствуйте, мама погибшего сына,
мне незнакомая тетя!
В вашей квартире светло и пустынно,
и писем вы больше не ждете.

Война завершилась.
Вернулись живые,
везучие парни - афганцы.
Я вам написала письмо. И впервые
неделю ношу его в ранце.

Я вашего адреса точно не знаю -
одной из пятнадцати тысяч.
Но вашего сына и я поминаю,
чтоб в памяти имя то высечь.

А те, чьи дома обошли похоронки,
кто празднует встречу солдата,
глаза опуская, обходят сторонкой
великую Вашу утрату.

Обсужденье
Сегодня в классе было обсужденье:
К кому приходит папа в день рожденья
и в руки нам сует пакет огромный,
чтоб целый год жить в трубке телефонной.
Пусть на портретах - папины улыбки.
А я хочу аквариум и рыбки,
а я хочу кататься с ним на лыжах
и папу знать хочу, как дедушку, поближе.
Сидела я и думала печально:
все говорят, что папа мой - начальник,
что он со всеми добрый на работе,
но любит не меня - чужую тётю.
Его лицо, как за окном трамвая.
Я постепенно папу забываю.
Он для меня почти прохожий,
хоть говорят, я на него похожа.
А у меня сестра выходит замуж.
А у меня болеет часто мама.
А я расту, как сквозь асфальт травинка.
Ах, папа-папа! Я твоя кровинка.
Таких травинок много под ногами.
И потому мы льнем поближе к маме.

Исповедь
Я описала жизнь своей семьи...
Простите мне, любимые мои!
Как простыни на бельевой веревке,
развесила я горести свои.http://starat.narod.ru/poems/ukraine/ivchenkorus.htm