http://www.wco.ru/biblio/books/ader1/H1-T.htm про роман Булгакова "Мастер и Маргарита" без кураевской категоричности

А может тебе стоит на него надавить, чтобы он тебя бросил, набрать 20 килограмм ,завести кошек и смириться с будущим уже сейчас, пока одиночество не стало невыносимым? (с)

у меня снова тупит интернет и мне ничего не пишется. не могу понять, чем болею. а болею я, похоже, давно. а может, я снова смертельно устала, так бывает пару раз в год - мне хочется только устало улыбаться людям, даже не утруждая себя сказать что-нибудь. жаль, что в сообщении нельзя просто улыбнуться, ничего не написав. конечно, можно, но разве смайлик передаст выражение глаз, лёгкое прикосновение? а встречаться ни с кем не хочется. поэтому я и молчу в ответ на сообщения. вот как-то оно всё так.

а еще на семинаре сегодня был наш с Ирой любимый Блок, и мы шёпотом читали его стихи хором с Галимовой с задней парты. одно из понравившихся:
К Музе


Есть в напевах твоих сокровенных
Роковая о гибели весть.
Есть проклятье заветов священных,
Поругание счастия есть.

И такая влекущая сила,
Что готов я твердить за молвой,
Будто ангелов ты низводила,
Соблазняя своей красотой...

И когда ты смеешься над верой,
Над тобой загорается вдруг
Тот неяркий, пурпурово-серый
И когда-то мной виденный круг.

Зла, добра ли?—Ты вся—не отсюда.
Мудрено про тебя говорят:
Для иных ты — и Муза, и чудо.
Для меня ты — мученье и ад.

Я не знаю, зачем на рассвете,
В час, когда уже не было сил,
Не погиб я, но лик твой заметил
И твоих утешений просил?

Я хотел, чтоб мы были врагами,
Так за что ж подарила мне ты
Луг с цветами и твердь со звездами
Всё проклятье своей красоты?

И коварнее северной ночи,
И хмельней золотого аи,
И любови цыганской короче
Были страшные ласки твои...

И была роковая отрада
В попираньи заветных святынь,
И безумная сердцу услада -
Эта горькая страсть, как полынь!

29 декабря 1912

я подстриглась. не ёжик на голове, но очень коротко. тётя прибьет нафиг) я не могу понять, как относиться к новой причёске... говорят, на анимашку похожа :) аааа, блин, что за месяц-то такой?!

фак, так много всего происходит, что даже описывать это не хочется. куда несёт меня неумолимое течение, скажите мне?

столько разговоров за вечер, что хоть массажно-психологический кабинет открывай в моей комнате :)

неудержимо хочется помидоров. и спать.
почему всего того, чего нельзя, так хочется?!

у меня появилась соседка, вторая половина комнаты теперь жилая ^^ стало даже как-то уютнее. думаем о перераспределении жизненного пространства :)

нужно не забыть написать отзыв о спектакле. но не сейчас ><, а завтра. пусть будет завтра.

когда я говорю "нет" (а тем более "отстань"), меня нужно просто оставить в покое.

Через неделю Ловецкий обязался представить свой вариант "Истории
заводов". Расходились после ужина повеселевшими, и педант Комаров, лучший
петербургский словесник по прозвищу Пемза, с гордой радостью думал о том,
что вот ведь -- дров еле хватает, холод, сырость, гнусная моржевятина, а
образованные люди находят предметы для спора и спорят не о трудном быте, а о
материях высоких, вполне абстрактных. В этом и было отличие его клана,
единственное, если вдуматься. Можно было поместить пролетариев во дворцы,
кормить четырежды в день и купать в ваннах с розовыми лепестками, -- и все
равно темой их бесед оставалось бы пьянство, бабы и собственные телесные
недомогания. Но можно ввергнуть интеллигента хоть в геенну -- он и там
немедленно поссорился бы с другим интеллигентом из-за толкования строчки
Гегеля. Эта способность воспарять из любой бездны, в узилище дискутировать о
грамматике, на смертном одре хохотать над опечаткой казалась ему едва ли не
свидетельством бессмертия души.

Дм. Быков, "Орфография"

кто-то, когда-то бывший близким, даже не вспомню, кто - так велика даль, очень любил Дали.

меня не бесит никто из людей, потому что я не замечаю неприятных мне, а нацеливаю всё свое внимание, которое теперь не так-то просто на что-то нацелить, на тех, с кем мне приятно, интересно и хорошо. остальные побоку. такое вот перемирие меня и мира, получающееся само собой. и это прекрасно, по-моему: мир равнодушен ко мне, я к нему, и только в близких по духу людях он обращает на меня свой многоглазый взгляд, вещает в мои уши многоголосым хором, а я внимаю.

еще книги, да, книги. они - хорошее ограждение, прекрасный омут, укрывающий тебя от всего-всего лишнего. Ундиной ныряешь в него - и всё становится другим.

другим мир делает и театр, тем более, что там новое амплуа, совершенно новая роль - большая, важная, комическая (помилуйте, комическая! - этим и сложная).

но сейчас репетиций мало, идут они вяло, и я тащусь, как раненная черепаха, а точнее - перетаскиваю себя с места на место, пытаясь жить, а не существовать во времени и пространстве чужих душ.

соседи мои добрые за стенкой гадают, померла я или нет =) а я кашляю и, вроде, жива пока. надеюсь, всё не так страшно и это лишь бронхит (ох, пусть это будет так). а к терапевту записаться всё-таки надо, потому что уже становится не по себе от всего этого.

странное настроение у моих преподавателей сегодня :) одна назвала меня Мадонной из-за того, что я, по её словам, "ненакрашенная, но красивая... разве так может быть?", а другая сравнила меня с Джокондой и ваще всю пару комплименты делала. какая муха их укусила? О_о