Чудесное стихотворение! Добрый вечер, Наденька.

С праздником, Валечка!

Наденька, с Праздником, с днём весны, с женским днём. Будьте здоровы. Тепла и любви близких.

Наденька, очень рада Вам на этом сайте. Добавилась в друзья. Всего доброго.

+

+

Благодарю!

Благодарю. Теплой осени вам.

Спасибо! И ваши вязаные рамочки очень понравились! Предыдущий пост тоже. Я отредактирую потом, не написала, что от вас!

Спасибо и вам! Как-то все сошлось- попались хорошие стихи и рамочка как раз в тему, просто чудесная!

Хорошие стихи!Спасибо!

Спасибо!Красивые стихи!

Спасибо! Вчера посмотрела еще 2 фильма из рекомендованных вами. Сноуден понравился, а после второго так расстроилась. Сильный фильм!

Замечательные стихи!

Взаимно! Это еще прошлогодний пост!

Благодарю!

И вас с праздником!

Спасибо!Красивые стихи!

Спасибо за ссылку! Все правильно!

Выпадение волос - проблема №1: http://www.liveinternet.ru/users/doktor_nastya/post387741215/

Он был тем человеком, у которого все через край- и талант, и жизнь, и любовь, и страсти. Ушел на пике своего таланта!

Памяти Олега Даля

Зинаида Комарова


Он был тем русским человеком,
Кто с жизнью говорил в упор.
Сгорал в порывах, в правду верил
Проросшей лжи наперекор.

Был резок и немногословен,
Порой угрюм и молчалив.
Душою был он неспокоен,
А в роли, как реки разлив.

Он сокрушал своей игрою,
Врастал в героя, и порой
Блистал улыбкой неземною
Казалось он и есть герой.

Не тлел, а пламенел зарею,
Терзал сомненьями бытье.
Не находя ни в чем покоя,
Ушел навеки в забытье.

Но вновь взлетел из черной бездны,
Он искрам предпочел костер.
Не тлел, сгорел теперь известный
До боли истинный актер.

Он выбрал раннюю кончину,
Испепеляя мозг бичом.
Бросался, не глядя в пучину
И смерть казалась нипочем.

Остался жив вовек в героях.
Твой дар на сцене бьет ключом.
Смерть искушал в своих покоях
Себе прослыл ты палачом.

Мне очень понравилось это стихотворение!

Булгаков... Киев - Москва

Я люблю свой старинный город,
Как же мне его не любить?!
Купола золотые Лавры,
Днепр, который не переплыть.

Дом Булгакова №13,
Тени прошлого в нем живут,
Рядом церковь стоит Растрелли,
Одинокой души приют.

Здесь являлся писателю Воланд,
О Москве говорил Фагот,
Там ждут Мастер и Маргарита,
Терся об ноги черный кот.

Он поехал туда за славой,
Той, которую так заслужил,
Но никто его не печатал,
Ставил пьесы и этим жил.

И профессор Преображенский,
Наливал ему чай в стакан,
Иоанн Васильевич Грозный*,
С ним профессию поменял.

Вечерами, всегда изящный,
Приходил к нему де Мольер,
Они пили с ним по рюмашке,
И касались запретных тем.

В дом врывалась белая гвардия,
Перепутавши Киев с Москвой,
Золотые блестели погоны,
Он для них оставался свой.

А потом - это все закончилось,
Как заканчивается всегда,
И с могилы Гоголя камень,
Придавил его гроб навсегда.

В этом есть какая-то мистика,
Жизнь Булгакова - Киев-Москва,
Вечерами Андреевским спуском,
Тихо бродит его душа.

Вадим Зинчук