Вот идти бы сейчас молча... Пить невкусное красное полусладкое шампанское. Курить гадкие сигареты... И можно даже не за руку. Это кайф от ночи. У нас их было, есть и будет...
Или так: зачем ты кричишь, женщина?! Ответ всегда один- не муди... Именно многоточие... Могли бы гулять. Пить вино, есть еду. А наутро на работу и ненависть. Ах, она с ним заигрывала, ах-ах. Всё, что я делаю в этой жизни, особенно на работе, одно сплошное заигрывание... Иначе... Иначе жить мне на оклад, что не так соблазнительно... Сколь вид ночногом Питера. И вот тогда, давно, я так мечтала и за руку, и вместе, и с вином.
Но
А где ты? Куда ты делся? А нет... Вот ты. Далеко не сбежать. Так мимолетно. И то, у кого здоровый сон, у кого друзья... Такие близкие... Такие забытые... Такие чужие...
Ты
Ты

Ты
Я
И еще много Ты
Это не послание. Это так... Икота, подшитая женщина, на вид лет 40, а ей 32. Три ребенка, старший,13 лет, избил. Мужа нет. И мы такие красивые, молодые, успешные... В карты играем. И вроде нам поХуй. Но скорую вызывали мы. Драть их- говорю Я. Я своего мету только в путь, хоть и вес один, он-дзюдоист. Мне не мешало его метелить. Но я сестра, она-мать. ДУРА! Сама виновата. Скорая вам, нам- мнение о вас.
Давай, недокуривая, бросим. И, типа, молодцы. Концентуальны... Вы были. Вы есть. Вы будете.

А я... А я подстраиваюсь.