....не все же в твоей жизни прозрачной краской? Не всегда же ты думаешь о смерти?....может, есть просто хорошее воспоминание или мечта. Мечты есть у всех....ну, было же, было же хорошее. а... почему не пишешь? А пишешь подобный бред? Пишешь про смерть, про апатию и страх любить?Ну почему ты просто боишься себе признаться, что для тебя есть любовь, что ты умеешь не бояться, дышать, ходить, ты можешь жить. ........Он сказал, что скучал по тебе, ты улыбнулась всем сердцем, и желание поверить снова ожило, но ты боишься. Ты больше всех боишься. А говоришь, что тебе просто на всех их пополам. А ты боишься, что однажды, проснувшись, ты не увидишь его и вообще ничего...Ты боишься. И этот страх парализует. А ты, вообразила, что ты талантливый художник жизни. Взяла все краски, про которые когда-то кто-то тебе успел сказать, и разукрасила свой страх в подобие пофигизма. Но ты боишься.......Ты боишься, трусиха. Лежишь в кровати, парализованная страхом, боишься есть, вдруг потолстеешь, боишься спать, вдруг приснится кошмар, как однажды в детстве, боишься встать с кровати, вдруг у кровати не будет тапок, или пола.
Боишься сделать шаг, и врешь, оправдываясь, что впереди обрыв. Боишься о счастье писать,...... боишься его спугнуть. ..........
Страх – жалкое подобие наркоза, вечного, неизлечимого наркоза.Но ты пойми, твой мир – это ты. Если ты боишься, твой мир боится, а вокруг все ищут повода добиться, если ты любишь, твой мир любит............
Давай, попробуй, у тебя всё выйдет. Не бойся .........просто, сейчас тебя никто не видит. Пиши,.... пиши о лучшем в своей жизни. Пиши, не бойся, пиши и обещаю, эти строки, увидим только я и ты. Пожалуйста, пиши». Вдохновленная от собственных советов, я начала писать. ....
О хорошем.......начну с того что безумно люблю своего Рыжего.....
